Frontières du Désir

**Frontières du Désir** Le déménagement arriva comme un soupir après des mois d’étouffement. Lucas descendit du camion de déménagement le dos endolori, les muscles encore tendus de l’effort de porter les cartons, mais ses yeux absorbaient déjà le calme du lieu. La maison, un chalet en bois clair au toit à deux versants, semblait tout droit sortie d’un conte ancien—ce genre de construction qui sent le temps suspendu, les nuits longues et les promesses de recommencement. Le jardin de devant était un fouillis de fleurs sauvages, marguerites et tournesols penchés par le vent, comme si quelqu’un y avait semé des rêves et oublié de les tailler. Il respira profondément. L’air avait un goût de terre humide et de quelque chose de doux, peut-être le jasmin qui grimpait le long de la haie à gauche. C’était différent de la ville, où l’odeur dominante était celle de l’asphalte chaud et des gaz d’échappement. Ici, même le silence avait une texture. — Vous avez besoin d’aide avec les cartons les plus lourds ? La voix venait de derrière lui, légère, presque musicale. Lucas se retourna et se retrouva face à une femme aux cheveux châtains attachés en un chignon négligé, des mèches folles dansant autour de son visage. Elle portait une robe à fleurs, assez courte pour révéler des jambes bronzées, et des sandales de cuir usées. Ses yeux—grands, verts, avec une lueur de curiosité—l’étudiaient avec une intensité qui le fit détourner le regard un instant. — Ah, non, merci. J’ai déjà fini, mentit-il, car la vérité était qu’il lui restait encore la moitié des affaires à décharger, mais quelque chose dans sa présence le mettait mal à l’aise. — Clara, dit-elle en tendant la main, le geste si naturel qu’il ne put refuser. Votre voisine. Bienvenue dans le quartier. La poignée de main fut ferme, sa peau chaude. Lucas sentit la chaleur monter le long de son bras, un fourmillement qui le fit lâcher sa main plus vite qu’il ne l’aurait voulu. — Lucas. — Écrivain, n’est-ce pas ? Elle inclina la tête, comme si elle savait déjà quelque chose sur lui. J’ai vu les livres dans les cartons. Ou alors vous êtes juste un collectionneur de romans ? Il rit, surpris. — Je suis écrivain, oui. Ou du moins, je l’étais, avant de… Il hésita, mais elle compléta pour lui. — Avant que la vie ne décide que vous aviez besoin d’un nouveau chapitre. C’était une phrase banale, de celles que les gens disent pour combler le vide, mais la manière dont elle l’avait prononcée—avec un sourire qui n’était pas seulement de la gentillesse, mais quelque chose de plus profond, presque complice—fit en sorte que cela semblât vrai. — Quelque chose comme ça, acquiesça-t-il en regardant sa maison, identique à la sienne, mais avec des rideaux en dentelle aux fenêtres et des pots d’herbes aromatiques sur la véranda. Et vous ? Vous habitez ici depuis longtemps ? — Cinq ans. Assez longtemps pour connaître tous les secrets de l’endroit. Elle croisa les bras, et le mouvement fit se tendre le tissu de sa robe contre sa poitrine. Lucas força ses yeux à ne pas descendre. Y compris le fait que le monsieur de la maison d’à côté aime arroser ses plantes à trois heures du matin et que madame Maria, deux rues plus bas, fait le meilleur gâteau de maïs de la région. — Et le mari ? La question lui échappa avant qu’il ne puisse la retenir. Clara cligna des yeux, comme si elle ne s’attendait pas à cela. Pendant une seconde, quelque chose s’assombrit dans son regard, mais le sourire revint bientôt, plus brillant qu’avant. — Ricardo voyage beaucoup. Il est ingénieur, travaille sur des projets internationaux. Elle haussa les épaules, comme si cela expliquait tout. Parfois, je crois qu’il préfère les aéroports à la maison. Lucas ne sut quoi dire. Après tout, ce n’étaient pas ses affaires. Mais quelque chose dans la manière dont elle avait parlé—comme si les mots avaient un goût de résignation—le mit mal à l’aise. — Bon, si vous avez besoin de quelque chose… Elle désigna la maison. Je suis toujours par ici. Surtout le matin, quand le café est frais. — Je m’en souviendrai. Elle fit un signe de la main, s’éloignant déjà vers sa véranda, mais s’arrêta à mi-chemin. — Ah, et Lucas ? Elle se retourna avec un sourire malicieux. Si vous écrivez quelque chose de chaud, prévenez-moi. J’aime lire avant de dormir. Il resta immobile, la regardant entrer chez elle, le balancement de ses hanches sous la robe, la manière dont le soleil frappait son dos nu. Quand la porte se referma, il expira l’air qu’il n’avait même pas réalisé retenir. --- La première nuit dans la nouvelle maison fut étrange. Lucas rangea les livres sur l’étagère, organisa la cuisine, testa la douche (l’eau chaude mit du temps, mais quand elle arriva, ce fut comme une étreinte). Mais même après tout avoir rangé, la maison semblait encore vide. Ce n’était pas seulement l’absence de nouveaux meubles ou de tableaux aux murs—c’était la sensation que quelque chose manquait, quelque chose qu’il ne savait pas nommer. Il décida de préparer un thé. Pendant que l’eau chauffait, ses yeux errèrent par la fenêtre de la cuisine, qui donnait directement sur le jardin de derrière. Et alors, il la vit. Clara était assise sur la terrasse en bois, les pieds nus appuyés sur la rambarde, un verre de vin à la main. Elle portait un peignoir de soie bleue, noué lâchement à la taille, et le tissu glissait sur ses épaules, révélant la fine bretelle d’une nuisette noire. Elle regardait le ciel, comme si elle cherchait quelque chose parmi les étoiles, et Lucas se demanda si elle aussi ressentait ce vide, cette pointe de solitude qui parfois le réveillait au milieu de la nuit. Il aurait dû détourner les yeux. Il aurait dû s’éloigner de la fenêtre, fermer les rideaux, faire semblant de n’avoir rien vu. Mais il n’y parvint pas. Il resta là, immobile, tandis qu’elle portait le verre à ses lèvres, le mouvement lent, délibéré, comme si chaque gorgée était une promesse. Puis elle tourna la tête. Pendant une seconde, leurs regards se croisèrent. Lucas sentit son cœur battre plus fort, une vague de chaleur monter le long de son cou. Clara ne sourit pas, ne fit pas de signe. Elle leva