Entre Planilhas e Suspiros

**Entre Planilhas e Suspiros** O ar-condicionado do décimo segundo andar sussurrava baixinho, um zumbido constante que se misturava ao clique suave dos teclados e ao farfalhar de papéis sendo virados com precisão. As paredes de vidro fosco refletiam a luz fria das lâmpadas LED, criando uma atmosfera de aquário urbano—transparente, mas com limites bem definidos. Era ali, entre cubículos cinzentos e mesas de reunião com tampos de mármore sintético, que Clara Vasconcelos movia-se como se dançasse uma coreografia silenciosa. Trinta e dois anos, cabelos castanhos presos em um coque baixo que nunca se desfazia—nem mesmo quando ela passava a mão pela nuca, um gesto automático quando estava concentrada. Os óculos de armação fina escorregavam pelo nariz estreito, e ela os empurrava de volta com o indicador, um tique que revelava mais do que pretendia. As unhas, sempre curtas e pintadas de um nude discreto, tamborilavam sobre o teclado enquanto seus olhos verdes, atentos como os de um felino, percorriam planilhas de Excel com a mesma intensidade com que, às vezes, observava o mundo ao redor. Clara era analista sênior de finanças, uma daquelas profissionais que faziam o departamento funcionar sem alarde. Não errava. Não se atrasava. Não chamava atenção. E, no entanto, havia algo nela—uma tensão contida nos ombros, um jeito de morder o lábio inferior quando pensava, como se estivesse prestes a dizer algo e desistisse no último segundo. Os colegas a respeitavam, alguns até a invejavam, mas poucos a conheciam de verdade. Ela preferia assim. Do outro lado do andar, perto da sala de reuniões envidraçada, Rafael Mendes observava o espaço com um copo de café preto na mão. Trinta e cinco anos, recém-chegado de São Paulo para assumir a gerência de projetos, ele tinha aquela postura de quem sabia exatamente o que estava fazendo—ombros largos sob o paletó cinza-escuro, mandíbula marcada por uma barba por fazer que lhe dava um ar de negligência calculada. Os olhos, castanhos como mel queimado, percorriam as estações de trabalho com curiosidade, mas sempre voltavam para o mesmo ponto: Clara. Não era difícil entender por quê. Ela estava debruçada sobre um relatório, os dedos longos navegando entre as células da planilha com uma fluidez que ele achou hipnótica. De vez em quando, um fio de cabelo escapava do coque e caía sobre sua bochecha, e ela o afastava com um sopro, como se aquilo fosse um incômodo passageiro. Rafael imaginou como seria passar os dedos por aqueles fios, sentir sua textura entre os nós dos dedos. Imaginou também o peso daquela boca—lábios cheios, pintados de um rosa quase natural—se fechando em torno de algo que não fosse uma caneta. Ele pigarreou, tentando afastar o pensamento, mas o café já estava frio na sua mão. — Você deve ser a Clara — disse, aproximando-se com um sorriso que não chegava a ser profissional, mas também não era íntimo. Um meio-termo perigoso. Ela ergueu os olhos, e por um segundo, Rafael viu algo lampejar neles—surpresa, talvez, ou reconhecimento. Mas Clara era rápida. Em um piscar de olhos, sua expressão voltou a ser neutra, como se tivesse colocado uma máscara. — Rafael Mendes, certo? — Sua voz era baixa, modulada, com um tom de quem estava acostumada a ser ouvida. — Bem-vindo à filial. Ouvi dizer que veio para colocar ordem na casa. Ele riu, um som grave que reverberou no peito. — Ordem é um conceito relativo. Mas vou tentar não bagunçar muito as coisas. Clara inclinou a cabeça, como se avaliasse a resposta. Seus olhos percorreram o paletó dele, a camisa branca levemente amarrotada, os primeiros botões desabotoados revelando um pedaço de pele morena. Rafael notou o escrutínio e deixou que acontecesse, gostando da maneira como ela demorava um segundo a mais do que o necessário antes de voltar a fitá-lo. — Espero que não — ela disse, finalmente. — Gosto quando as coisas estão no lugar. Havia algo naquelas palavras, na forma como ela as pronunciou, que fez o ar entre eles ficar mais denso. Rafael sentiu o calor subir pelo pescoço, mas manteve o sorriso. — Vou me esforçar para não desapontar. Clara não respondeu. Apenas assentiu, como se a conversa tivesse chegado ao fim, e voltou a atenção para a tela do computador. Mas Rafael não se moveu. Ficou ali, observando o jeito como ela mordiscava a ponta da caneta, como seus dedos tamborilavam uma melodia silenciosa sobre a mesa. O perfume dela—algo cítrico, com um toque de baunilha—chegou até ele, misturando-se ao cheiro de café velho e papel. — Se precisar de algo — ela disse, sem olhar para ele —, meu ramal é o 4712. — Vou anotar. Mas ele não anotou. Em vez disso, guardou o número na memória, junto com o formato dos lábios dela quando pronunciou os algarismos. Os dias seguintes foram uma dança de olhares furtivos e sorrisos contidos. Rafael chegava cedo, Clara já estava lá, sempre com uma xícara de chá fumegante ao lado do teclado. Ele a via passar pelos corredores com aquela elegância discreta, os saltos baixos fazendo um *clique-claque* suave no piso de porcelanato. Às vezes, quando ela não estava olhando, ele a observava de longe, admirando a curva do pescoço quando ela inclinava a cabeça para ler algo, a maneira como seus dedos se fechavam em punho quando algo a irritava. Clara, por sua vez, fingia não notar. Mas notava. Notava o jeito como ele afrouxava a gravata no final do dia, como seus olhos escureciam quando estava concentrado, como sua voz