Sueur et Désir

**Fernanda** allait toujours à la salle de sport à six heures du matin. Elle aimait ce créneau — peu de monde, les équipements disponibles, pas de file d’attente. Elle avait sa routine : vingt minutes de tapis, quarante de musculation, dix d’étirements. Casque sur les oreilles, playlist électronique, zéro interaction sociale. Jusqu’à ce qu’il apparaisse. Cela commença un lundi. Fernanda était au *leg press* quand elle remarqua un nouveau dans la zone des poids libres. Grand, cheveux bruns coupés court, barbe naissante. Un t-shirt gris collé à son torse en sueur. Des bras épais, un dos large, ce genre de corps qui ne vient pas des compléments — mais d’années de travail acharné. Il l’avait surprise en train de le regarder. Fernanda détourna rapidement les yeux, faisant semblant d’ajuster les poids. Elle sentit son visage s’empourprer. Le mardi, il était de nouveau là. Même heure, même endroit. Cette fois, quand leurs regards se croisèrent, il sourit. Un sourire rapide, en coin, qui fit naître une tension dans son ventre. Le mercredi, il s’approcha. Fernanda remplissait sa gourde au distributeur d’eau quand elle sentit quelqu’un derrière elle. — Salut. Désolé de te déranger. Tu sais s’il y a un cours de *spinning* à sept heures ? Sa voix était grave, avec un accent qu’elle ne parvint pas à identifier. De près, il était encore plus beau. Des yeux verts, une cicatrice au sourcil, une odeur de déodorant mêlée à la sueur fraîche. — Je crois que oui. Il y a un tableau à l’accueil, répondit-elle en essayant de paraître naturelle. — Merci. Au fait, je m’appelle Marcos. — Fernanda. Il lui tendit la main. La poignée était ferme, la paume chaude et rugueuse. Elle dura une seconde de trop. À partir de ce moment, cela devint une habitude. Ils arrivaient à la même heure, échangeaient un signe de tête, parfois une phrase entre deux séries. Fernanda commença à mieux s’habiller pour la salle — un legging neuf, un haut qui mettait en valeur, un parfum léger. Ridicule, elle le savait. Mais elle ne pouvait pas s’en empêcher. Le vendredi de la deuxième semaine, Marcos apparut à côté d’elle au banc de développé couché. — Tu veux que je te fasse la sécurité ? Fernanda accepta. Il se plaça derrière elle, les mains positionnées sous la barre. Quand elle poussa le poids, ses yeux étaient fixés sur elle — pas sur la barre. Elle sentit son regard comme une caresse physique. — Encore une ? demanda-t-il. — Encore une. À la dernière répétition, ses bras lâchèrent. Marcos rattrapa la barre sans effort et la reposa sur son support. Puis il se pencha, son visage près du sien. — Bonne série, murmura-t-il. Son souffle était chaud sur sa peau. Fernanda déglutit. Après l’entraînement, elle se dirigea vers les vestiaires femmes. Elle retira ses vêtements trempés de sueur et entra sous la douche. L’eau chaude coula sur ses épaules tendues, et elle ferma les yeux, pensant à Marcos. À ses mains. À son regard. À ce qu’elle ferait s’il était là avec elle. Elle était si perdue dans ses pensées qu’elle faillit ne pas entendre la porte des vestiaires s’ouvrir. Presque. — Fernanda ? La voix de Marcos. Dans les vestiaires femmes. À six heures quarante du matin, alors qu’il n’y avait plus personne. Son cœur s’emballa. Elle aurait dû crier. Lui dire de sortir. Au lieu de cela : — Ici. Il apparut à l’entrée de la cabine de douche. Toujours en tenue de sport, son t-shirt trempé de sueur. Ses yeux parcoururent son corps nu sous l’eau — sans hâte, sans gêne. — Je n’en peux plus, dit-il. Deux semaines à te regarder. J’ai besoin de te toucher. Fernanda l’attira par son t-shirt à l’intérieur de la douche. L’eau trempa instantanément ses vêtements. Peu importait. Sa bouche trouva la sienne avec une faim qui lui coupa le souffle. Le baiser était dur, urgent, avec un goût de pré-entraînement et de désir. Ses mains — ces grandes mains qu’elle avait fantasmées — agrippèrent sa taille, ses fesses, ses cuisses. Il la souleva contre le carrelage mouillé. Fernanda gémit dans sa bouche. Elle lui retira son t-shirt trempé par-dessus la tête. Son torse nu contre ses seins, l’eau ruisselant entre leurs corps. Elle sentit son érection contre son ventre, dure même à travers le short. — Enlève, ordonna-t-elle en tirant sur l’élastique du short. Marcos s’exécuta d’un mouvement. Nu sous l’eau avec elle. Son corps était exactement comme elle l’avait imaginé — des muscles dessinés, une peau chaude, une ligne de poils sombres descendant du nombril. Il la plaqua contre le mur. Une main maintint sa cuisse en l’air tandis que l’autre descendit entre ses jambes. Quand ses doigts la touchèrent, Fernanda rejeta la tête en arrière et gémit bruyamment. — Trempée, murmura-t-il à son oreille. Tout ça, c’est pour moi ? — Deux semaines à y penser, avoua-t-elle, haletante. Marcos la stimula avec ses doigts — rapide, précis, le pouce sur son clitoris tandis que deux doigts entraient et sortaient. L’eau de la douche coulait sur eux, la vapeur montait, le son de ses gémissements résonnait sur le carrelage. — Je te veux maintenant, dit-elle en l’attirant par les hanches. Marcos la souleva du sol. Fernanda enroula ses jambes autour de sa taille — les muscles de ses bras ne tremblèrent même pas sous son poids. Il la positionna et entra lentement, tous deux gémissant au contact. — Putain, lâcha-t-il entre ses dents. Fernanda enfonça ses ongles dans ses épaules. Il était large, la remplissait complètement. Quand il commença à bouger — des coups de reins lents et profonds — elle perdit toute capacité à réfléchir. Le mur mouillé dans son dos, l’eau qui coulait, son corps puissant contre le sien. Chaque mouvement touchait un point parfait. Fernanda gémissait sans retenue, sans se soucier que quelqu’un puisse les entendre. Marcos accéléra le rythme. Les muscles de ses bras se contractaient pour la maintenir en l’air. Le bruit de leurs corps qui s’entrechoquaient se mêlait à celui de l’eau. — Plus fort, demanda Fernanda. Il obéit avec un grognement. Ses coups de reins devinrent plus durs, plus rapides. Fernanda sentit l’orgasme monter — rapide, intense, inévitable. — Marcos… je vais… — Jouis pour moi, dit-il à son oreille. Elle explosa avec un cri qui résonna dans tout le vestiaire. Son corps se resserra autour de lui, ses jambes tremblèrent, des vagues de plaisir qui ne s’arrêtaient pas. Marcos la suivit quelques secondes plus tard — il enfouit son visage dans son cou, un gémissement rauque, son corps entier tendu avant de se relâcher. Ils restèrent ainsi sous l’eau, haletants, fronts collés. — C’était…, commença-t-elle. — Bien mieux que le *spinning*, compléta-t-il. Fernanda rit. Il la reposa au sol avec précaution, ses jambes flageolantes. Ils s’habillèrent en silence, échangeant des regards et des sourires. À la porte des vestiaires, Marcos lui attrapa le bras. — Demain, même heure ? Fernanda sourit. — Demain. Et tous les jours après. La salle de sport à six heures du matin ne fut plus jamais la même.