Frontières du Désir

**Frontières du Désir** Le camion de déménagement s’arrêta devant la maison numéro 12 dans un lourd soupir de freins, comme si même les objets savaient que ce n’était pas une simple adresse de plus. Lucia descendit de la voiture avant même que les hommes ne commencent à décharger les meubles, les talons fins de ses escarpins s’enfonçant légèrement dans l’herbe fraîchement tondue du jardin avant. Le quartier respirait le silence—non pas le vide des rues désertes, mais cette quiétude dense de ceux qui ont choisi de vivre parmi les arbres centenaires et les murs bas, où même le vent semblait se mouvoir avec discrétion. Elle ajusta la bandoulière de son sac sur son épaule, les doigts effleurant le tissu rugueux du blazer qu’elle portait malgré cette chaleur de fin d’après-midi. La maison, peinte d’un blanc qui brillait sous le soleil couchant, avait de larges fenêtres et une véranda en bois sombre, des détails qui l’avaient conquise sur les photos de l’annonce. Maintenant, debout là, elle sentait le poids du déménagement non pas dans les cartons empilés sur le trottoir, mais dans la manière dont l’air semblait plus léger, comme si l’espace lui-même l’invitait à se détendre. Et cela, d’une certaine façon, la rendait inquiète. Ce fut le bruit de pas sur les feuilles sèches qui la fit se retourner. Rafael se tenait à la limite entre les deux jardins, les pieds nus—*pieds nus*, comme si le monde était fait de terre meuble et non de trottoirs—, les mains enfoncées dans les poches d’un jean usé qui moulait ses cuisses d’une manière qu’elle tenta de ne pas remarquer. Le t-shirt blanc, taché de peinture et d’argile, collait légèrement à son torse, dessinant des muscles qui n’étaient pas ceux d’une salle de sport, mais ceux d’un travail physique, d’heures courbé sur des blocs de pierre. Ses cheveux châtains, rebelles, tombaient sur son front en mèches humides de sueur, et ses yeux—*Mon Dieu, ses yeux*—étaient d’un vert si sombre qu’ils semblaient absorber la lumière autour d’eux. — Vous devez être la nouvelle voisine, dit-il, et sa voix était exactement comme elle l’avait imaginée dans les secondes où elle l’avait observé : rauque, avec une pointe de malice qui faisait sonner les mots comme une invitation. Lucia redressa les épaules, comme si elle pouvait se protéger de cette présence par sa posture professionnelle. — Lucia. Lucia Viana. — Rafael. Il sourit, et le coin gauche de sa bouche se releva un peu plus que le droit, comme s’il connaissait un secret. — Sculpteur. Ou, comme ma mère aime à le dire, *celui qui joue avec de la boue et appelle ça de l’art*. Elle rit, malgré elle. Le son lui échappa avant qu’elle ne puisse le retenir, léger, presque surpris. — Et elle a tort ? — Ça dépend des jours. Rafael fit un pas en avant, et l’odeur d’argile et de solvant l’atteignit, mêlée à quelque chose de plus chaud, comme du cèdre ou du santal. — Aujourd’hui, par exemple, je dirais que je travaille sur quelque chose qui rendra ma mère très fière. Ou horrifiée. Je n’ai pas encore décidé. Lucia croisa les bras, non par défense, mais parce qu’elle avait besoin de faire *quelque chose* avec ses mains. Le soleil frappait en plein le visage de Rafael, illuminant les taches de rousseur éparses sur son nez et les petites cicatrices sur ses doigts—marques de quelqu’un qui n’a pas peur de se salir. — Et ce serait quoi ? Il inclina la tête, l’évaluant comme si elle était une pièce de musée. — Quelque chose… *de vivant*. Le mot resta suspendu entre eux, chargé d’intentions. — Mais je n’ai pas encore trouvé le bon modèle. Elle sentit la chaleur monter dans son cou, comme si ses mains étaient déjà là, traçant des contours invisibles. Elle ajusta une mèche de cheveux derrière son oreille, un geste automatique qui trahissait son agitation. — Eh bien, j’espère que vous le trouverez vite. Avant que votre mère