ficava mais rouca quando falava ao telefone. Notava, também, a forma como ele a olhava quando achava que ninguém estava vendo—como se ela fosse um enigma que ele estava determinado a decifrar. E então, numa terça-feira cinzenta, quando a chuva batia contra as janelas do escritório e o ar-condicionado lutava contra a umidade, eles se encontraram na copa. Clara estava enchendo sua garrafinha de água quando Rafael entrou, sacudindo as gotas de chuva do cabelo. Ele parou ao vê-la, como se surpreso, embora ela soubesse que não era coincidência. Ele a procurava. — Dia cheio? — ela perguntou, fechando a tampa com um clique. — Sempre. — Ele se aproximou da máquina de café, os ombros quase roçando nos dela. — E o seu? — Igual. Um silêncio. Não era desconfortável, mas carregado—como se ambos soubessem que havia algo prestes a acontecer, mas nenhum dos dois quisesse ser o primeiro a ceder. — Você gosta de trabalhar até tarde? — Rafael perguntou, finalmente, enquanto o café escorria para o copo de plástico. Clara ergueu uma sobrancelha. — Depende. — Do quê? — Do motivo. Ele sorriu, lento, e se inclinou um pouco mais, até que ela pudesse sentir o calor do seu corpo. — E se o motivo for… interessante? Clara não recuou. Apenas sustentou o olhar dele, os lábios se curvando em um sorriso que não era exatamente uma resposta, mas também não era uma recusa. — Então talvez eu fique. Rafael não disse mais nada. Apenas tomou um gole de café, os olhos nunca deixando os dela, e por um momento, Clara teve certeza de que ele podia ouvir o som do seu coração batendo mais rápido. Do lado de fora, a chuva continuava caindo, mas dentro da copa, o ar estava quente demais. Sufocante, até. E então, o telefone de Rafael tocou. Ele atendeu com um suspiro, afastando-se apenas o suficiente para atender a ligação, mas não o bastante para que Clara deixasse de sentir a presença dele ao seu lado. Quando desligou, seu rosto estava sério. — Preciso resolver uma coisa. Mas… — Ele hesitou, como se escolhendo as palavras. — A gente se vê na reunião das quatro? Clara assentiu, embora soubesse que aquela reunião não seria como as outras. E quando ele saiu, deixando para trás o cheiro de café e algo mais—algo masculino, amadeirado—, ela ficou ali, parada, sentindo o peso daquela promessa não dita. A tarde se arrastou. Clara digitou relatórios, conferiu números, trocou e-mails com a mesma eficiência de sempre. Mas sua mente estava em outro lugar. Em Rafael. Na forma como ele a olhava. Na tensão que vibrava entre eles como uma corda esticada, prestes a arrebentar. Quando o relógio marcou 15h55, ela fechou o notebook com um clique decidido e se levantou. Os saltos ecoaram no piso enquanto ela caminhava até a sala de reuniões, onde Rafael já estava, de pé ao lado da mesa, os dedos tamborilando sobre o tampo. Ele ergueu os olhos quando ela entrou, e por um segundo, nenhum dos dois disse nada. A porta se fechou atrás dela com um *clique* suave. E então, a reunião começou. A sala de reuniões cheirava a café requentado e ao leve traço cítrico do perfume de Rafael, que se misturava ao ar condicionado gelado demais. Clara entrou e sentiu o peso do silêncio antes mesmo de a porta se fechar atrás dela. Ele estava de pé, como se tivesse sido surpreendido em movimento, os dedos ainda tamborilando sobre a mesa de vidro—um gesto que ela já reconhecia como sinal de impaciência contida. Quando seus olhares se encontraram, algo no peito dela se apertou. — Desculpe o atraso — ela disse, embora não estivesse atrasada. Cinco minutos adiantada, na verdade. Rafael ergueu uma sobrancelha, um sorriso quase imperceptível nos lábios. — Você nunca se atrasa, Clara. Mas se quiser fingir que sim, posso entrar no jogo. Ela mordeu o interior da bochecha para não sorrir. A mesa entre eles era larga, mas não o suficiente. Bastaria estender a mão para que seus dedos se tocassem. Ou talvez não. Talvez fosse melhor assim, com aquele espaço calculado, aquele jogo de quem cedia primeiro. — Vamos começar? — Ela puxou a cadeira, o couro rangendo suavemente sob seu peso. — O prazo da campanha é amanhã e o cliente está impaciente. — Sempre impaciente — Rafael murmurou, deslizando uma pasta em sua direção. Seus dedos roçaram os dela por um segundo, acidental ou não, e o contato enviou uma corrente elétrica pelo braço de Clara. Ela disfarçou, abrindo a pasta com cuidado exagerado, como se as folhas fossem feitas de vidro. Dentro, gráficos de barras azuis e vermelhas se entrelaçavam, números que deveriam fazer sentido, mas que, naquele momento, pareciam um código indecifrável. Ela fixou os olhos no papel, mas sentia o peso do olhar de Rafael sobre si, como se ele estivesse tentando decifrar não os dados, mas a textura da sua pele sob o tecido da blusa. — O relatório de ontem estava incompleto — ele disse, a voz baixa, quase íntima, como se estivessem compartilhando um segredo e não uma crítica profissional. — Faltou a análise de impacto. Clara ergueu os olhos. Os dele eram escuros, quase pretos sob a luz fria dos spots do teto, mas havia algo neles que queimava. Um desafio. Ou um convite. — Eu sei — ela admitiu. — Tive que priorizar a planilha de custos. Mas posso ajustar hoje à noite. — Hoje à noite? — Rafael inclinou-se ligeiramente para frente, os cotovelos apoiados na mesa. A manga da camisa subiu, revelando um pedaço de pulso bronzeado, veias levemente salientes. Clara desviou o olhar antes que ele percebesse que estava olhando. — Você