simplement son verre en un toast silencieux, comme si elle savait qu’il était là depuis le début, comme si tout cela était un jeu dont ils connaissaient déjà les règles. Il leva sa tasse de thé en réponse, un geste stupide, mais qui sembla sceller quelque chose entre eux. Quand elle se leva enfin et rentra chez elle, Lucas resta immobile dans la cuisine, le thé oublié, la peau encore picotante là où ses yeux l’avaient touché. Et, pour la première fois depuis des mois, il sentit quelque chose de plus que la solitude. Il sentit du désir. --- Le supermarché sentait le pain frais et le détergent au citron, une odeur qui lui rappelait toujours les dimanches matins chez sa grand-mère, quand le monde semblait encore simple. Lucas poussait le chariot d’une main, l’autre tenant la liste de courses griffonnée sur un bout de papier—riz, œufs, café, *vin rouge (optionnel)*. Il détestait faire les courses, mais après trois jours à survivre de nouilles instantanées et de toasts, il n’avait plus d’excuses. C’est en tournant au rayon des fruits et légumes qu’il la vit. Clara était de dos, les cheveux châtains attachés en une queue-de-cheval haute, le chemisier en lin bleu clair collé à son corps par la chaleur de l’après-midi. Elle choisissait des tomates avec la même attention que quelqu’un consacrerait à une œuvre d’art, tournant chacune entre ses doigts, pressant légèrement la pulpe pour tester la fermeté. Lucas hésita, le chariot grinçant légèrement quand il s’arrêta. Il ne voulait pas l’interrompre, mais ne voulait pas non plus passer inaperçu. — *Je parie que tu penses à faire une sauce tomate maison*, dit-il avant de pouvoir se retenir. Elle se retourna lentement, comme si elle savait déjà qu’il était là. Ses lèvres s’entrouvrirent en un sourire lent, ses yeux verts brillant de quelque chose qui pouvait être de l’amusement ou de la provocation. — *Et si c’est le cas ?* demanda-t-elle en soulevant une tomate parfaite entre ses doigts. *Tu as une recette secrète à me donner, écrivain ?* — *Ça dépend. Tu acceptes les conseils de quelqu’un qui fait brûler même l’eau ?* Elle rit, un son clair et contagieux, et il sentit le poids des derniers mois se dissiper un instant. Clara posa la tomate dans le chariot et s’approcha, ses pas légers, presque dansants. — *Alors je crois que je vais devoir t’apprendre. Mais seulement si tu promets de ne pas mettre le feu à ma cuisine.* Il aurait dû dire non. Il aurait dû inventer une excuse—*j’ai un délai, je dois écrire, mon chat est malade*—n’importe quoi pour maintenir la distance qu’il s’était lui-même imposée depuis cette nuit à la fenêtre. Mais la vérité était qu’il ne voulait pas de distance. Pas quand elle le regardait ainsi, comme s’il était la seule personne dans ce supermarché bondé. — *Je promets d’essayer de ne rien incendier*, dit-il, et il fut récompensé par un autre sourire. --- La maison de Clara sentait la cannelle et le café fraîchement passé. Lucas s’arrêta sur le seuil, soudain conscient du poids de la décision qu’il avait prise en acceptant l’invitation. La clôture en bois entre leurs jardins semblait plus basse là, comme si elle pouvait être renversée d’une simple poussée. Il enleva ses chaussures, suivant ses instructions, et sentit le carrelage froid sous ses pieds. — *Fais comme chez toi*, dit Clara en disparaissant dans la cuisine. *Le café est presque prêt.* Il s’approcha de la fenêtre du salon, la même par laquelle il l’avait observée tant de fois. De là, il pouvait voir son propre jardin, la table en bois où il avait l’habitude d’écrire, le pot de fougère qu’il avait acheté sur un coup de tête et qui maintenant se fanait lentement. La clôture divisait les espaces, mais pas les regards. Pas les pensées. — *Tu prends du sucre ?* La voix de Clara venait de la cuisine, accompagnée du tintement des tasses. — *Un peu*, répondit-il, bien que ce ne fût pas vrai. Il aimait le café amer, tout comme il aimait les choses sans maquillage, sans faux-semblants. Mais quelque chose chez Clara lui donnait envie d’adoucir les choses. Elle revint avec un plateau—deux tasses fumantes, une assiette de biscuits beurrés, un bol de sucre avec une petite cuillère en argent. Elle posa le tout sur la table basse, entre le canapé et le fauteuil, et s’assit la première, croisant les jambes sous elle. La robe remonta légèrement, révélant la courbe douce de sa cuisse. Lucas s’assit dans le fauteuil, gardant une distance sûre. Ou du moins, essayant. — *Alors, écrivain*, dit-elle en prenant sa tasse et soufflant sur le café avant d’en boire une gorgée. *Qu’est-ce qui t’a amené dans ce quartier si… tranquille ?* — *J’avais besoin de silence*, répondit-il en jouant avec l’anse de sa tasse. *Et d’un changement. Après le divorce, la ville semblait… trop bruyante.* Elle l’étudia un moment, ses yeux verts attentifs, comme si elle cherchait quelque chose au-delà des mots. — *Et tu as trouvé ce que tu cherchais ?* — *Je ne sais pas encore*, admit-il. *Mais je crois que je suis sur la bonne voie.* Un sourire lent s’étala sur son visage. — *Ou sur la mauvaise*, murmura-t-elle, et le ton de sa voix fit s’épaissir l’air entre eux. Il ne répondit pas. Il n’en avait pas besoin. --- Le café fut consommé entre des conversations faciles—livres, films, la dernière saison d’une série qu’ils détestaient tous les deux—, mais il y avait quelque chose sous chaque mot, un courant souterrain qui les tirait l’un vers l’autre. Quand Clara se pencha pour prendre un biscuit, son bras frôla le sien, et il sentit la chaleur de sa peau même à travers le tissu de sa blouse. — *Désolée*, dit-elle, mais ne s’éloigna pas. — *Ce n’est pas la peine*, répondit-il, la voix plus rauque qu’il ne l’aurait voulu. Elle le regarda, les lèvres entrouvertes, et pendant une seconde, il crut qu’elle allait dire quelque chose. Mais alors, son téléphone sonna, un son strident qui trancha le moment comme un couteau. Clara fronça les sourcils en voyant le nom sur l’écran. — *C’est mon mari*, dit-elle, et le nom plana entre eux, lourd et gênant. *Je reviens tout de suite.