Le Coach Personnel de Ma Femme

**Le Coach Personnel de Ma Femme** Marina découvrit le message par accident. Elle cherchait une photo sur le téléphone de Ricardo — un selfie qu’ils avaient pris au restaurant la semaine précédente — quand la notification apparut. *« Ce soir ? Mon mari part à 18h. »* Le contact s’appelait *« Fournisseur IT »*. L’estomac de Marina se noua. Elle connaissait cette sensation — cette intuition féminine qu’elle avait ignorée pendant des mois. Les retours tardifs, les douches immédiates en rentrant, le téléphone toujours posé à l’envers sur la table. Elle n’ouvrit pas la conversation. Elle reposa le téléphone exactement là où il était et alla dans la salle de bain. Verrouilla la porte. Respira profondément. Elle ne pleura pas — elle sentit quelque chose de différent. Une colère froide, calculée, qui montait dans sa poitrine comme du mercure dans un thermomètre. Ricardo partit au travail à huit heures, comme d’habitude. Un baiser mécanique sur le front, *« Je rentre tard ce soir, réunion. »* Marina sourit et fit un signe de la main. Elle attendit que la voiture quitte le garage. Puis elle prit son téléphone — elle connaissait le code, 1507, l’anniversaire de sa mère — et lut tout. Six mois de conversations avec Fernanda. Des photos. Des messages vocaux. Des plans. *« Hôtel untel, motel untel, chez elle quand son mari voyage. »* Marina lut chaque message avec la froideur de quelqu’un lisant un rapport de travail. Elle nota mentalement les détails. Puis elle effaça toute trace de sa fouille et reposa le téléphone sur la table de nuit. À dix heures du matin, elle appela Caio. Caio était le coach personnel de la salle de sport que Marina fréquentait depuis deux ans. Grand, brun, mâchoire carrée, des bras qui faisaient perdre leur concentration aux femmes du cours de spinning. Il flirtait toujours avec elle — des commentaires sur la chance de son mari, des contacts qui duraient une seconde de trop pendant les exercices. Marina avait toujours refusé. Elle avait toujours été fidèle. Douze ans de mariage, une fille de neuf ans, une vie construite brique par brique. Mais aujourd’hui, c’était différent. — Caio ? C’est Marina. J’ai besoin d’une séance privée aujourd’hui. Ce midi, ça te va ? — Bien sûr, Marina. Tout va bien ? Ta voix est… différente. — Je vais très bien. Retrouve-moi au studio à midi. Elle s’habilla avec soin. Sans exagérer — elle ne voulait pas paraître désespérée. Un legging noir qui moulait ses formes, un haut de sport laissant voir son ventre, un parfum léger. À trente-quatre ans, Marina savait qu’elle était belle. Un corps entretenu, des cheveux blonds aux épaules, des yeux verts que Ricardo ne complimentait plus depuis des années. Le studio privé de Caio se trouvait au fond de la salle de sport. Une pièce avec des miroirs, des tapis de sol, des équipements. Une porte avec un verrou. Quand elle arriva, Caio était déjà là. Débardeur gris, short noir. Il lui sourit en la voyant. — Alors, Marina. Quel exercice veux-tu travailler aujourd’hui ? Elle ne répondit pas tout de suite. Elle s’approcha de la porte et tourna le verrou. Le *clic* résonna dans le silence. Caio haussa un sourcil. — Marina ? Elle se retourna vers lui. Quelque chose dans son regard dut tout lui dire, car son sourire changea — de professionnel à quelque chose de plus primitif. — Je te veux, dit-elle sans détour. Maintenant. Caio ne demanda pas où était son mari. Il ne demanda pas si elle était sûre. Il traversa la distance entre eux en deux pas et l’embrassa. Ce baiser n’avait rien à voir avec ce que Marina avait connu avec Ricardo ces dernières années. Urgent, affamé, des mains qui ne demandaient pas la permission. Caio la souleva comme si elle ne pesait rien — et Marina enroula ses jambes autour de sa taille, sentant son excitation contre elle. Il la plaqua contre le miroir. Le verre froid dans son dos contrastait avec la chaleur de son corps contre elle. Marina gémit quand sa bouche descendit le long de son cou, mordillant légèrement, suçant la peau sensible derrière son oreille. — Ça fait longtemps que j’en ai envie, murmura-t-il contre sa