Entre Draps et Soupirs

**Entre Draps et Soupirs** Le loft industriel sentait la peinture fraîche et le bois vieilli, un parfum qui se mêlait à l’arôme doux des tulipes noires disposées dans des vases en verre dépoli sur les tables hautes. Les murs de briques apparentes absorbaient la lumière ambrée des spots dirigés, créant des ombres allongées qui dansaient au gré des invités, verres de vin à la main, rires étouffés par la musique de piano flottant dans l’air comme de la fumée. C’était l’une de ces nuits où São Paulo semblait retenir son souffle, comme si même les bâtiments alentour savaient que quelque chose était sur le point d’arriver. Lucas ajusta ses lunettes à monture fine, les doigts effleurant la branche métallique comme s’il avait besoin d’un point d’appui. Il n’était pas homme à fréquenter les vernissages—en réalité, il n’était pas homme à fréquenter les foules—, mais l’invitation était venue d’un ancien client, un collectionneur d’art qui avait insisté pour qu’il *devait* voir la série de photographies de Clara Viana. *« Elle capture l’invisible »*, avait dit l’homme, avec un sourire que Lucas n’avait su interpréter. Maintenant, debout près de la table des amuse-bouches, observant les autres invités avec la discrétion de quelqu’un qui préfère observer plutôt qu’être observé, il se demandait si l’invisible n’était pas justement ce qu’il avait tenté d’ignorer ces derniers mois : la sensation que quelque chose—ou quelqu’un—lui manquait. Ce fut alors qu’il la vit. Clara émergea d’entre un groupe de personnes comme si elle était faite de la même matière que la lumière qui l’éclairait : intense, presque liquide. Elle portait une robe noire, assez moulante pour souligner les courbes de ses hanches et le contour de ses seins, mais fluide au niveau des cuisses, comme si elle défiait quiconque de deviner ce qu’il y avait en dessous. Ses cheveux, une cascade d’ondes sombres, tombaient sur ses épaules, et lorsqu’elle rit à quelque chose qu’une femme à ses côtés avait dit, le son fut si vivant que Lucas sentit l’air lui manquer pendant une seconde. Elle n’était pas seulement belle—elle était *magnétique*, le genre de femme qui faisait même pencher les murs dans sa direction. Elle se retourna, comme si elle avait senti le poids de son regard, et ses yeux—verts, presque dorés sous la lumière—rencontrèrent ceux de Lucas. Il n’y eut pas de sourire immédiat, ni ce signe de tête poli que les gens échangent dans ce genre d’événements. Au lieu de cela, elle l’étudia avec une curiosité effrontée, comme s’il était une photographie qu’elle n’avait pas encore décidé de développer ou de déchirer. Lucas sentit la chaleur monter dans son cou, mais il ne détourna pas les yeux. Quelque chose en lui, quelque chose qui était endormi depuis longtemps, s’éveilla. — Tu la fixes, dit une voix à ses côtés. Lucas sursauta, se tournant pour découvrir la femme qui avait parlé : une brune aux cheveux courts et au rouge à lèvres écarlate, tenant un verre de vin avec la familiarité de quelqu’un qui connaissait Clara depuis des années. — Désolé, je… — commença-t-il, mais la femme rit, un son léger et amusé. — Pas besoin de t’excuser. Elle *aime* qu’on la fixe. — Elle inclina la tête, l’évaluant. — Tu es l’architecte, n’est-ce pas ? Celui du projet de cette maison à Alphaville ? — Lucas, dit-il en tendant la main, soulagé d’avoir quelque chose de concret à dire. — Oui, c’est moi. — Mariana. — Elle serra sa main, les doigts froids au contact du verre. — Clara a parlé de toi. — Vraiment ? — La surprise fit monter sa voix plus aiguë qu’il ne l’aurait voulu. Mariana sourit, comme si elle connaissait un secret. — Elle a dit que tu avais des mains de pianiste. — Avant qu’il ne puisse répondre, elle s’éloigna, le laissant avec son verre à moitié vide et la sensation d’avoir été jeté dans des eaux