* Elle répondit en s’éloignant, la voix basse, presque inaudible. Lucas resta seul dans le salon, le café oublié dans sa tasse, le cœur battant plus vite qu’il ne l’aurait dû. Il regarda à nouveau par la fenêtre, vers la clôture, vers son propre jardin, vers la table où il avait laissé son ordinateur ouvert ce matin-là. Il pouvait voir la dernière phrase qu’il avait écrite : *« Le désir est une chose traîtresse. Il se cache dans l’ombre jusqu’à ce que tu ne puisses plus l’ignorer. »* — *Désolée*, dit Clara en revenant dans le salon. *Il voulait juste savoir si j’avais acheté le vin qu’il avait demandé.* — *Pas de problème*, répondit Lucas, bien que ce ne fût pas vrai. Cette fois, elle s’assit plus près, pas dans le fauteuil, mais sur le canapé, à quelques centimètres de lui. Son parfum—quelque chose de floral, avec une touche de vanille—emplit l’air entre eux. — *Où en étions-nous ?* demanda-t-elle, la voix douce, presque un murmure. — *Je crois que nous étions sur le point de commettre une erreur*, dit-il, et les mots sortirent avant qu’il ne puisse les retenir. Elle ne s’éloigna pas. Au contraire, elle se pencha un peu plus, les yeux fixés sur les siens. — *Ou peut-être étions-nous sur le point de commencer quelque chose qui aurait dû commencer il y a longtemps.* Il aurait dû se lever. Il aurait dû dire qu’il devait partir, qu’il avait un chapitre à terminer, qu’il ne pouvait pas faire ça. Mais quand elle tendit la main et toucha son visage, ses doigts chauds contre sa peau, il sut qu’il n’irait nulle part. — *Clara…* commença-t-il, mais elle l’interrompit par un baiser. Ce ne fut pas un baiser doux. Ce fut urgent, affamé, comme si elle aussi avait attendu cela depuis des semaines. Ses lèvres étaient douces, mais la pression était ferme, et quand sa langue rencontra la sienne, Lucas sentit le monde basculer. Il la tira vers lui, ses mains glissant le long de son dos, sentant la courbe de sa colonne vertébrale, sa respiration accélérée. Elle s’écarta la première, les lèvres gonflées, les yeux sombres. — *La clôture*, murmura-t-elle en regardant par la fenêtre. *Elle ne nous retiendra jamais.* Il ne répondit pas. Il n’en avait pas besoin. Car, à ce moment-là, la clôture était déjà tombée. --- Le vent hurlait comme un animal blessé quand Clara frappa à la porte de Lucas. Trois coups rapides, urgents, suivis d’un intervalle qui sembla durer une éternité avant qu’elle ne répète le geste, plus fort cette fois. Il était assis à la table de la cuisine, les doigts planant au-dessus du clavier de son ordinateur portable, l’écran illuminant son visage d’une lueur bleutée et froide. La lumière de la lampe oscillait avec les rafales, projetant des ombres dansantes sur les murs, comme si la maison elle-même respirait. Quand il ouvrit la porte, l’air humide de l’orage envahit l’espace, apportant avec lui l’odeur de terre mouillée et d’ozone. Clara était trempée, ses cheveux châtains collés au front et au cou, son chemisier blanc plaqué contre son corps comme une seconde peau. Les gouttes de pluie coulaient sur son visage, se mêlant aux larmes qu’elle tentait de dissimuler par un sourire tremblant. — *L’électricité est coupée chez moi*, dit-elle, la voix étouffée par le tonnerre qui gronda au loin. *Et le générateur ne démarre pas. Je crois que le disjoncteur a grillé.* Lucas fit un pas de côté, la laissant entrer. La chaleur de son corps le frappa avant même qu’elle ne franchisse le seuil, une vague de chaleur humide qui contrastait avec le froid de la nuit. Il referma la porte derrière elle, mais le vent semblait s’être infiltré avec elle, faisant trembler les rideaux comme des fantômes. — *Tu trembles*, observa-t-il, la voix rauque. Clara croisa les bras, essayant de contenir ses frissons. *C’est juste le froid.* Mais ce n’était pas vrai. Ses yeux, sombres et brillants, trahissaient autre chose. De la peur, peut-être. Ou quelque chose de plus dangereux. Lucas prit une serviette dans le placard du couloir et la lui tendit. Quand Clara la saisit, ses doigts effleurèrent les siens, un contact bref, mais suffisant pour envoyer un courant électrique le long de son bras. Elle sécha d’abord son visage, puis ses cheveux, les mouvements lents, presque paresseux, comme si elle savourait la sensation d’être prise en charge. — *Je vais jeter un coup d’œil au disjoncteur*, dit-il, essayant d’ignorer la manière dont son chemisier moulait sa poitrine à chaque mouvement. *Mais tu devrais enlever ces vêtements mouillés avant.* Clara leva les yeux, et pendant une seconde, quelque chose étincela entre eux. Une reconnaissance. Une invitation. — *Tu as quelque chose que je puisse mettre ?* Il hésita, puis acquiesça et alla dans la chambre. Il prit un t-shirt gris, doux d’usure, et un pantalon de survêtement qui serait probablement trop large pour elle. Quand il revint dans le salon, Clara était debout au milieu de la cuisine, la serviette enroulée autour des épaules comme un châle. La lumière tremblante de la bougie qu’il avait allumée éclairait la moitié de son visage, laissant l’autre dans la pénombre. — *Tiens*, dit-il en lui tendant les vêtements. Elle les prit, mais ne bougea pas. Au lieu de cela, elle le regarda, les lèvres entrouvertes, comme si elle était sur le point de dire quelque chose. Mais elle ne dit rien. Elle laissa simplement tomber la serviette par terre et commença à déboutonner son chemisier. Lucas aurait dû détourner les yeux. Il aurait dû dire quelque chose, n’importe quoi, pour briser ce silence chargé. Mais il resta là, immobile, tandis que les boutons s’ouvraient un à un, révélant la peau humide et rosée en dessous. Son soutien-gorge était en dentelle noire, presque transparent à cause de l’humidité, et quand elle laissa glisser le chemisier de ses épaules, il vit le contour de ses tétons durcis sous le tissu. — *Clara…* murmura-t-il, mais le mot mourut dans sa gorge. Elle fit un pas en avant, les pieds nus silencieux sur le parquet. *Tu ne vas pas m’aider ?