costuma ficar até tarde? — Quando é necessário. — E é necessário hoje? Ela hesitou. As palavras estavam ali, pairando entre eles, carregadas de algo que não era apenas profissional. Rafael não estava perguntando sobre relatórios. E ela sabia disso. — Depende — respondeu, finalmente, deixando a palavra pairar no ar como um convite. Ele sorriu, lento, como se saboreasse a resposta. Então, estendeu a mão para pegar a pasta de volta. Seus dedos roçaram os dela novamente, desta vez de propósito. Clara não recuou. O contato durou um segundo a mais do que deveria, e quando ele retirou a mão, ela sentiu a ausência como uma queimadura. — Vamos revisar os prazos — ele disse, a voz rouca, como se tivesse engolido algo quente. — Começando pelo cronograma da equipe de design. Clara assentiu, mas sua mente já não estava nos prazos. Estava na forma como os lábios de Rafael se moviam quando falava, na maneira como sua respiração parecia mais profunda, como se ele também estivesse lutando para manter o controle. Ela abriu o notebook, os dedos tremendo levemente sobre o teclado. O cursor piscava na tela, esperando por um comando que ela não conseguia dar. — Aqui — Rafael disse, apontando para uma linha do cronograma. — Esse ponto de verificação está atrasado. Ela se inclinou para ver melhor, e o perfume dele a envolveu—algo amadeirado, com um toque de especiarias. Seu ombro roçou no dele, e ela sentiu o calor do corpo dele através do tecido fino da camisa. Por um segundo, pensou em se afastar. Mas não se moveu. — Eu posso adiantar essa parte — ela murmurou, a voz mais baixa do que pretendia. — Se você me ajudar com a análise de impacto. Rafael virou o rosto para ela. Estavam tão próximos que Clara podia ver as pequenas linhas ao redor dos olhos dele, o contorno da mandíbula, a sombra de barba por fazer. Ele não disse nada. Apenas olhou para ela, como se estivesse tentando memorizar cada detalhe do seu rosto. — Clara — ele começou, mas foi interrompido pelo toque estridente do telefone da sala. Os dois se afastaram como se tivessem sido queimados. Rafael atendeu com um gesto brusco, a voz profissional e cortante: — Sim? Clara aproveitou para respirar fundo, tentando acalmar o ritmo acelerado do coração. O ar condicionado parecia mais frio agora, ou talvez fosse apenas o contraste com o calor que ainda queimava em sua pele. Ela fechou os olhos por um segundo, tentando se recompor. — Entendido — Rafael disse, desligando. — Era o RH. Precisam de mim para uma assinatura. Clara assentiu, mas não conseguiu olhar para ele. Não ainda. — Vamos continuar depois — ele sugeriu, já se levantando. — À noite, talvez. Ela ergueu os olhos, finalmente. Rafael estava de pé, a postura impecável, mas havia algo diferente em seu olhar. Algo que ela não conseguia decifrar. — À noite — ela repetiu, como se a palavra fosse uma promessa. Ele sorriu, um sorriso lento e perigoso, antes de sair da sala. Clara ficou ali, sozinha, com o cheiro dele ainda pairando no ar e o eco dos próprios batimentos cardíacos nos ouvidos. O relógio na parede marcava 16h12. Ela tinha horas pela frente. Horas para se perguntar o que aconteceria quando a noite chegasse. O escritório já estava quase vazio quando Clara desligou o monitor pela terceira vez e o religou, como se o simples ato de reiniciar a máquina pudesse reorganizar também os pensamentos que teimavam em se enredar em torno de Rafael. As luzes fluorescentes haviam sido substituídas pelo brilho suave dos abajures de mesa, aqueles que a empresa instalara para "ambiente aconchegante" — uma ironia, considerando que o único calor ali, nos últimos dias, vinha de fontes bem menos corporativas. Ela esfregou os olhos, tentando afastar a imagem do sorriso dele mais cedo, aquele que prometia algo sem dizer nada. O relatório de fechamento trimestral não saía. Os números dançavam na tela, mas sua mente insistia em voltar para o toque acidental durante a reunião, a forma como os dedos dele roçaram os seus ao pegar a pasta, como se o contato fosse intencional. Clara respirou fundo e ajustou os óculos, tentando se concentrar. Foi quando ouviu os passos. Rafael apareceu no vão da porta, a gravata já afrouxada, as mangas da camisa enroladas até os cotovelos, revelando antebraços fortes marcados por veias discretas. Ele segurava duas xícaras de café, o vapor subindo em espirais preguiçosas. — Pensei que você pudesse precisar disso — disse, entrando sem esperar convite. — Ou de ajuda. Ou das duas coisas. Clara sentiu o estômago dar uma cambalhota. Ele estava perto demais, o perfume amadeirado misturado ao cheiro de café fresco invadindo seu espaço pessoal de uma forma que deveria ser proibida por lei. — Você não precisa ficar — ela respondeu, mas a voz saiu menos firme do que pretendia. — Eu *quero* ficar — Rafael retrucou, colocando uma das xícaras na mesa dela. Seus dedos roçaram os dela por um segundo a mais do que o necessário, e Clara prendeu a respiração. — Além do mais, tenho um relatório para revisar também. Dois cérebros trabalham melhor que um, não é? Ele puxou a cadeira ao lado dela, não a que ficava do outro lado da mesa, mas aquela que o colocava a centímetros de distância, os joelhos quase se tocando. Clara podia sentir o calor irradiando do corpo dele, mesmo através das roupas. — Você é persistente — ela murmurou, mas não se afastou. — Sou bom no que faço — Rafael respondeu, sorrindo. — E no que *não* faço também. O duplo sentido pairou no ar como uma