n’ait une crise. Rafael rit, un son grave qui vibra dans l’air entre eux. — Ah, Lucia. Il prononça son nom comme une promesse. — Je crois que vous n’avez pas compris. Le modèle *est* déjà là. Le silence qui suivit fut si dense qu’elle crut presque entendre son propre cœur battre contre ses côtes. Les hommes du déménagement passèrent près d’eux en portant un canapé, brisant le moment, mais la tension resta, enroulée comme un fil invisible entre eux deux. — Je… dois finir d’organiser mes affaires, dit-elle en reculant d’un pas. — Mais merci pour l’accueil. — Tout le plaisir était pour moi. Rafael ne bougea pas, mais ses yeux la suivirent tandis qu’elle retournait vers la maison. — Et Lucia ? Elle s’arrêta, sans se retourner. — Oui ? — Si vous avez besoin d’aide pour déballer… ou autre chose. La pause fut délibérée. — Ma porte est toujours ouverte. Elle entra dans la maison sans répondre, mais l’image de lui—pieds nus, souriant, avec cette lueur dans les yeux—resta gravée dans son esprit comme une marque. Et quand elle ferma la porte, elle sut que ce ne serait pas la dernière fois qu’elle le verrait. Ni qu’elle le désirerait. La nuit était tombée sur le quartier comme un manteau de velours, lourd et doux, interrompu seulement par l’éclat ambré des réverbères qui dessinaient des ombres allongées dans les jardins. Lucia ajusta sa robe noire—simple, mais qui moulait ses courbes avec une élégance discrète—et respira profondément avant de sonner à la porte des Moreira. Le dîner de bienvenue. Elle avait répété mentalement comment se comporter, comment garder son sang-froid, comment faire semblant que les regards de Rafael au cours des dernières semaines n’avaient pas marqué sa peau comme de l’encre fraîche. La porte s’ouvrit avant qu’elle ne puisse hésiter. Dona Clara, l’hôtesse, sourit avec cette chaleur sincère que seules les femmes mûres savent offrir. — Lucia ! Comme je suis contente que vous soyez venue. Entrez, entrez, tout le monde est dans le salon. Le murmure des conversations flottait dans le couloir, mêlé au tintement des verres et à l’arôme des épices qui s’échappait de la cuisine. Lucia salua les voisins avec des sourires polis, échangeant des poignées de main et des mots mesurés, mais ses yeux—traîtres—balayèrent la pièce à la recherche *de lui*. Et il était là, adossé au chambranle de la porte donnant sur le jardin, un verre de vin à la main, les cheveux encore humides de la fine pluie qui était tombée plus tôt. Il leva son verre dans sa direction, un geste presque imperceptible, mais qui fit se contracter son estomac. — Avocate, enfin nous nous retrouvons en terrain neutre, dit-il quand Lucia s’approcha, sa voix assez basse pour que seule elle l’entende. Le ton était léger, mais il y avait quelque chose de provocateur dans la façon dont ses lèvres se courbaient. — Terrain neutre ? répéta-t-elle en haussant un sourcil. — Je croyais que nous avions déjà établi que votre porte était toujours ouverte. Rafael rit, un son rauque qui vibra entre eux comme une corde pincée. — Touché. Mais ici, au moins, je n’ai pas à m’inquiéter que vous vous enfuyiez avant que je termine une phrase. — Qui a dit que je m’enfuirais ? — Votre regard. Il se pencha légèrement, juste assez pour que l’odeur de savon et quelque chose de plus primitif—bois, sueur propre—l’atteigne. — Chaque fois que nous nous approchons, vous reculez comme si j’allais prendre feu. Lucia sentit la chaleur monter dans son cou. Ce n’était pas de la peur. C’était le contraire. C’était la conscience aiguë que, s’il la touchait là, à cet instant, elle n’aurait pas la force de s’éloigner. — Peut-être que je suis juste prudente, murmura-t-elle en détournant les yeux vers le verre qu’elle tenait. Le vin tremblait, rubis et épais, comme du sang sous la lumière. — Prudente. Rafael répéta le mot comme s’il le savourait. — J’aime ça. La prudence est