* Il déglutit avec difficulté. Ses mains tremblaient quand il les porta vers elle, ses doigts effleurant la peau douce de ses bras avant de glisser vers les bretelles de son soutien-gorge. La fermeture était devant, et il l’ouvrit d’un clic doux, sentant le poids de ses seins se libérer contre ses paumes. Elle poussa un soupir quand il la toucha, ses doigts traçant des cercles lents autour de ses tétons, les sentant durcir encore plus sous son contact. Clara inclina la tête en arrière, les lèvres entrouvertes, et il ne résista pas. Il se pencha et captura sa bouche avec la sienne, l’embrassant avec une faim qui le surprit. Le baiser fut profond, humide, désespéré. Leurs langues s’enroulèrent, explorant, goûtant, tandis que ses mains glissaient le long de son dos, la tirant plus près. Elle gémit contre sa bouche, un son bas et guttural qui fit bouillir le sang de Lucas. Il la poussa contre le mur, ses mains tenant maintenant ses hanches, sentant la courbe de son corps se mouler au sien. — *Lucas…* murmura-t-elle en s’écartant juste assez pour respirer. *On ne peut pas…* — *Je sais*, répondit-il, mais ne s’arrêta pas. Il embrassa son cou, sentant le goût salé de la pluie et de la sueur, tandis que ses mains descendaient, remontant sa jupe mouillée. Elle ne l’arrêta pas. Au lieu de cela, elle leva une jambe, l’enroulant autour de sa taille, lui permettant de la presser plus fort contre le mur. Il pouvait sentir sa chaleur à travers le tissu fin de sa culotte, et quand ses doigts la trouvèrent, elle était trempée. — *Putain*, gémit-il, la voix rauque de désir. Clara mordit sa lèvre, les yeux fermés, les doigts s’enfonçant dans ses épaules tandis qu’il la touchait, lentement et délibérément, la sentant trembler sous ses mains. Elle était si proche, si prête, et il voulait plus. Il voulait goûter sa peau, il voulait l’entendre crier son nom. Mais alors, un bruit trancha l’air. Le vrombissement d’un moteur. Le crissement des pneus sur l’asphalte mouillé. Clara le repoussa avec force, les yeux écarquillés. *C’est lui.* Il recula, le cœur battant si fort qu’il semblait sur le point d’exploser. Clara se baissa pour ramasser la serviette par terre, l’enroulant autour de son corps avec des mouvements frénétiques, tandis que la porte du garage de sa maison s’ouvrait avec un grincement métallique. — *Mon Dieu*, murmura-t-elle, la voix tremblante. *Il ne peut pas me voir comme ça.* Lucas regarda par la fenêtre. La pluie tombait encore en rideaux épais, mais à travers elle, on pouvait voir la silhouette d’un homme sortant de la voiture, la tête baissée contre le vent. — *Va dans la salle de bain*, dit-il en ramassant ses vêtements par terre et en les lui tendant. *Vite.* Elle acquiesça, les yeux toujours fixés sur lui, comme si elle mémorisait chaque détail de son visage. Puis, sans rien dire de plus, elle courut dans le couloir, ses pieds nus silencieux sur le parquet. Lucas resta immobile au milieu de la cuisine, la respiration haletante, le corps encore palpitant de désir. Il entendit la porte d’entrée s’ouvrir dans la maison voisine, la voix grave du mari de Clara résonnant dans le jardin. — *Clara ? Tu es là ?* Il ferma les yeux, essayant de se calmer. Mais quand il les rouvrit, il vit quelque chose par terre. Sa culotte, noire et en dentelle, oubliée au milieu du désordre. Il la ramassa, sentant le tissu humide entre ses doigts, et la glissa dans la poche de son pantalon. L’orage grondait encore dehors, mais la véritable tempête ne faisait que commencer. --- La première fois fut dans sa chambre, entre les quatre murs qui sentaient encore la peinture fraîche et la solitude. Clara arriva par la porte de derrière, comme convenu, ses pas légers sur l’herbe mouillée, sa robe d’été collée à la peau par la chaleur humide de l’après-midi. Lucas l’attendait, la fenêtre entrouverte, la climatisation bourdonnant doucement, une bouteille de vin rouge déjà ouverte sur la table de chevet. Elle entra sans faire de bruit, refermant la porte derrière elle avec un clic doux, et pendant un instant, ils restèrent immobiles, se regardant comme s’ils ne croyaient pas que tout cela était réel. — *Tu as verrouillé ?* demanda-t-il, la voix rauque. — *Oui.* Elle mordit sa lèvre inférieure, ses yeux parcourant son corps, vêtu seulement d’un pantalon de survêtement ample. *Et j’ai tiré les rideaux.* Il acquiesça, mais aucun des deux ne bougea. Le silence entre eux était dense, chargé de tout ce qu’ils n’avaient pas encore dit. Puis Clara fit un pas en avant, puis un autre, jusqu’à ce que ses mains trouvent son torse, ses doigts s’étalant sur la chaleur de sa peau. Lucas exhala un soupir tremblant, comme s’il avait retenu son souffle pendant des jours, et l’attira contre lui, leurs lèvres se rencontrant dans un baiser qui commença lentement, presque timide, mais se transforma rapidement en quelque chose de plus urgent, de plus affamé. Ses mains glissèrent le long de son dos, tirant la fermeture éclair de sa robe vers le bas, tandis que les siennes s’emmêlaient dans ses cheveux, le tirant plus près. Le tissu tomba à ses pieds, la laissant seulement en lingerie noire, la même qu’il avait gardée dans sa poche la nuit de l’orage. Lucas gémit contre sa bouche, le son étouffé, et la poussa doucement sur le lit, couvrant son corps avec le sien. — *Tu es sûre ?* murmura-t-il, ses lèvres effleurant son oreille, son souffle chaud. — *Oui.* Le mot sortit comme un soupir, et Clara arqua son corps contre le sien, ses ongles s’enfonçant dans ses épaules. *Mais il faut que ce soit rapide.* Il rit doucement, un son sombre et plein de promesses. *Rapide n’est pas mon style.* Et puis, il n’y eut plus de mots. Seulement le son de leur respiration accélérée, le grincement du lit, le froissement des draps. Lucas explora chaque centimètre d’elle avec ses mains, ses lèvres, sa langue, comme s’il voulait mémoriser chaque courbe, chaque réaction. Clara se tordait sous lui, ses gémissements étouffés contre l’oreiller, ses jambes s’enroulant autour de sa taille. Quand il la pénétra enfin, ce fut avec une lenteur torturante, les yeux fixés sur les siens, observant chaque expression de plaisir qui traversait son visage. — *Putain, Clara…* murmura-t-il, la voix brisée, tandis qu’il commençait à bouger, chaque coup de reins plus profond que le précédent. Elle mordit sa lèvre pour ne pas crier, ses ongles laissant des marques rouges sur ses bras. *Plus fort*, demanda-t-elle, la voix presque un gémissement. *S’il te plaît.