promessa. Clara tomou um gole do café, mais para ter algo em que se segurar do que por sede. Era forte, amargo, com um toque de baunilha — exatamente como ela gostava. Ele havia notado. — Você lembra como eu tomo café — ela disse, mais para si mesma do que para ele. — Lembro de várias coisas — Rafael murmurou, inclinando-se um pouco mais. Seus olhos escuros percorreram o rosto dela, demorando-se nos lábios antes de voltarem a encontrar seu olhar. — Como o som da sua voz quando está concentrada. Como você morde o lábio inferior quando está nervosa. Como seus óculos escorregam pelo nariz quando você se inclina sobre o teclado. Clara sentiu o rosto esquentar. Ele estava observando-a. *Havia* tempo. — Você é observador — ela conseguiu dizer. — Só quando vale a pena. O silêncio que se seguiu foi carregado, quase palpável. Rafael estendeu a mão, como se fosse ajustar os óculos dela, mas seus dedos pararam a meio caminho, pairando no ar entre eles. Clara não se moveu. Não recuou. Ele então deslizou o dedo indicador pela haste dos óculos, empurrando-os suavemente de volta ao lugar, mas não retirou a mão. Em vez disso, traçou uma linha lenta pela têmpora dela, descendo pela bochecha, até o queixo. — Clara... — ele sussurrou, como se o nome dela fosse uma pergunta. Ela fechou os olhos por um instante, sentindo o toque leve como uma pluma, mas que queimava como brasa. Quando os abriu novamente, Rafael estava mais perto, o rosto a centímetros do seu. — O que estamos fazendo? — ela perguntou, a voz quase um sopro. — Algo que deveríamos ter feito há muito tempo — ele respondeu, e então sua mão deslizou para a nuca dela, puxando-a para um beijo. Não foi suave. Não foi hesitante. Foi o beijo de duas pessoas que vinham se contendo por tempo demais, lábios se moldando com urgência, línguas se encontrando em um ritmo que já conheciam, como se tivessem ensaiado isso em segredo. Clara agarrou a camisa dele, puxando-o para mais perto, enquanto Rafael a erguia da cadeira sem interromper o contato, sentando-a sobre a mesa ao lado do teclado. O relatório esquecido piscava na tela, os números agora irrelevantes. Rafael afastou-se apenas o suficiente para olhar nos olhos dela, os dedos ainda enredados em seus cabelos. — Diga que você também quer isso — ele pediu, a voz rouca. Clara não respondeu com palavras. Em vez disso, puxou-o de volta, beijando-o com uma fome que surpreendeu até a si mesma. Rafael gemeu contra seus lábios, as mãos descendo pelas costas dela, puxando-a para a beirada da mesa até que seus corpos se encaixassem perfeitamente. Ela podia sentir a excitação dele através do tecido da calça, e o conhecimento de que era ela quem causava aquilo a fez arquear-se contra ele. — Rafael... — ela sussurrou, o nome dele soando como uma súplica. Ele não precisou de mais incentivo. Suas mãos deslizaram por baixo da blusa dela, os dedos calejados contrastando com a suavidade da pele de Clara. Ela estremeceu quando ele encontrou o fecho do sutiã, desafivelando-o com uma facilidade que denunciava prática, mas Clara não se importou. Naquele momento, só queria sentir. Rafael afastou-se apenas o suficiente para tirar a blusa dela, deixando-a apenas com o sutiã aberto, os seios expostos ao ar frio do escritório — e ao olhar faminto dele. — Linda — ele murmurou, antes de inclinar-se para tomar um mamilo entre os lábios. Clara arqueou as costas, um gemido escapando de sua garganta enquanto ele chupava, mordiscava, lambia, alternando entre os seios com uma precisão torturante. Suas mãos se enredaram nos cabelos dele, puxando-o mais para perto, como se pudesse fundir seus corpos através daquele contato. — Isso... — ela conseguiu dizer, a voz entrecortada. — Não podemos... — Podemos — Rafael respondeu, erguendo-se para beijá-la novamente. — Ninguém vai saber. Sua mão deslizou pela coxa dela, subindo devagar, até encontrar a barra da saia. Clara prendeu a respiração quando os dedos dele roçaram a renda da calcinha, já úmida. — Você está tão molhada — ele murmurou contra seus lábios, o polegar pressionando o tecido contra seu clitóris. Clara gemeu, as unhas cravando-se nos ombros dele. — Rafael, por favor... Ele não precisou de mais. Com um movimento rápido, afastou a calcinha para o lado e deslizou dois dedos para dentro dela, enquanto o polegar continuava a circular, lenta e deliberadamente. — Assim? — ele perguntou, a voz baixa e perigosa. Clara não conseguiu responder. Só conseguiu balançar a cabeça, os quadris se movendo em sincronia com os dedos dele, buscando mais pressão, mais velocidade. Rafael obedeceu, aumentando o ritmo, enquanto sua boca encontrava a dela novamente, engolindo os gemidos que ela não conseguia conter. — Goza para mim — ele ordenou, os dedos curvando-se dentro dela. — Quero sentir você. E Clara obedeceu. O orgasmo a atingiu como uma onda, fazendo seu corpo tremer enquanto ela se apertava em torno dos dedos dele, os gemidos abafados contra o ombro de Rafael. Ele a segurou firme, prolongando o prazer até que ela desabasse contra ele, ofegante. Quando Clara finalmente abriu os olhos, encontrou-o observando-a com uma intensidade que a fez estremecer. — Isso foi... — ela começou, mas não conseguiu terminar. — Apenas o começo — Rafael completou, retirando os dedos devagar, levando-os aos lábios e lambendo-os com um olhar que prometia muito mais. Clara sentiu o corpo inteiro formigar. Ela sabia o que viria a seguir. E, pela primeira vez em muito tempo, não