sous-estimée. Avant qu’elle ne puisse répondre, Dona Clara apparut à leurs côtés, interrompant le moment avec l’efficacité de quelqu’un qui ne remarque pas (ou fait semblant de ne pas remarquer) l’électricité dans l’air. — Rafael, mon chéri, peux-tu aider Lucia avec les amuse-gueules ? Le plateau est lourd, et je dois finir le risotto. — Bien sûr, dit-il sans quitter Lucia des yeux. — Allons-y, avocate. La cuisine était un espace exigu, éclairé par une ampoule jaunâtre qui projetait des ombres dorées sur les plans de travail en marbre. Lucia se plaça près de l’évier, observant Rafael prendre le plateau de canapés—de petites œuvres d’art avec du saumon fumé et de la crème de fromage. La façon dont ses longs doigts se mouvaient, précis et agiles, lui fit imaginer comment ce serait de les avoir sur d’autres parties de son corps. — Tu cuisines ? demanda-t-elle, essayant de distraire son esprit. — Parfois. Il posa le plateau sur la table et se tourna vers elle, appuyant ses mains sur le plan de travail, de chaque côté de son corps. Le mouvement était subtil, mais suffisant pour la coincer là, entre le marbre froid et la chaleur de son corps. — Mais je préfère créer avec les mains. Quelque chose qui dure. Lucia déglutit. L’air entre eux était chargé, dense comme du miel renversé. — Et qu’est-ce que tu crées qui ne dure pas ? Rafael sourit, lentement, comme s’il savait exactement l’effet que ses mots auraient. — Des caresses. Des baisers. Il baissa encore la voix, un murmure qui effleura son oreille. — Des moments qu’on garde en mémoire parce qu’on ne peut pas les sculpter dans l’argile. Elle aurait dû s’éloigner. Elle aurait dû retourner dans le salon, reprendre la conversation avec les voisins, faire semblant que ce jeu ne l’affectait pas. Mais ses pieds étaient cloués au sol, et quand Rafael se pencha un peu plus, le tissu de sa chemise effleurant son bras, Lucia sentit son corps réagir—les tétons durcissant sous la robe, une chaleur humide entre les cuisses. — Tu joues avec le feu, murmura-t-elle. — Ou peut-être que j’attends juste que tu te brûles. Ce fut à cet instant que cela arriva. Rafael tendit la main pour prendre une serviette sur le plan de travail, et ses doigts—*accidentellement*—frôlèrent sa taille. Un contact léger, presque imperceptible, mais qui traversa le tissu de la robe comme une décharge électrique. Lucia retint son souffle, les lèvres entrouvertes, et vit ses yeux s’assombrir, les pupilles dilatées engloutissant le vert des iris. — Désolé, dit-il, mais il n’y avait aucun regret dans sa voix. Il y avait de la faim. — Ce n’est rien, parvint-elle à répondre, mais les mots sortirent tremblants. Rafael ne bougea pas. Ses doigts étaient encore là, planant au-dessus de sa peau, comme s’il attendait la permission de continuer. Puis, lentement, il fit glisser sa main vers le haut, de quelques centimètres seulement, jusqu’à ce que son pouce effleure le côté de son sein, par-dessus le tissu. Un contact minimal, mais qui fit échapper à Lucia un soupir entrecoupé. — Ça aussi, c’était accidentel ? demanda-t-elle, la voix rauque. Il ne répondit pas. Au lieu de cela, il se pencha encore plus, jusqu’à ce que sa bouche soit à un fil de la sienne. — Dis-moi d’arrêter, murmura-t-il. Lucia ne dit rien. Les lèvres de Rafael se courbèrent en un sourire victorieux, et alors sa main se referma sur sa taille, la tirant plus près. Le corps de Lucia heurta le sien, et elle sentit la rigidité de son érection presser son ventre, chaude et insistante. Un gémissement lui échappa avant qu’elle ne puisse le retenir. — Rafael…, commença-t-elle, mais il la fit taire d’un baiser. Ce ne fut pas un baiser doux. Ce fut vorace, affamé, comme s’il attendait ce moment depuis le premier jour où il l’avait vue. Sa langue envahit sa bouche, explorant, revendiquant, tandis que ses mains glissaient dans son dos, la tirant