* Il obéit, ses hanches cognant contre les siennes dans un rythme qui leur coupait le souffle, la sueur coulant entre leurs corps. Le lit grinçait, le son étouffé par la pluie qui commençait à tomber dehors, comme si le ciel participait aussi à ce moment interdit. Clara jouit la première, son corps se contractant en spasmes autour de lui, les lèvres entrouvertes en un cri silencieux. Lucas la suivit peu après, enfouissant son visage dans son cou tandis qu’il se laissait emporter, son corps tremblant sous la force de l’orgasme. Pendant un long moment, ils restèrent là, immobiles, leurs corps entrelacés, leur respiration revenant peu à peu à la normale. Puis Clara rit doucement, un son doux et presque incrédule. — *C’était…* commença-t-elle, mais ne termina pas sa phrase. — *Je sais*, répondit-il en embrassant son épaule, le goût salé de la sueur sur sa langue. Elle se tourna pour lui faire face, ses yeux brillant de quelque chose qui allait au-delà du plaisir. *On ne peut pas recommencer.* Lucas haussa un sourcil, un sourire ironique aux lèvres. *Tu dis ça maintenant.* — *Je suis sérieuse.* Elle s’assit, tirant le drap pour couvrir son corps, comme si elle se souvenait soudain où elle était. *Si quelqu’un nous voit…* — *Personne ne verra*, l’interrompit-il en la ramenant dans ses bras. *Et si on nous voit, on niera.* Clara soupira, mais ne résista pas quand il l’embrassa à nouveau, ses mains commençant déjà à explorer son corps une fois de plus. *C’est de la folie.* — *Oui*, acquiesça-t-il, ses lèvres descendant le long de son cou. *Mais c’est la meilleure folie que j’aie jamais vécue.* --- Les rencontres suivantes furent marquées par la même urgence, le même besoin désespéré de se toucher, de se sentir vivants. Ils se retrouvaient dans des endroits différents—dans sa chambre, dans son jardin quand son mari voyageait, même dans la voiture de Lucas, garée dans une rue déserte aux abords du quartier. Chaque fois était plus intense, plus risquée, comme s’ils couraient contre la montre, contre la possibilité d’être découverts. Un après-midi, Clara apparut chez lui avec un sac de courses. — *Qu’est-ce que c’est ?* demanda Lucas en la regardant sortir des bouteilles d’huile de massage, des bougies parfumées et un flacon de quelque chose qui ressemblait à du miel. — *On va faire ça comme il faut*, dit-elle avec un sourire malicieux. *Sans précipitation.* Il ne discuta pas. Il la laissa le guider jusqu’à la chambre, où les bougies étaient déjà allumées, l’odeur de lavande emplissant l’air. Clara le poussa sur le lit, lui enlevant sa chemise avec des mouvements lents, délibérés. Puis elle prit le flacon de miel et en versa un peu sur son torse, observant le liquide doré couler le long de ses muscles. — *Tu es folle*, murmura-t-il, mais ne fit aucun geste pour l’arrêter. — *Chut*, murmura-t-elle en se penchant pour lécher le miel, sa langue chaude et humide contre sa peau. *Contente-toi de ressentir.* Et il ressentit. Chaque toucher, chaque caresse, chaque coup de langue était comme une étincelle, allumant quelque chose en lui qu’il ne pouvait plus contrôler. Clara le massa avec l’huile, ses mains glissant sur son corps, explorant chaque centimètre avec une patience qu’il ne savait pas qu’elle avait. Quand elle le chevaucha enfin, ce fut avec une lenteur torturante, ses hanches bougeant en cercles paresseux, les yeux fixés sur les siens. — *Tu aimes me voir comme ça ?* demanda-t-elle, la voix basse, presque un murmure. *Hors de contrôle ?* — *Oui*, admit-il, ses mains serrant ses hanches, la guidant dans un rythme plus rapide. *Putain, oui.* Elle rit, un son doux et satisfait, et se pencha pour l’embrasser, ses lèvres sucrées par le miel. *Alors profite.* --- Mais tout n’était pas que plaisir. Il y avait des moments où la culpabilité les frappait comme une vague froide, étouffante. Clara arrivait les yeux rouges, comme si elle avait pleuré, et Lucas ne posait pas de questions. Il se contentait de la prendre dans ses bras et de l’embrasser jusqu’à ce qu’elle oublie, jusqu’à ce que ses gémissements étouffés contre l’oreiller soient la seule chose qui comptait. Un soir, après une rencontre particulièrement intense, Clara s’assit au bord du lit, les genoux ramenés contre sa poitrine, les yeux fixés sur le mur. — *Je ne peux plus continuer comme ça*, dit-elle, la voix brisée. Lucas s’approcha, passant un bras autour d’elle. *Pourquoi pas ?* — *Parce que je suis mariée, Lucas.* Elle se tourna pour le regarder, les yeux pleins de larmes. *Et même s’il ne me touche plus depuis des mois, même si je ne ressens plus rien pour lui, ça ne change pas le fait que je suis en train de le trahir.* Il ne sut quoi dire. Une partie de lui voulait crier qu’elle méritait mieux, qu’elle méritait quelqu’un qui la désirerait comme lui la désirait, qui la toucherait comme lui la touchait. Mais une autre partie comprenait. Parce qu’il ressentait aussi la culpabilité, le poids de savoir qu’il poussait une autre personne à briser des promesses qui avaient un jour compté. — *Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?* demanda-t-il enfin. Clara secoua la tête, une larme coulant sur sa joue. *Je ne sais pas. Je… je ne sais pas.* Il l’attira plus près, embrassant son front, ses paupières, ses lèvres. *On y réfléchira plus tard*, murmura-t-il. *Pour l’instant, reste juste ici avec moi.* Et elle resta. Parce que, malgré tout, le désir était plus fort que la culpabilité. Plus fort que la peur. Plus fort que tout. --- La semaine suivante, ils se retrouvèrent dans son jardin, sous l’abri de la véranda, tandis que son mari était au travail et que la pluie tombait en épais rideaux argentés. Clara le tira à l’intérieur de la maison, ses lèvres déjà sur les siennes, ses mains désespérées pour enlever ses vêtements. Ils atteignirent à peine le salon avant de tomber sur le canapé, leurs corps bougeant dans un rythme frénétique, comme s’ils savaient que ce pourrait être leur dernière rencontre. Quand ils eurent fini, ils restèrent là, haletants, leurs corps entrelacés, la sueur mêlée à la pluie qui tombait encore dehors. Clara traça des cercles paresseux sur son torse du bout des doigts, les yeux fixés au plafond. — *Et si on se fait prendre ?