tinha certeza se conseguiria esperar. O escritório estava mergulhado em um silêncio denso, quebrado apenas pelo zumbido baixo dos computadores em stand-by e o ocasional estalo do ar-condicionado. As luzes dos abajures espalhados pelas mesas criavam ilhas de penumbra dourada, enquanto o restante do espaço se perdia em sombras alongadas, como se o próprio ambiente conspirasse para esconder o que estava prestes a acontecer. Clara ainda sentia o calor residual do orgasmo latejar entre as pernas, a pele sensível sob o tecido da calcinha, mas a presença de Rafael—seu cheiro de couro e especiarias, a forma como seus olhos a devoravam—fazia com que o desejo voltasse a crescer, insistente, como uma maré que se recusa a baixar. Ele estava de pé, apoiado contra a mesa ao lado da dela, os braços cruzados sobre o peito, observando-a com uma intensidade que a fazia sentir-se nua mesmo com todas as roupas no lugar. Clara se levantou devagar, as pernas ainda trêmulas, e deu um passo em direção a ele. O ar entre os dois parecia carregado de eletricidade, cada movimento lento, calculado, como se ambos soubessem que um único gesto a mais poderia fazer tudo desabar. — Você está brincando com fogo — ela murmurou, a voz rouca, os dedos roçando de leve no braço dele. Sentiu o músculo se contrair sob o toque, o calor da pele através do tecido fino da camisa. Rafael não se moveu, mas seus olhos escureceram, fixos nos dela. — Desde o primeiro dia em que te vi, Clara, eu estou queimando. As palavras caíram entre eles como uma confissão proibida. Ela sabia que ele não estava falando apenas do trabalho, daquelas reuniões intermináveis onde os olhares se cruzavam por segundos a mais do que deveriam. Estava falando dos suspiros abafados, das mãos que se roçavam "sem querer" ao passar documentos, da tensão que se acumulava como uma tempestade prestes a explodir. — E o que você quer fazer a respeito? — ela desafiou, inclinando a cabeça, os lábios entreabertos. Ele não respondeu com palavras. Em vez disso, estendeu a mão e segurou seu queixo com firmeza, mas sem brutalidade, os dedos quentes contra sua pele. Clara não resistiu quando ele a puxou para mais perto, os corpos se encontrando no espaço exíguo entre as mesas. O primeiro beijo foi lento, quase hesitante, como se ambos estivessem testando os limites do que era permitido. Mas então Rafael aprofundou o contato, a língua invadindo sua boca com uma urgência que fez Clara gemer baixinho, as mãos subindo para agarrar os ombros dele, as unhas cravando-se no tecido da camisa. O beijo se tornou voraz, faminto, como se anos de desejo contido estivessem finalmente encontrando uma válvula de escape. Rafael a empurrou contra a mesa, as costas de Clara batendo de leve contra a madeira fria, um contraste delicioso com o calor que se espalhava por seu corpo. Ele afastou a boca apenas o suficiente para murmurar contra seus lábios: — Eu quero te provar em todos os lugares deste escritório. Ela estremeceu, o corpo reagindo instantaneamente à promessa na voz dele. As mãos de Rafael deslizaram por suas costas, puxando-a para mais perto, até que ela sentisse a evidência do desejo dele pressionando contra seu ventre. Clara arqueou-se, instintivamente, os quadris buscando mais contato, mais fricção, enquanto os dedos dele se enredavam em seus cabelos, puxando de leve para expor seu pescoço. — Então prove — ela sussurrou, a voz entrecortada. Rafael não precisou de mais incentivo. Sua boca desceu pelo pescoço dela, os lábios quentes e úmidos deixando um rastro de fogo em sua pele. Clara inclinou a cabeça para trás, os olhos se fechando, enquanto ele mordiscava a curva do ombro, os dentes roçando de leve, fazendo-a tremer. As mãos dele deslizaram para baixo, agarrando sua cintura, e então subiram, os polegares roçando a lateral dos seios por cima da blusa fina. Ela gemeu, o som abafado contra o ombro dele, as unhas cravando-se mais fundo. — Você não faz ideia do quanto eu imaginei isso — ele confessou, a voz rouca, enquanto seus dedos começavam a desabotoar a blusa dela com uma lentidão torturante. — Todas aquelas reuniões, você ali, tão composta, tão profissional... e eu só conseguia pensar em como seria rasgar essa fachada. Clara riu baixinho, um som que se transformou em um suspiro quando os lábios dele encontraram a pele recém-exposta de seu colo. — E agora que você tem a chance? — Agora eu vou te mostrar que você não é a única que sabe jogar esse jogo — ele respondeu, afastando o tecido da blusa para expor o sutiã de renda preta. Seus olhos brilharam na penumbra, escuros de desejo. — Você é linda, Clara. Mas eu aposto que você fica ainda mais linda quando perde o controle. Ela não teve chance de responder. Rafael abaixou a cabeça e capturou um mamilo entre os lábios, sugando através do tecido fino do sutiã. Clara arqueou-se contra ele, um gemido escapando de sua garganta, as mãos se enredando nos cabelos dele. O calor úmido da boca dele, a pressão dos dentes, a forma como a língua circulava o bico endurecido—tudo isso a fazia tremer, o corpo inteiro pulsando de necessidade. — Rafael... — ela murmurou, o nome dele uma súplica. Ele levantou a cabeça apenas o suficiente para olhar para ela, os lábios brilhantes, os olhos escuros de desejo. — Diga o que você quer — ele ordenou, a voz baixa e áspera. Clara hesitou por um segundo, mas o desejo era mais forte do que qualquer vergonha. Ela agarrou a mão dele e a guiou para baixo, pressionando-a contra