encore plus contre lui. Elle répondit de la même manière, ses doigts s’enroulant dans ses cheveux, ses ongles griffant légèrement son cuir chevelu. Le monde autour d’eux disparut. Il n’y avait plus de voix dans le salon, plus le tintement des verres, plus l’odeur de la nourriture. Il n’y avait que la chaleur de son corps, le goût de vin et de menthe dans sa bouche, la pression des doigts de Rafael serrant sa taille avec une possessivité qui la fit trembler. Quand il s’écarta enfin, tous deux étaient haletants. Lucia porta les doigts à ses lèvres, gonflées et sensibles, et vit la poitrine de Rafael se soulever rapidement. — Ça, dit-il d’une voix rauque, définitivement, ce n’était pas accidentel. Elle aurait dû se sentir coupable. Elle aurait dû s’inquiéter des voisins, des apparences, du fait qu’ils se connaissaient à peine. Mais tout ce qu’elle put ressentir fut une excitation pulsatile, un besoin qui palpitait entre ses cuisses, implorant pour plus. — Nous… nous ne pouvons pas faire ça ici, murmura-t-elle, mais ne fit aucun mouvement pour s’éloigner. Rafael lui prit le menton entre les doigts, la forçant à le regarder. — Alors dis-moi où nous pouvons. Lucia ouvrit la bouche pour répondre, mais avant qu’elle ne puisse parler, la voix de Dona Clara résonna dans le couloir : — Rafael ? Lucia ? Où êtes-vous passés ? Ils se séparèrent en un instant, comme brûlés. Lucia lissa sa robe, essayant de retrouver sa contenance, tandis que Rafael ajuste sa chemise, les yeux toujours fixés sur elle avec une intensité qui promettait une suite. — Nous arrivons, répondit-il sans détourner le regard. Lucia déglutit. Elle savait que, à partir de ce moment, plus rien ne serait comme avant. Et quand Rafael tendit la main pour prendre le plateau de canapés, ses doigts frôlèrent les siens à dessein, un rappel silencieux de ce qui venait de se passer. — Après le dîner, murmura-t-il, si bas qu’elle l’entendit à peine. — Ma porte. Peu importe l’heure. Puis il quitta la cuisine, la laissant seule avec son cœur battant à tout rompre et la certitude que, cette nuit-là, elle franchirait une frontière sans retour. L’orage s’abattit sur le quartier comme si le ciel avait déchiré ses propres entrailles. Lucia eut à peine le temps de fermer les fenêtres de sa chambre avant que la pluie ne se transforme en un rideau épais, frappant les vitres avec une fureur presque personnelle. Le tonnerre grondait, secouant les murs, et les éclairs illuminaient la pièce par flashes bleus, révélant pendant quelques secondes la silhouette des arbres du jardin, tordus par le vent. Elle descendit les escaliers en courant, les pieds nus s’enfonçant dans le tapis persan du salon, et se dirigea vers la porte d’entrée. La serrure était verrouillée, mais l’eau s’infiltrait déjà par en dessous, formant une flaque sombre qui s’étendait sur le sol de marbre. Lucia jura à voix basse, tirant la clé avec force. Quand elle parvint enfin à ouvrir, une rafale de vent humide la frappa de plein fouet, trempant sa nuisette de soie en quelques secondes. Le tissu colla à son corps, dessinant les tétons durcis par le froid, et elle croisa les bras sur sa poitrine, essayant de se protéger. C’est alors qu’elle vit la lumière. Une fenêtre éclairée dans l’atelier de Rafael, de l’autre côté du jardin. La construction basse, attenante à sa maison, semblait un refuge doré au milieu de la tempête. Lucia hésita un instant, les orteils se recroquevillant sur le sol glacé. Ce n’était pas seulement la pluie qui la poussait vers là—c’était le souvenir du contact accidentel dans la cuisine, la chaleur de sa peau sous la chemise, la manière dont leurs regards s’étaient enlacés depuis, comme des fils invisibles les tirant l’un vers l’autre. Avec un soupir qui se perdit dans le rugissement du vent, elle courut. La porte de l’atelier était entrouverte, comme si Rafael l’avait laissée