profondes sans avertissement. Lucas chercha Clara du regard. Elle était près de l’une des photographies—une image en noir et blanc d’une femme de dos, les cheveux mouillés collés à la peau, le corps enveloppé de vapeur—, mais maintenant, elle le regardait droit dans les yeux. Il n’y avait plus de curiosité dans son regard. Il y avait *de la faim*. Il ne savait pas combien de temps il resta là, paralysé, jusqu’à ce qu’elle se dirige vers lui. Chaque pas semblait calculer l’espace entre eux, comme si l’air lui-même se comprimait à son passage. Lorsqu’elle s’arrêta à moins d’un mètre, Lucas sentit l’odeur de son parfum—quelque chose de citronné, avec une touche d’épices, comme si elle venait de rentrer d’un voyage au Maroc. — Alors tu es l’architecte, dit-elle, la voix basse, presque un murmure. — Celui qui dessine des maisons pour des gens qui n’y habitent jamais. Lucas cligna des yeux, surpris. — Comment le sais-tu ? — Mariana me l’a dit. — Elle inclina la tête, les lèvres s’incurvant en un sourire lent. — Mais je le savais déjà. — Comment ? — Parce que tu as l’air de quelqu’un qui construit de belles choses juste pour prouver que tu en es capable. — Elle tendit la main, les doigts effleurant légèrement son poignet, comme pour tester la texture de sa peau. — Et puis tu t’en vas avant que quelqu’un ne réalise que tu veux y habiter toi aussi. Lucas sentit ce contact comme une décharge électrique. Ce n’était ni une poignée de main, ni un salut formel. C’était une invitation. Ou peut-être un défi. — Et toi ? — parvint-il à dire, la voix rauque. — Qu’est-ce que tu photographies ? — Ce que les gens essaient de cacher. — Elle fit un pas de plus, le tissu de sa robe frôlant sa jambe. — Comme cette façon que tu as de me regarder comme si tu voulais me démonter pour voir comment je fonctionne. Il aurait dû rire. Il aurait dû dire quelque chose de spirituel, quelque chose qui aurait allégé la tension. Mais tout ce qu’il put faire fut de retenir son souffle lorsqu’elle leva la main et, du bout du doigt, traça une ligne imaginaire de son menton jusqu’à sa clavicule, comme si elle dessinait le contour de quelque chose que seule elle voyait. — Tu trembles, murmura-t-elle. — Vraiment ? — Un peu. — Elle sourit, satisfaite. — J’aime ça. La musique changea. Une mélodie plus lente, plus intime, remplit l’espace entre eux. Clara ne s’éloigna pas. Au lieu de cela, elle se pencha en avant, les lèvres presque contre son oreille lorsqu’elle murmura : — Voyons combien de temps tu tiens avant de m’embrasser. Et puis, comme si rien ne s’était passé, elle se retourna et retourna vers le groupe d’invités, laissant Lucas planté là, le cœur battant si fort qu’il était sûr que tout le monde dans le loft pouvait l’entendre. Le loft était maintenant plus bondé, des corps se déplaçant entre les toiles illuminées comme des ombres dansantes. Le vin avait laissé une trace sucrée sur la langue de Lucas, mais rien en comparaison du goût qu’il imaginait sur les lèvres de Clara—quelque chose de chaud, légèrement acidulé, comme un fruit trop mûr. Elle avait disparu parmi les invités, mais il la sentait. Il n’avait pas besoin de la voir pour savoir où elle était ; c’était comme si l’air autour d’elle vibrait à une fréquence différente, quelque chose que lui seul captait. Ce fut alors qu’il la retrouva, debout devant une photographie en noir et blanc : un gros plan de mains entrelacées, des doigts longs aux ongles vernis de rouge sang. L’image était si intime qu’elle semblait une invitation. Clara ne le regarda pas, mais inclina légèrement la tête, comme si elle savait qu’il était là. — Tu crois que c’est réel ? — demanda-t-elle, la voix basse, presque avalée par la musique. Lucas s’approcha, son épaule frôlant la sienne. Le tissu fin de sa robe effleura son bras, et il sentit la chaleur de sa peau à travers le