a junção de suas coxas, onde o calor era quase insuportável. — Eu quero que você me toque. Aqui. Rafael sorriu, um sorriso lento e perigoso, e então seus dedos começaram a trabalhar no botão da calça dela. Clara prendeu a respiração quando ele abriu o zíper, os dedos deslizando para dentro da calcinha, encontrando-a molhada, pronta. Ela gemeu quando ele a tocou, os dedos circulando o clitóris com uma precisão que a fez morder o lábio para não gritar. — Tão sensível — ele murmurou, observando seu rosto enquanto a tocava. — Eu adoro como você reage a mim. Clara não conseguia responder. As sensações eram avassaladoras—o toque dele, a forma como seus dedos se moviam, a pressão que aumentava a cada segundo. Ela agarrou os ombros dele com mais força, as unhas deixando marcas, enquanto Rafael a beijava novamente, engolindo seus gemidos. Ele a empurrou para trás, fazendo-a sentar na mesa, e então se ajoelhou entre suas pernas, os olhos nunca deixando os dela. — Eu quero te provar — ele disse, a voz rouca. — De verdade. Clara não teve tempo de responder. Rafael puxou sua calça e calcinha para baixo com um movimento rápido, deixando-a nua da cintura para baixo. Ela se apoiou nos cotovelos, observando enquanto ele afastava suas pernas, expondo-a completamente. O ar frio do escritório roçou sua pele sensível, mas então a boca de Rafael estava sobre ela, quente e úmida, e Clara arqueou-se com um grito abafado. Ele não foi gentil. Não dessa vez. Sua língua a explorou com uma urgência que a fez tremer, os dedos se juntando ao movimento, entrando e saindo dela enquanto ele chupava seu clitóris com uma pressão que beirava a dor, mas que era exatamente o que ela precisava. Clara agarrou os cabelos dele, puxando-o para mais perto, os quadris se movendo instintivamente contra sua boca. — Rafael, por favor... — ela gemeu, a voz quebrada. Ele levantou a cabeça apenas o suficiente para olhar para ela, os lábios brilhantes, os olhos escuros. — Por favor o quê? — Eu quero... eu preciso... — Diga — ele ordenou, os dedos continuando seu movimento dentro dela. — Eu preciso gozar — ela confessou, a voz quase um soluço. Rafael sorriu, satisfeito, e então sua boca voltou para ela, a língua trabalhando em conjunto com os dedos, levando-a cada vez mais perto do limite. Clara sentiu o orgasmo se aproximando, uma onda que ameaçava engoli-la por completo. Ela tentou se segurar, mas Rafael não permitiu. Ele aumentou o ritmo, a pressão, até que ela não conseguiu mais resistir. O clímax a atingiu com força, fazendo seu corpo inteiro tremer, os gemidos ecoando pelo escritório vazio. Rafael não parou, prolongando o prazer até que ela estivesse completamente exausta, os músculos relaxando, a respiração ofegante. Quando ele finalmente se levantou, havia um brilho de satisfação em seus olhos. Ele se inclinou sobre ela, os lábios encontrando os dela em um beijo profundo, deixando que ela provasse a si mesma em sua boca. — Isso — ele murmurou contra seus lábios — foi apenas o aquecimento. Clara sentiu um arrepio percorrer sua espinha. Ela sabia o que viria a seguir. E, pela primeira vez, não tinha certeza se sobreviveria. Clara mal teve tempo de recuperar o fôlego antes que Rafael a puxasse para si com uma urgência que não admitia recuos. Seus lábios ainda guardavam o gosto salgado do prazer dela, e agora ele o reivindicava com uma voracidade que fazia seus joelhos fraquejarem. As mãos dele deslizaram pelas costas dela, firmes, possessivas, enquanto a erguia com facilidade, como se seu peso não fosse nada além de uma promessa a ser cumprida. A mesa de reuniões estava ali, sólida e fria sob a luz âmbar dos abajures, um contraste perfeito para o calor que emanava dos dois. Rafael a depositou sobre a superfície polida com um cuidado que desmentia a fome em seus olhos, como se ela fosse feita de algo precioso e frágil, algo que ele temia quebrar antes de devorar. Clara se apoiou nos cotovelos, observando-o enquanto ele se afastava apenas o suficiente para desabotoar a camisa, os dedos ágeis revelando o peito definido, a pele marcada por cicatrizes finas—vestígios de uma vida que ela ainda não conhecia, mas que agora desejava explorar com a boca. — Você tem ideia — ele murmurou, a voz rouca enquanto se inclinava sobre ela, as mãos percorrendo suas coxas, empurrando o tecido da saia para cima — do quanto eu imaginei isso? Clara arqueou o corpo ao sentir os dedos dele roçarem a renda da calcinha, já úmida, já latejante. Ela não respondeu. Não conseguia. Em vez disso, mordeu o lábio inferior, os olhos fixos nos dele, desafiando-o a ir além das palavras. Rafael entendeu o recado. Com um movimento brusco, rasgou a peça de lado, o som do tecido cedendo ecoando como um prelúdio do que viria. Clara soltou um gemido baixo, surpresa pela violência controlada do gesto, mas não havia espaço para protestos. Não quando ele se ajoelhou entre suas pernas, os lábios substituindo os dedos com uma precisão que a fez arquear as costas, as unhas cravando na madeira da mesa. A língua dele era implacável, explorando cada dobra, cada nervo exposto, como se quisesse memorizar o mapa do prazer dela. Clara se contorcia, os quadris se movendo sem controle, buscando mais pressão, mais fricção, mais *dele*. Rafael segurou suas coxas com força, mantendo-a imóvel, obrigando-a a sentir cada lambida, cada sucção, até que ela estivesse à beira de outro orgasmo, o corpo tremendo, os gemidos se transformando em súplicas incoerentes. — Por favor — ela conseguiu articular, a voz quebrada. — Eu preciso de você. *Agora.