ainsi exprès. Lucia la poussa avec précaution, et l’odeur la frappa en premier : argile humide, peinture à l’huile, bois verni. C’était une odeur dense, presque tactile, qui semblait coller à la gorge. Elle entra, refermant la porte derrière elle avec un cliquetis doux, et resta immobile un moment, laissant ses yeux s’habituer à la pénombre. L’espace était plus grand qu’il n’y paraissait de l’extérieur. Sur les murs, des esquisses au fusain et des sculptures inachevées se mêlaient à des outils éparpillés sur des établis. Au centre, une plateforme surélevée soutenait une pièce plus grande—une figure féminine en argile, encore à un stade initial, mais dont les courbes rappelaient déjà un corps réel. Lucia s’approcha, fascinée, et tendit la main pour toucher la surface froide et rugueuse. L’argile céda légèrement sous ses doigts, laissant une marque ténue. — Ne touche pas. La voix de Rafael venait de derrière elle, basse et rauque. Lucia se retourna, le cœur battant. Il se tenait sous le chambranle d’une porte intérieure, les bras croisés sur son torse nu. La lumière ambrée d’une lampe de chevet projetait des ombres sur les muscles définis de ses épaules, de son abdomen, et elle dut déglutir pour ne pas laisser échapper un soupir. — Désolée, murmura-t-elle en retirant sa main. — Je n’ai… jamais vu une sculpture de près. Rafael ne bougea pas. Ses yeux, sombres comme la nuit dehors, parcoururent son corps de la tête aux pieds, s’attardant aux endroits où la nuisette mouillée adhérait à sa peau. — Tu es trempée. Ce n’était pas une question. Lucia sentit son visage s’embraser. — Je ne m’attendais pas à ce que la pluie soit si forte. Il s’approcha enfin, ses pas silencieux sur le sol de bois. Quand il s’arrêta devant elle, la chaleur de son corps l’enveloppa, contrastant avec le froid qui la parcourait encore. — Viens. Rafael prit une serviette sur un porte-serviettes proche et l’enroula autour de ses épaules. — Tu vas finir par tomber malade. Lucia le laissa faire, mais quand ses doigts effleurèrent sa nuque en ajustant la serviette, un frisson la parcourut, qui n’était pas dû au froid. Rafael le remarqua. Ses lèvres se courbèrent en un sourire lent, presque prédateur. — Ou alors, murmura-t-il en se penchant pour que sa bouche soit à quelques centimètres de son oreille, tu peux enlever ces vêtements. Son souffle chaud fit fermer les yeux à Lucia un instant. Quand elle les rouvrit, Rafael reculait, mais le défi dans son regard était clair. — Je… je n’ai rien pour me changer. — Ce n’est pas nécessaire. Il indiqua un canapé bas, recouvert d’un drap taché de peinture. — Tu peux te sécher ici. Je vais faire du thé. Lucia acquiesça, mais quand il se retourna pour partir, elle tendit la main sans réfléchir. — Rafael. Il s’arrêta, la regardant par-dessus son épaule. — Merci. De… de me laisser entrer. Un coup de tonnerre explosa dans le ciel, faisant trembler les murs. Rafael revint vers elle, lentement, comme s’il avait tout le temps du monde. Quand il s’arrêta à quelques centimètres, Lucia sentit son odeur—sueur propre, savon, l’argile qui semblait imprégnée dans sa peau. — Tu n’as pas besoin de me remercier, dit-il d’une voix rauque. — Je voulais que tu viennes. Les mots restèrent suspendus entre eux, chargés de quelque chose qui allait au-delà de la gentillesse. Lucia mordit sa lèvre, sentant son pouls s’accélérer. — Pourquoi ? Rafael leva la main et, d’un doigt, traça une ligne lente depuis sa clavicule jusqu’au creux entre ses seins. Le contact fut léger, presque imperceptible, mais Lucia sentit comme s’il l’avait marquée au fer rouge. — Parce que depuis cette nuit dans la cuisine, murmura-t-il, je n’arrive pas à arrêter de penser à toi. Elle aurait dû reculer. Elle aurait dû se souvenir qu’ils étaient voisins, que tout le quartier les observait, qu’elle le connaissait à peine. Mais son corps ne lui obéissait