* demanda-t-elle, la voix basse. Lucas ne répondit pas tout de suite. Au lieu de cela, il se tourna pour la regarder, les yeux sérieux. *Alors on fera face.* Elle sourit, mais il n’y avait aucune joie dans ce geste. *Tu fais ça paraître si simple.* — *Ce ne l’est pas.* Il prit son visage entre ses mains, ses pouces caressant ses joues. *Mais ça en vaut la peine.* Clara ferma les yeux, appuyant son front contre le sien. *Ça en vaut la peine ?* — *Oui*, murmura-t-il. *Chaque seconde en vaut la peine.* Et à ce moment-là, avec la pluie frappant contre les fenêtres et l’odeur de sexe dans l’air, elle faillit le croire. Presque. --- La fête de quartier durait déjà depuis des heures quand Clara apparut sur la véranda de derrière, sa robe bleu marine collée à son corps comme une seconde peau, ses cheveux détachés ondulant avec la brise nocturne. Elle tenait un verre de vin presque vide, ses lèvres légèrement tachées par le liquide sombre, et ses yeux cherchaient quelque chose—ou quelqu’un—parmi les ombres du jardin. Lucas était là, adossé à un arbre, l’observant avec l’intensité de quelqu’un qui connaissait déjà chaque courbe de ce corps, chaque soupir qu’elle poussait quand il la touchait. L’air sentait l’herbe fraîchement coupée et la fumée sucrée des barbecues, mêlée au parfum de Clara, une odeur citronnée qui le faisait toujours tourner la tête. Elle sourit en le voyant, un sourire lent, presque paresseux, comme si elle savait exactement ce à quoi il pensait. Et il pensait. À la manière dont il la tirerait derrière cet arbre, à la façon dont ses doigts se perdraient dans le tissu fin de sa robe, à la manière dont elle gémirait contre sa bouche s’il l’embrassait là, où n’importe qui pourrait les voir. — *Tu te caches*, dit-elle en s’approchant. Sa voix était basse, rauque, comme si elle anticipait déjà ce qui allait venir. — *Et toi, tu cherches les ennuis*, répondit-il en tendant la main pour toucher la sienne. Leurs doigts s’entrelacèrent un instant, un contact rapide, mais suffisant pour faire bouillir son sang. Clara rit, un son léger qui se perdit dans le brouhaha de la fête. *Peut-être que j’aime les ennuis.* Elle n’attendit pas de réponse. D’un mouvement rapide, elle le tira par la main, l’emmenant loin des lumières de la véranda, vers le coin le plus sombre du jardin, où les arbres formaient un rideau épais et où la lune parvenait à peine à percer. Le son de la musique et des rires s’estompa, comme si le monde extérieur avait cessé d’exister. Il ne restait plus qu’eux, l’odeur de la terre humide et la chaleur de leurs corps si proches que Lucas pouvait sentir le parfum de Clara se mêler à la sueur de la nuit. — *Ici*, murmura-t-elle en le poussant contre le tronc d’un arbre. *Personne ne nous verra.* Il n’eut pas besoin de plus d’encouragement. Ses mains étaient déjà sur sa poitrine, glissant vers le bas, jusqu’à trouver le bord de sa chemise et la tirer hors de son pantalon. Les doigts de Clara étaient agiles, impatients, comme si elle aussi ne pouvait plus attendre. Lucas lui prit le visage entre ses mains et l’embrassa, un baiser profond, affamé, qui les fit gémir l’un contre la bouche de l’autre. Sa langue était chaude, exigeante, et il la dévora comme si c’était la dernière chose qu’il ferait de sa vie. — *Tu n’as aucune idée à quel point je te veux*, murmura-t-il contre ses lèvres, ses mains descendant pour saisir sa taille, la tirant contre lui. Son corps se moula au sien, doux et souple, et il sentit la chaleur entre ses jambes même à travers le tissu de sa robe. — *Si, je sais*, répondit-elle, la voix haletante. *Parce que je te veux tout autant.* Clara s’écarta juste assez pour remonter sa robe, révélant ses cuisses nues, sa peau pâle brillant faiblement sous la lumière de la lune. Elle ne portait pas de culotte. Lucas déglutit avec difficulté, les yeux fixés sur elle, la bouche sèche de désir. D’un mouvement rapide, elle le chevaucha, ses jambes enroulées autour de sa taille, la robe remontée jusqu’aux hanches. L’écorce rugueuse de l’arbre lui griffa le dos, mais il ne sentit presque rien. Tout ce qui comptait, c’était la chaleur humide entre ses jambes, la manière dont elle se frottait contre lui, les gémissements bas qui s’échappaient de sa gorge. — *Putain, Clara*, grogna-t-il, ses mains tenant fermement ses hanches, guidant ses mouvements. *Tu vas me tuer.* Elle rit, un son rauque et dangereux, et mordit sa lèvre inférieure. *Seulement si tu t’arrêtes.* Il ne s’arrêta pas. Ses mains étaient sur sa ceinture, l’ouvrant avec urgence, puis son pantalon était ouvert, son érection libre, pulsant contre la peau douce de Clara. Elle ne perdit pas de temps. D’un mouvement rapide, elle descendit sur lui, l’engloutissant entièrement, et ils gémirent en même temps, le plaisir si intense qu’il en fut presque douloureux. — *Comme ça*, murmura-t-elle, ses ongles s’enfonçant dans ses épaules. *Juste comme ça.* Lucas serra ses hanches plus fort, l’aidant à bouger, à monter et descendre sur lui dans un rythme qui les rendait fous. Le son de leurs corps se heurtant, humides et désespérés, se mêlait au bruissement des feuilles et au murmure lointain de la fête. Chaque coup de reins était plus profond, plus intense, comme s’ils essayaient de se fondre l’un dans l’autre. Clara rejeta la tête en arrière, ses cheveux tombant en cascade dans son dos, et il en profita pour embrasser son cou, mordillant sa peau sensible, goûtant la saveur salée de sa sueur. — *Tu es si bonne*, murmura-t-il, la voix rauque. *Si serrée… putain.