* Rafael se ergueu devagar, os lábios brilhando, os olhos escuros de desejo. Ele não disse nada. Não precisava. O som do zíper descendo foi resposta suficiente. Clara observou, hipnotizada, enquanto ele libertava a ereção, grossa e pulsante, a cabeça já úmida. Ela estendeu a mão, envolvendo-o com os dedos, sentindo o calor, a textura aveludada, a veia latejante sob a palma. Rafael gemeu, os quadris se movendo em sincronia com o toque dela, mas por pouco tempo. Com um movimento rápido, ele segurou seus pulsos e os prendeu acima de sua cabeça, o corpo cobrindo o dela por completo. — Você quer isso? — ele perguntou, a voz um rosnado, a ponta do membro roçando sua entrada, provocando, mas sem penetrar. — Então peça direito. Clara mordeu o lábio, os mamilos duros roçando contra o tecido fino da blusa, o corpo inteiro vibrando com a expectativa. Ela sabia o que ele queria ouvir. E, Deus, ela queria dizer. — Eu quero você dentro de mim — ela sussurrou, as palavras saindo como uma confissão. — Quero sentir você me preenchendo, me esticando… *me fodendo* até que eu não consiga pensar em mais nada. Rafael não precisou de mais incentivo. Com um impulso firme, ele a penetrou, enterrando-se até o limite, os dois gemendo em uníssono. Clara sentiu cada centímetro, cada pulsação, a queimação deliciosa da invasão, a maneira como ele a preenchia de um jeito que parecia impossível, como se tivesse sido feito sob medida para ela. Ele não deu tempo para que ela se ajustasse. Começou a se mover com estocadas profundas, ritmadas, cada uma mais intensa que a anterior, como se quisesse marcar seu nome em cada célula dela. A mesa rangia sob eles, o som abafado pelos gemidos de Clara, pelos grunhidos baixos de Rafael, pelo som úmido dos corpos se unindo. Ele soltou seus pulsos apenas para agarrar seus quadris, erguendo-a ligeiramente para mudar o ângulo, fazendo com que cada investida acertasse aquele ponto sensível que a fazia ver estrelas. Clara se agarrou aos ombros dele, as unhas cravando na pele, deixando marcas que ela sabia que ele usaria como troféus no dia seguinte. — Isso… — Rafael grunhiu, os movimentos se tornando mais rápidos, mais descontrolados. — Você é *minha*, Clara. Diga. Ela não hesitou. — Sou sua — ela gemeu, a voz quebrando. — *Só sua.* As palavras pareceram acender algo dentro dele. Rafael a puxou para a beira da mesa, erguendo uma de suas pernas sobre o ombro, mudando o ritmo para algo mais selvagem, mais animalesco. Clara sentiu o orgasmo se construindo, uma pressão insuportável no ventre, os músculos internos se contraindo ao redor dele. Rafael percebeu. Com um sorriso predatório, ele se inclinou, capturando um mamilo entre os dentes através do tecido da blusa, mordiscando-o enquanto continuava a estocar com força. — Goza para mim — ele ordenou, a voz um sussurro rouco. — Quero sentir você apertando meu pau enquanto eu encho você. As palavras, a imagem, a sensação dele tão fundo, tão *dentro* dela… foi demais. Clara jogou a cabeça para trás, o corpo se contorcendo em espasmos enquanto o orgasmo a rasgava, ondas de prazer tão intensas que ela mal conseguia respirar. Rafael não parou. Continuou se movendo, prolongando o clímax dela, até que sentiu os músculos dela se contraírem ao redor dele uma última vez. Só então ele se permitiu ceder, enterrando-se fundo e soltando um gemido gutural enquanto gozava, o calor se espalhando dentro dela, marcando-a de uma forma que nenhum deles poderia ignorar. Por um longo momento, os dois ficaram ali, imóveis, ofegantes, os corpos ainda unidos, a pele úmida de suor, os batimentos cardíacos aos poucos desacelerando. Rafael apoiou a testa na dela, os olhos fechados, como se estivesse saboreando a sensação de tê-la assim, vulnerável e saciada sob ele. Clara passou os dedos pelos cabelos dele, puxando-o para um beijo lento, preguiçoso, como se tivessem todo o tempo do mundo. Mas o escritório estava silencioso demais. E, lá fora, a noite continuava. Rafael se afastou devagar, saindo dela com um suspiro, o ar frio substituindo o calor do corpo dele. Clara estremeceu, sentindo a umidade escorrer entre as pernas, uma lembrança tangível do que acabara de acontecer. Ele a ajudou a se sentar, os olhos percorrendo seu corpo com uma possessividade que a fez corar. Então, com um sorriso que prometia muito mais, ele estendeu a mão. — Vamos — ele disse, a voz ainda carregada de desejo. — Precisamos nos arrumar antes que alguém resolva trabalhar até tarde. Clara riu, baixinho, aceitando a mão dele. Mas enquanto se levantava, cambaleante, uma pergunta surgiu em sua mente, uma que ela não ousou fazer em voz alta. *E amanhã?