peau. — Alors arrête de parler et fais-le. Caio la posa au sol et lui retira son haut d’un geste. Pas de soutien-gorge — Marina avait tout prévu. Il s’arrêta une seconde pour la regarder, les yeux assombris par le désir. — Putain, Marina. Elle lui enleva son débardeur. Le corps de Caio était une œuvre d’art — abdominaux dessinés, torse large, ce V sur les hanches qui disparaissait dans son short. Marina passa ses mains sur son torse, sentant chaque muscle sous sa peau chaude. Il l’allongea sur le grand tapis de sol dans un coin de la pièce. Il l’embrassa en descendant — clavicule, entre les seins, ventre, hanches. Il fit glisser son legging avec une urgence qui fit cambrer Marina. Quand sa bouche arriva entre ses jambes, Marina agrippa ses cheveux et gémit fort. Caio savait y faire — sa langue était précise, alternant mouvements lents et rapides, pression et douceur. Il la tenait par les hanches, la maintenant en place tandis qu’elle se tordait. — N’arrête pas, haleta-t-elle. N’arrête pas. Il n’arrêta pas. Marina sentit l’orgasme monter comme une vague — lent au début, puis s’accélérant jusqu’à ce que tout son corps se contracte. Elle cria — pas un gémissement, un cri — et Caio continua jusqu’à ce qu’elle repousse sa tête, trop sensible. Il remonta le long de son corps, souriant, les lèvres humides. — Encore ? — Beaucoup plus. Caio enleva son short. Marina le regarda et mordit sa lèvre. Il était grand — plus grand que Ricardo, ce qui lui procura une satisfaction mesquine dont elle n’était pas fière. Il enfila le préservatif qu’il avait dans la poche de son short — comme s’il savait que ce jour viendrait — et se positionna entre ses jambes. — Regarde-moi, dit-il. Marina le regarda. Et quand il entra, lentement mais fermement, elle comprit ce qui manquait à son mariage depuis des années. Ce n’était pas juste du sexe — c’était du désir. Être désirée. Être regardée comme si elle était la seule femme au monde. Caio bougeait avec une intensité contrôlée. Fort mais pas brutal. Profond mais attentif à ses réactions. Quand Marina gémissait plus fort, il répétait exactement ce qu’il venait de faire. Quand elle enfonçait ses ongles dans son dos, il accélérait le rythme. — Retourne-toi, dit-il, et Marina obéit. À quatre pattes sur le tapis, regardant dans le miroir du mur, elle les vit tous les deux. Elle vit Caio derrière elle, les mains sur ses hanches, les muscles tendus. Elle se vit elle-même — cheveux en désordre, visage rougi, yeux brillants de plaisir. Elle ne ressemblait plus à l’épouse obéissante de Ricardo. Elle ressemblait à une femme libre. Caio la pénétra à nouveau et Marina gémit avec ce nouvel angle. Plus profond comme ça. Plus intense. Il se pencha sur elle, une main descendant sur le devant de son corps, trouvant le point parfait tout en bougeant. La combinaison fut dévastatrice. Marina sentit le deuxième orgasme arriver plus vite que le premier — plus fort aussi. Tout son corps trembla, ses bras cédèrent, et elle s’effondra sur le tapis avec Caio encore en elle, tous deux gémissant ensemble quand il atteignit lui aussi son apogée. Ils restèrent allongés côte à côte, en sueur, haletants. La climatisation du studio bourdonnait doucement. — C’était…, commença Caio. — Nécessaire, compléta Marina. Elle se leva, s’habilla lentement. Vérifia dans le miroir qu’il n’y avait pas de marques visibles. Arrangea ses cheveux. — Marina, dit Caio, toujours allongé. Est-ce que ça va se reproduire ? Elle le regarda. Elle pensa à Ricardo et à *« Fournisseur IT »*. Elle pensa aux douze ans. Elle pensa à sa fille. — Jeudi, dit-elle. Même heure. Elle quitta le studio sans se retourner. Dans la voiture, avant de démarrer, elle se regarda dans le rétroviseur. Elle ne ressentit aucune culpabilité. Aucun remords. Elle ressentit quelque chose qu’elle n’avait pas ressenti depuis longtemps. Elle se sentit vivante. Ce soir-là, quand Ricardo rentra à onze heures — sentant la douche récente, comme toujours — Marina était au lit en train de lire. Il lui donna le baiser mécanique habituel. — Ta journée s’est bien passée ? demanda-t-il. Marina sourit derrière son livre. — Productive.