* Elle ne répondit pas avec des mots. Au lieu de cela, elle accéléra le rythme, ses mouvements devenant plus frénétiques, plus désespérés. Lucas sentit l’orgasme approcher, une vague chaude et dévastatrice qui commençait à la base de sa colonne vertébrale et se répandait dans tout son corps. Il essaya de se retenir, voulut que cela dure éternellement, mais Clara était impitoyable. Avec un gémissement long et guttural, elle jouit, son corps tremblant sur le sien, ses muscles internes le serrant avec force. Ce fut trop. Avec un grognement, Lucas la serra contre lui et la retourna, la pressant contre l’arbre, ses mains tenant ses poignets au-dessus de sa tête. Il la pénétra à nouveau, avec force, une, deux, trois fois, jusqu’à ce que son propre orgasme le frappe comme un éclair, le laissant sans souffle, les genoux presque flageolants. Pendant un moment, ils restèrent là, immobiles, leurs corps encore unis, leur respiration haletante résonnant dans la nuit. Clara appuya son front contre sa poitrine, les lèvres entrouvertes, les yeux fermés. Lucas lâcha ses poignets et l’enveloppa dans ses bras, la serrant contre lui comme s’il voulait la garder là pour toujours. — *C’était…* commença-t-elle, mais ne termina pas sa phrase. — *De la folie*, compléta-t-il en embrassant le sommet de sa tête. — *Oui.* Elle soupira. *Mais je ne veux pas que ça s’arrête.* Lucas ne dit rien. Au lieu de cela, il lui prit le visage entre ses mains et l’embrassa à nouveau, un baiser lent, profond, plein de promesses non dites. Quand ils s’écartèrent, les yeux de Clara brillaient de quelque chose qui allait au-delà du désir. Quelque chose de plus dangereux. — *Qu’est-ce qu’on fait maintenant ?* demanda-t-elle, la voix basse. Il n’avait pas de réponse. Ou plutôt, il en avait une, mais ce n’était pas une réponse qu’elle voulait entendre. Pas encore. — *On vit*, dit-il enfin. *Un jour à la fois.* Clara sourit, mais une ombre de doute traversa son regard. *Et si ce n’est pas assez ?* Lucas ne répondit pas. Au lieu de cela, il l’attira plus près, ses lèvres trouvant les siennes une fois de plus. Parce qu’à ce moment-là, les mots n’étaient pas nécessaires. Ce qu’ils avaient était plus grand que toute explication. Ils restèrent là, enlacés, jusqu’à ce que les sons de la fête commencent à s’infiltrer à nouveau dans leur conscience. Quelqu’un appela Clara de loin, et ils s’écartèrent rapidement, arrangeant leurs vêtements avec des mains tremblantes. Elle lissa sa robe, essayant de retrouver sa contenance, mais ses lèvres étaient encore gonflées, ses yeux brillaient d’une intensité qui ne passerait pas inaperçue. — *Je passe d’abord*, dit-elle en le regardant avec une expression mêlant peur et excitation. *Attends quelques minutes.* Lucas acquiesça, la regardant s’éloigner, ses hanches se balançant légèrement, comme si elle sentait encore son poids en elle. Quand elle disparut entre les arbres, il appuya sa tête contre le tronc et ferma les yeux, essayant de calmer son cœur qui battait encore la chamade. Il savait qu’il ne pouvait plus revenir en arrière. Et, pour la première fois, il n’en avait pas envie. --- La fine pluie du matin coulait le long des fenêtres de la maison de Lucas, traçant des lignes tortueuses sur la vitre comme si le temps hésitait à avancer. Il était assis à la table de la cuisine, les doigts tambourinant sur la tasse de café déjà froide, les yeux fixés sur la clôture qui séparait son jardin de celui de Clara. Le bois usé, écaillé par endroits, semblait plus fragile que jamais—comme s’il suffirait d’une poussée pour qu’elle s’effondre, emportant avec elle tous les mensonges qu’ils avaient tissés. Son téléphone vibra à côté de sa main gauche. Un message d’elle : *« Il faut que je te voie. Aujourd’hui. Avant de perdre courage. »* Il ferma les yeux un instant, sentant le poids de ces mots. Ce n’était plus seulement du désir. C’était quelque chose qui faisait mal, qui serrait la poitrine comme une main invisible. Il se leva, lava la tasse avec des mouvements lents, délibérés, comme si retarder l’inévitable pouvait changer quelque chose. Quand il sortit dans le jardin, l’air était chargé d’humidité, l’odeur de terre mouillée se mêlant au parfum citronné que Clara laissait toujours dans son sillage. Elle était debout près de la clôture, les bras croisés sur la poitrine, les doigts serrant ses propres coudes. Elle portait une robe légère, à fines bretelles, qui soulignait la courbe de ses épaules et la ligne de sa clavicule—cette même clavicule qu’il avait embrassée tant de fois, comme s’il pouvait y graver son nom. Ses cheveux détachés tombaient en vagues sombres dans son dos, et quand elle le vit, ses lèvres s’entrouvrirent, mais aucun mot ne sortit. — *Tu es venu*, dit-elle enfin, la voix basse, presque avalée par le vent. — *Bien sûr que je suis venu.* Elle sourit tristement. *Je ne savais pas si tu viendrais.* — *Je viens toujours.* — *Ce n’est pas de ça que je parle.* Lucas s’approcha, jusqu’à ce que seule la clôture les sépare. Il tendit la main, ses doigts effleurant le bois rugueux, comme s’il pouvait sentir sa chaleur de l’autre côté. *Je sais.* Clara ferma les yeux un instant, comme si elle rassemblait ses forces. Quand elle les rouvrit, il y avait en eux une résolution qu’il n’avait jamais vue auparavant. *J’ai parlé avec lui.* Les mots tombèrent entre eux comme des pierres. *Et ?* — *Et ce n’était pas comme je l’imaginais.* Elle mordit sa lèvre inférieure, un geste qu’il connaissait bien, signe qu’elle luttait pour ne pas pleurer. *Il n’a même pas semblé surpris. Il a dit qu’il savait déjà. Qu’il savait depuis longtemps.* — *Il a dit ça ?* — *Oui.* Clara exhala un soupir tremblant. *Il a dit qu’il préférait faire semblant de ne pas voir, parce que c’était plus facile. Qu’il ne voulait pas perdre ce qu’on avait.* Lucas sentit une vague de colère monter dans sa gorge. *Et qu’est-ce que* toi *tu as, Clara ? Qu’est-ce qu’il te donne, à part du silence et de l’absence ?* Elle ne répondit pas tout de suite. Au lieu de cela, elle tendit la main entre les lattes de la clôture, ses doigts cherchant les siens. Quand ils se touchèrent, ce fut comme si un circuit se fermait. *Rien*, admit-elle, la voix brisée. *Il ne me donne plus rien. Plus maintenant.* Il entrelaça ses doigts aux siens, la tirant plus près, jusqu’à ce que le bois de la clôture presse sa poitrine, ses hanches. *Alors pourquoi es-tu encore là ?* — *Parce que j’avais peur.* Ses yeux brillaient, humides. *Peur d’être égoïste. Peur de faire du mal. Peur de découvrir que ce qu’on a n’est pas réel.* — *Clara.