pas. Au lieu de cela, elle se pencha en avant, comme attirée par un aimant. — Moi aussi, avoua-t-elle d’une voix tremblante. — J’essaie de ne pas penser à toi, mais… — Mais quoi ? — Mais quand je ferme les yeux, je sens tes mains sur moi. Les mots lui échappèrent avant qu’elle ne puisse les retenir. Lucia sentit son visage s’embraser, mais ne détourna pas le regard. — Et ça me fait peur. Rafael ne sourit pas. Ne rit pas. Il se contenta de prendre son visage entre ses mains, les pouces caressant ses pommettes avec une tendresse qui la désarma. — Tu n’as pas besoin d’avoir peur, murmura-t-il. — Je ne te ferai pas de mal. Et puis, avant qu’elle ne puisse répondre, il l’embrassa. Ce ne fut pas un baiser doux. Ce fut urgent, affamé, comme s’ils avaient attendu ce moment pendant des semaines. Les lèvres de Rafael étaient chaudes, exigeantes, et quand sa langue trouva la sienne, Lucia gémit doucement, s’accrochant à ses épaules pour ne pas tomber. Les mains de Rafael glissèrent dans son dos, la tirant plus près, et Lucia sentit la rigidité de son érection contre son ventre. — Putain, grogna-t-il contre sa bouche, interrompant le baiser une seconde. — J’ai essayé de résister. — Moi aussi, admit Lucia, haletante. — Mais je n’en ai plus envie. Rafael la regarda un long moment, les yeux sombres brillant de quelque chose qu’elle ne put déchiffrer. Puis, sans un mot, il la souleva dans ses bras. Lucia poussa un petit cri surpris, mais s’accrocha vite à son cou tandis qu’il la portait jusqu’au canapé. Rafael la déposa avec soin, écartant le drap taché de peinture pour qu’elle soit sur la surface propre. Un instant, il se contenta de la regarder, comme s’il voulait mémoriser chaque détail—les cheveux mouillés étalés, les lèvres gonflées, la poitrine qui se soulevait au rythme de sa respiration accélérée. — Tu es magnifique, murmura-t-il en passant la main sur sa hanche, remontant sa nuisette. — Plus que je ne l’imaginais. Lucia arqua le dos quand ses doigts trouvèrent la peau nue de sa cuisse. La nuisette remonta davantage, révélant sa culotte en dentelle noire, et Rafael gémit. — Putain. Elle ne dit rien. Elle ne pouvait pas. La seule chose qui sortit de sa bouche fut un soupir quand sa main glissa sous la culotte, ses doigts trouvant le point humide et chaud entre ses jambes. — Rafael…, son nom sortit comme une prière. — Je sais, murmura-t-il en embrassant son cou tandis que ses doigts travaillaient en mouvements lents et torturants. — Moi aussi, je te veux. Lucia ferma les yeux, s’abandonnant aux sensations. L’odeur de l’argile mêlée au parfum masculin, le bruit de la pluie frappant le toit, la chaleur de son corps sur le sien. Quand Rafael baissa la tête et prit un téton entre ses lèvres, suçant à travers le tissu mouillé de la nuisette, elle ne put retenir un gémissement sonore. — Chut, murmura-t-il en relevant la tête une seconde. — Les voisins… — Personne ne va entendre, haleta Lucia en le tirant vers elle. — Pas avec cette tempête. Rafael n’eut pas besoin de plus d’encouragement. D’un mouvement rapide, il fit passer la nuisette par-dessus sa tête, la laissant complètement nue. Un instant, il se contenta de l’admirer, ses yeux parcourant chaque courbe, chaque ombre. — Parfaite, dit-il d’une voix rauque. Puis, sans prévenir, il se baissa et remplaça ses doigts par sa bouche. Lucia arqua le dos, ses mains s’agrippant à ses cheveux tandis que sa langue l’explorait avec une précision dévastatrice. Il ne se pressait pas. Il savourait chaque réaction, chaque frisson, chaque gémissement étouffé. Quand elle fut au bord du précipice, il recula, la laissant haletante et frustrée. — Rafael, s’il te plaît… Il sourit, léchant ses lèvres. — S’il te plaît quoi ? — Je te veux, supplia-t-elle en le tirant vers le haut. — Maintenant. Rafael ne résista pas. En quelques secondes, il enleva son pantalon, révélant ce