* Porque, apesar de tudo, apesar do prazer, do alívio, da promessa silenciosa nos olhos dele… o escritório ainda era um lugar onde eles eram colegas. E a mesa de reuniões, agora, guardava segredos que nenhum dos dois poderia apagar. Clara ajustou a saia com mãos ainda trêmulas, os dedos roçando a seda úmida onde o tecido grudava levemente na pele. O ar condicionado, agora mais perceptível, trazia um frescor que contrastava com o calor residual dos corpos entrelaçados. Ela sentia cada movimento como se o tempo tivesse se alongado—o deslizar do zíper, o roçar do sutiã contra os mamilos ainda sensíveis, o peso do olhar de Rafael acompanhando cada gesto. Ele, por sua vez, abotoava a camisa com uma lentidão deliberada, os dedos demorando-se nos botões como se ainda saboreasse a textura da pele dela sob as palmas. — Você está linda assim — ele murmurou, a voz rouca, enquanto observava Clara prender os cabelos num coque frouxo, alguns fios rebeldes escapando para emoldurar o rosto corado. — Desarrumada. Como se alguém tivesse acabado de te desmontar. Ela riu, um som baixo e satisfeito, e lançou um olhar por cima do ombro. A mesa de reuniões, antes imaculada, agora exibia marcas da paixão: papéis amassados, um copo de café derrubado, a cadeira de couro afastada num ângulo que denunciava pressa. E, no centro de tudo, a lembrança do peso dele dentro dela, dos gemidos abafados contra o ombro largo, das unhas cravadas nas costas enquanto os corpos se moviam num ritmo primitivo. — Desmontada, é? — Clara provocou, virando-se para encará-lo. — E você? Ainda consegue andar direito? Rafael sorriu, aquele sorriso lento e perigoso que ela já conhecia tão bem, e deu um passo à frente. As mãos encontraram a cintura dela, puxando-a contra o corpo ainda quente, e Clara sentiu o contorno rígido da excitação dele mesmo através das roupas reajustadas. — Duvida? — ele sussurrou, inclinando-se para roçar os lábios no pescoço dela, onde o pulso ainda batia acelerado. — Posso provar de novo. Ela gemeu baixinho, mas empurrou-o com um riso. — Não agora. Se alguém aparecer… — Ninguém aparece — ele garantiu, mas soltou-a, respeitando a hesitação. — Ainda. Clara respirou fundo, tentando organizar os pensamentos. O escritório estava silencioso, as luzes dos abajures projetando sombras longas sobre as paredes de vidro. Lá fora, a cidade pulsava, indiferente ao que acabara de acontecer entre aquelas quatro paredes. Mas ali, no espaço entre a mesa e a janela, o ar ainda vibrava com a eletricidade do que haviam compartilhado. — Amanhã… — ela começou, mas hesitou. A palavra pairou no ar, carregada de possibilidades e incertezas. Rafael entendeu. Pegou a mão dela, entrelaçando os dedos nos seus, e levou-a aos lábios. — Amanhã, somos profissionais — ele disse, firme, mas os olhos brilhavam com algo que desmentia a seriedade da voz. — Cumprimos prazos, discutimos metas, fingimos que não sabemos exatamente como é o gosto um do outro. Clara sentiu um arrepio percorrer a espinha. Ele tinha razão. No dia seguinte, voltariam a ser Clara, a analista meticulosa, e Rafael, o gerente de projetos implacável. Mas agora, naquele instante roubado da noite, eram apenas dois corpos saciados, duas almas que haviam se reconhecido no meio do tédio das planilhas e dos relatórios. — E depois do expediente? — ela perguntou, a voz baixa, quase tímida. Rafael sorriu, puxando-a para mais um beijo—este mais suave, mais demorado, como se quisesse memorizar a textura dos lábios dela. — Depois do expediente — ele murmurou contra a boca dela —, a cidade é nossa. E eu conheço um lugar com sofás muito mais confortáveis do que essa mesa. Clara riu, o som ecoando pelo escritório vazio, e por um momento, esqueceu-se de tudo: dos olhares furtivos na sala de reuniões, das planilhas intermináveis, das regras não escritas que governavam o mundo corporativo. Ali, entre os braços dele, só existia o agora—e a promessa de que haveria outros. — Então é melhor irmos — ela disse, afastando-se com relutância. — Antes que eu mude de ideia e te arraste de volta para essa mesa. Rafael segurou o rosto dela entre as mãos, os polegares traçando círculos nas maçãs do rosto. — Não me tente — ele sussurrou, antes de soltar um suspiro exagerado. — Vamos. Antes que eu perca a cabeça de novo. Eles se separaram, cada um voltando para o seu lado da mesa, como se o gesto pudesse apagar as marcas do que haviam feito. Clara pegou a bolsa, verificando se nada havia caído—o batom, o celular, as chaves. Rafael ajustou a gravata, passando os dedos pelos cabelos para domar os fios rebeldes. Por um instante, pareceram exatamente o que eram: dois colegas saindo do trabalho após um dia longo. Mas então Rafael estendeu a mão, oferecendo o braço como num gesto de cavalheirismo antigo, e Clara aceitou, entrelaçando os dedos nos dele. Juntos, caminharam até a porta, as sombras dos abajures alongando-se atrás deles como testemunhas silenciosas. — Boa noite, Clara — ele disse, quando chegaram ao elevador, a voz baixa o suficiente para que só ela ouvisse. — Boa noite, Rafael — ela respondeu, apertando a mão dele de leve antes de soltar. O elevador chegou, as portas se abrindo com um *ding* suave. Clara entrou, virando-se para encará-lo uma última vez. Rafael ficou parado no corredor, as mãos nos bolsos, observando-a com um sorriso que prometia muito mais do que palavras poderiam dizer. — Até amanhã — ele murmurou. E então as portas se fecharam, separando-os. Clara encostou-se na parede espelhada do elevador, sentindo o coração ainda acelerado. No reflexo, viu os lábios inchados, os olhos brilhantes, a marca vermelha no pescoço—um lembrete de que aquilo não fora um sonho. Quando as portas se abriram no térreo, ela saiu com passos firmes, mas a mente já estava longe, antecipando a próxima noite. Lá em cima, Rafael voltou para a mesa de reuniões, passando os dedos sobre a superfície de madeira. Ainda sentia o cheiro dela no ar—uma mistura de perfume, suor e sexo. Sorriu para si mesmo, imaginando os próximos dias, as próximas noites. O escritório seria apenas o começo. E, enquanto apagava as luzes e trancava a porta, uma certeza se instalou nele: aquilo não acabaria ali. Não mesmo.