* Il lâcha sa main pour prendre son visage, ses pouces essuyant les larmes qui coulaient. *Tu crois que tout ça, c’est un mensonge ?* Elle ferma les yeux, appuyant son front contre le sien, même si la clôture les séparait encore. *Non. Mais je ne sais pas si je peux vivre avec ça.* — *Alors ne vis pas.* Sa voix était plus dure qu’il ne l’aurait voulu. *Ne vis pas avec la moitié de quelque chose. Ne vis pas avec des miettes. Tu mérites plus.* Elle laissa échapper un sanglot étouffé, ses doigts s’agrippant à sa chemise. *Et si je ne sais pas comment ?* — *Je t’apprendrai.* Pendant un long moment, ils restèrent là, respirant le même air, leurs corps pressés contre la clôture comme s’ils pouvaient la traverser par la force de leur désir. Puis Clara s’écarta, essuyant son visage du revers de la main. *Il faut que j’y aille. Il est à la maison.* Lucas sentit sa poitrine se serrer. *Quand est-ce que tu vas lui parler ?* — *Aujourd’hui.* Elle respira profondément. *Aujourd’hui, je mets fin à tout ça.* Il acquiesça, même si chaque fibre de son être hurlait de l’en empêcher, de la tirer de son côté de la clôture et de ne plus jamais la laisser partir. *Je serai là.* Clara sourit, un sourire fragile, mais vrai. *Je sais.* Elle se retourna pour s’en aller, mais s’arrêta après quelques pas. *Lucas ?* — *Oui ?* — *Si je frappe à ta porte ce soir, tu me laisseras entrer ?* Il n’hésita pas. *Toujours.* --- La nuit tomba lentement, comme si le ciel était réticent à céder la place à l’obscurité. Lucas faisait les cent pas dans le salon, les mains enfoncées dans les poches, les oreilles attentives à tout bruit venant de la rue. L’horloge au mur marqua dix heures et demie. Puis onze heures. Puis onze heures et demie. Il avait déjà bu deux verres de whisky, mais l’alcool ne brûlait plus comme avant. Il ne laissait qu’un goût amer dans la bouche, une sensation de vide dans l’estomac. Quand il entendit frapper à la porte, son cœur s’emballa. Il ouvrit sans réfléchir. Clara était là, les yeux rouges, le visage pâle. Elle portait un long manteau sur son pyjama, les pieds nus, les ongles peints d’un rouge foncé qu’il connaissait bien. Elle ne dit rien. Elle entra simplement, refermant la porte derrière elle avec un clic doux, puis se tourna vers lui, les lèvres tremblantes. — *C’est fini*, murmura-t-elle. Lucas ne demanda pas si elle allait bien. Il ne demanda pas comment cela s’était passé. Il savait que cela n’avait pas d’importance. Au lieu de cela, il tendit la main, et quand elle la prit, il l’attira contre lui, l’enveloppant dans une étreinte qui disait tout ce que les mots ne pouvaient exprimer. Elle enfouit son visage contre sa poitrine, ses épaules secouées de sanglots silencieux. Il lui caressa les cheveux, embrassa son front, lui murmura des choses sans queue ni tête—des promesses, des excuses, des serments que ni l’un ni l’autre n’avaient besoin d’entendre. Quand elle leva les yeux, encore humides, mais maintenant avec une détermination qui lui coupa le souffle, il sut que quelque chose avait changé pour toujours. — *Je ne veux plus me cacher*, dit-elle, la voix ferme. *Je ne veux plus avoir peur.* — *Alors n’aie pas peur.* Elle lui prit le visage entre ses mains, ses pouces traçant le contour de ses pommettes, comme si elle voulait mémoriser chaque détail. *Je te veux. Tout entier. Pas seulement les morceaux qu’on vole dans l’ombre.* Lucas sentit quelque chose se briser en lui—quelque chose de vieux, de rouillé, qui ne servait plus à rien. Il l’attira plus près, jusqu’à ce que leurs corps s’emboîtent parfaitement, comme s’ils avaient été faits pour cela. *Tu m’as.* Et puis, pour la première fois, ils s’embrassèrent sans précipitation. Sans peur. Sans l’ombre de quelqu’un d’autre planant au-dessus d’eux. Ses lèvres étaient douces, chaudes, et quand sa langue rencontra la sienne, ce fut comme si le monde entier se réduisait à ce moment, à ce contact, à ce goût. Il la souleva dans ses bras, la portant jusqu’au canapé, où il la déposa avec soin, comme si elle était faite de verre. Clara tira sa chemise par-dessus sa tête, ses doigts traçant les muscles de son torse, les cicatrices anciennes, les marques qui racontaient des histoires qu’elle ne connaissait pas encore. Il fit de même avec elle, faisant glisser le manteau de ses épaules, tirant la bretelle de son pyjama vers le bas, exposant sa peau nue à son toucher. — *Tu es belle*, murmura-t-il, sa bouche descendant le long de son cou, de sa poitrine, de son ventre, jusqu’à ce que ses lèvres trouvent la chaleur entre ses jambes. Clara arqua le dos, un gémissement s’échappant de sa gorge, ses mains s’emmêlant dans ses cheveux. — *Lucas… s’il te plaît…* Il ne la fit pas attendre. Il remonta, l’embrassant profondément, tandis que ses mains exploraient chaque centimètre de sa peau, chaque courbe, chaque secret qu’elle avait gardé si longtemps. Quand il la pénétra enfin, ce fut avec une lenteur délibérée, comme s’il voulait graver ce moment dans sa mémoire pour toujours. Clara enroula ses jambes autour de sa taille, le tirant plus profondément, ses hanches bougeant dans un rythme qui était à la fois familier et nouveau. Ils n’étaient plus des amants clandestins. Ils n’étaient plus prisonniers de regards furtifs et de portes entrouvertes. Ils n’étaient plus que tous les deux, livrés l’un à l’autre, sans barrières, sans mensonges. — *Je t’aime*, murmura-t-elle, ses ongles s’enfonçant dans son dos. Lucas enfouit son visage dans son cou, goûtant la saveur salée de sa peau, l’odeur de son parfum mêlée à la sueur. *Je t’aime aussi.* Et quand ils atteignirent l’orgasme, ce fut comme si le monde entier explosait en couleurs—rouge, doré, un feu qui brûlait sans détruire. Ils restèrent là, entrelacés, leurs corps encore tremblants, leurs battements de cœur se calmant peu à peu. Clara se blottit contre lui, la tête posée sur sa poitrine. *Qu’est-ce qu’on fait maintenant ?* Lucas embrassa le sommet de sa tête, sentant son poids, sa chaleur, la réalité qu’elle était là, pour de vrai, sans avoir besoin de se cacher. *Maintenant, on vit.* Elle sourit contre sa peau. *Ensemble ?* — *Toujours.* Et pour la première fois depuis longtemps, aucun des deux n’eut peur du lendemain.