qu’elle avait déjà senti : un sexe épais, dur, prêt. Lucia tendit la main, l’enveloppant de ses doigts, et Rafael gémit, fermant les yeux un instant. — Préservatif, parvint-il à dire d’une voix étranglée. — Dans mon sac, murmura Lucia en indiquant l’endroit où elle l’avait laissé tomber près de la porte. Rafael se leva d’un bond, attrapa le sac et le fouilla jusqu’à trouver le petit paquet argenté. Lucia l’observa tandis qu’il déchirait l’emballage avec les dents, les muscles de son dos se mouvant sous sa peau. Quand il revint, déjà protégé, elle écarta les jambes en invitation. Il n’y eut plus de mots. Rafael la pénétra d’un mouvement lent mais ferme, la remplissant d’un coup. Lucia gémit, ses ongles s’enfonçant dans son dos tandis que son corps s’ajustait à l’intrusion. Il s’arrêta une seconde, lui laissant le temps, avant de commencer à bouger. Et puis il n’y eut plus rien que le bruit de la pluie, des corps qui s’entrechoquaient, des gémissements étouffés contre le cou l’un de l’autre. Rafael la possédait avec une intensité qui frisait la vénération, comme si elle était quelque chose de précieux, quelque chose qu’il craignait de briser. Lucia s’accrocha à lui, perdue dans le plaisir, dans la chaleur, dans la certitude que ce n’était que le début. Quand l’orgasme la frappa, ce fut comme une vague qui la submergea, l’entraînant dans une mer de sensations. Rafael la suivit peu après, enfouissant son visage dans son cou tandis qu’il gémissait son nom. Pendant de longues minutes, ils restèrent ainsi, entrelacés, haletants, leurs corps tremblant encore des derniers spasmes du plaisir. La pluie continuait de tomber dehors, mais à l’intérieur de l’atelier, le monde semblait s’être arrêté. Rafael releva la tête, la regardant avec une expression que Lucia ne put déchiffrer. — Ça, murmura-t-il en écartant une mèche de cheveux mouillés de son front, c’était inévitable. Lucia sourit, passant ses doigts sur son visage. — Je sais. Il l’embrassa à nouveau, doucement cette fois, comme pour sceller une promesse. — Et ce n’est pas fini. Lucia sentit un frisson lui parcourir l’échine. Non, ce n’était pas fini. Mais ce qui viendrait ensuite était un territoire inconnu, et pour la première fois depuis longtemps, elle n’avait pas peur de l’explorer. Une seule question flottait dans l’air, murmurée par la tempête : *Jusqu’où seraient-ils prêts à aller ?* La première fois qu’ils franchirent la haie vive qui séparait leurs jardins, ce fut comme si un fil invisible les tirait. Lucia ne sut dire qui fit le premier pas—si ce fut elle, attirée par l’odeur de térébenthine et de sueur masculine qui émanait de la véranda de Rafael, ou si ce fut lui, qui l’observait depuis la fenêtre de l’atelier avec ce sourire lent, les yeux sombres promettant des choses qu’elle n’osait pas encore nommer. Le fait est que, quand elle s’en rendit compte, ses doigts effleuraient déjà le bois rugueux de la porte de derrière, et puis il était là, la tenant par la taille, l’attirant à l’intérieur avant que le monde extérieur ne puisse le remarquer. La maison de Rafael sentait les choses interdites : argile humide, huile de lin, le vin rouge qu’il servit dans des verres ébréchés à force d’usage. Lucia passa le bout des doigts sur l’établi, où reposait une sculpture inachevée, recouverte d’un tissu taché. La forme sous le tissu évoquait un torse féminin, des courbes douces et une inclinaison des hanches qui la fit déglutir. — Tu m’as sculptée ? demanda-t-elle, la voix plus rauque qu’elle ne l’aurait voulu. Rafael rit, bas, tout en remplissant les verres. Le liquide sombre reflétait la lumière de la lune qui entrait par la fenêtre, teintant ses doigts de rubis. — Pas encore. Mais j’y pense. Elle ne répondit pas. Au lieu de cela, elle porta le verre à ses lèvres et laissa le vin brûler sa gorge, comme si l’alcool pouvait justifier ce qui était sur le point d’arriver. Rafael l’observait, les yeux mi-clos, comme s’il connaissait déjà chaque pensée qui traversait son esprit. — Tu as peur ? murmura-t-il en s’approchant. Lucia secoua la tête, mais son corps la trahit : les épaules tendues, la respiration accélérée, les tétons déjà durs sous le tissu fin de sa robe. Rafael sourit, satisfait, et tendit la main. Il ne la toucha pas. Il laissa simplement ses doigts flotter dans l’air entre eux, comme s’il la défiait de réduire la distance. Elle le fit. Le premier contact fut électrique. Sa paume contre la sienne, chaude, rugueuse à force de travailler avec des outils. Rafael entrelaça leurs doigts et l’attira plus près, jusqu’à ce que leurs corps s’emboîtent comme les pièces d’un puzzle qu’ils découvraient seulement appartenir l’un à l’autre. Lucia sentit le volume de son excitation contre son ventre et mordit sa lèvre, retenant un gémissement. — Je t’aime quand tu fais ça, avoua-t-elle, haletante. — Faire quoi ? — Me toucher comme si j’étais à toi. Rafael s’arrêta, l’eau ruisselant sur son visage, et lui prit le menton avec fermeté. — Tu *es* à moi. Elle ne répondit pas. Elle n’en avait pas besoin. Au lieu de cela, elle descendit lentement, s’agenou sur le sol mouillé et le prit dans sa bouche. Rafael gémit, ses doigts s’emmêlant dans ses cheveux, et Lucia le prit jusqu’au fond, sentant le goût salé sur sa langue, le pouvoir de l’avoir ainsi—désarmé, abandonné. Quand il la releva, l’embrassant avec avidité, elle sut qu’il était à la limite. — Je te veux en moi, murmura-t-elle contre ses lèvres. Rafael n’hésita pas. Il la retourna, la pressant contre le mur de la douche, et la pénétra d’un mouvement unique, profond. Lucia s’arqua, ses ongles s’enfonçant dans les carreaux, tandis qu’il la remplissait, chaque coup de reins plus intense que le précédent. L’eau tombait sur eux, se mêlant à la sueur, aux gémissements, au bruit humide de leurs corps qui s’unissaient. — Putain, Lucia…, grogna-t-il en mordant son épaule. Elle sentit l’orgasme approcher, une vague chaude montant dans son ventre, et se serra autour de lui, arrachant un gémissement rauque à Rafael. Quand elle jouit, ce fut avec un cri étouffé contre son bras, son corps tremblant, ses genoux flageolants. Rafael la retint, continuant à bouger en elle, prolongeant le plaisir jusqu’à ce qu’il se laisse aller à son tour, se déversant avec un gémissement long et guttural. Ils restèrent ainsi, haletants, l’eau lavant la sueur et le sexe, jusqu’à ce que Rafael coupe la douche et la porte jusqu’au lit, l’enveloppant dans une serviette. Lucia se blottit contre lui, sentant son cœur battre fort contre sa poitrine. — Il nous reste encore à finir la treille, murmura-t-elle, somnolente. — Demain, répondit-il en embrassant son front. — Aujourd’hui, on a juste besoin de ça. Et c’est ainsi que le quartier les trouva le lendemain : main dans la main dans le jardin, enfonçant le dernier pieu de la treille tandis que les roses de Rafael commençaient à bourgeonner. Certains voisins s’arrêtèrent pour observer, curieux, mais personne ne dit rien. Peut-être parce que, pour la première fois, Lucia et Rafael ne cherchaient plus à rien cacher. Peut-être parce que la manière dont ils se regardaient, dont leurs mains se rencontraient sans réfléchir, disait tout ce qui devait être dit. Quand ils eurent terminé, Rafael prit une bouteille de champagne et deux flûtes, et ils trinquèrent sous le soleil de l’après-midi. — À l’avenir, dit-il en faisant tinter son verre contre le sien. — À l’avenir, répéta Lucia en souriant. Et quand il l’embrassa, là, devant tout le monde, elle sut qu’il n’y avait plus de frontières. Ni entre eux, ni entre le désir et l’amour. Il n’y avait plus que cela : le soleil sur la peau, le goût du champagne, son corps contre le sien, et la certitude que, ensemble, ils pourraient construire n’importe quoi.