lin de sa propre chemise. — Quoi ? — Ce que ces mains ont ressenti. — Elle leva sa propre main, les doigts bougeant dans l’air comme si elle testait la texture de quelque chose d’invisible. — Si c’était de l’amour. Ou juste du désir. Il retint son souffle. L’odeur d’elle—fleur d’oranger et quelque chose de plus sombre, comme du bois brûlé—l’enveloppa lorsqu’elle se tourna pour lui faire face. Ses yeux brillaient sous la lumière jaunâtre des luminaires, deux bassins noirs où il pourrait se noyer. — Et toi ? — murmura-t-il. — Qu’est-ce que *tu* en penses ? Clara sourit, un coin de sa bouche se relevant lentement. Elle ne répondit pas. Au lieu de cela, elle tendit la main et, du bout du doigt, toucha la photographie, traçant le contour des doigts entrelacés. Lucas suivit le mouvement, hypnotisé, jusqu’à ce que son doigt glisse hors de l’image et, sans avertissement, effleure le dos de sa main. Ce fut un contact minime. Presque imperceptible. Mais ce fut comme si un courant électrique le traversait, faisant se contracter ses muscles. Il ne put éviter le frisson qui parcourut sa colonne vertébrale, ni la façon dont ses doigts se recroquevillèrent involontairement, comme s’ils voulaient saisir les siens. Clara ne s’éloigna pas. Au contraire : elle se rapprocha encore, la hanche presque contre la sienne, et murmura : — Tu as senti ça ? Il déglutit avec difficulté. Sa gorge était sèche, mais les mots sortirent avant qu’il ne puisse les retenir. — Comme si tu m’avais marqué. Elle rit doucement, un son rauque qui fit se serrer son estomac. — Peut-être que je l’ai fait. Le loft était bondé, mais soudain, il sembla qu’il n’y avait plus qu’eux deux. Les autres invités n’étaient que des ombres, des voix lointaines se mêlant au bourdonnement du sang dans les oreilles de Lucas. Clara se rapprocha encore, jusqu’à ce que le tissu de sa robe effleure son pantalon, et il put sentir la chaleur de son corps, la courbe douce de sa hanche, son souffle accéléré contre sa poitrine. — Tu me regardes comme si tu voulais me dévorer, dit-elle, les lèvres si proches de son lobe d’oreille qu’il sentit son haleine chaude. — Et tu aimes ça. Ce n’était pas une question. Elle ne nia pas. Au lieu de cela, elle mordilla légèrement sa lèvre inférieure, les dents blanches s’enfonçant dans la chair rosée, et il dut serrer les poings pour ne pas la tirer contre lui sur-le-champ. — Tu es dangereux, Lucas, murmura-t-elle. — Si calme, si contenu… mais je vois le feu derrière tes yeux. Il ne put répondre. Pas quand elle leva à nouveau la main et que, cette fois, ce ne fut pas un contact accidentel. Ses doigts glissèrent le long de son bras, lents, délibérés, comme si elle mémorisait la texture de sa peau, le contour des muscles sous sa chemise. Lorsqu’elle atteignit son poignet, elle s’arrêta, le pouce appuyant légèrement sur la veine qui y battait. — Ton cœur s’emballe, constata-t-elle, satisfaite. — Le tien aussi. Elle ne nia pas. Au lieu de cela, elle se rapprocha encore, jusqu’à ce que ses seins effleurent son torse, et il put sentir ses tétons durcis à travers le tissu fin de sa robe. Son parfum l’enveloppa, plus intense maintenant, mêlé à l’arôme du vin et à la légère transpiration qui perçait entre eux. — Clara… — commença-t-il, mais elle l’interrompit d’un geste. — Chut. — Ses doigts montèrent jusqu’à ses lèvres, traçant le contour de sa bouche. — Ne gâche pas ça avec des mots. Il ne voulait pas obéir. Il voulait lui dire que ce n’était pas que du désir, qu’il y avait quelque chose de plus, quelque chose qui l’effrayait autant que cela l’attirait. Mais alors elle se pencha en avant, et pendant une seconde, il crut qu’elle allait l’embrasser. Au lieu de cela, elle s’arrêta à un centimètre de ses lèvres, les yeux fixés dans les siens, provocants. — Tu en as envie ? — murmura-t-elle. Il n’avait pas besoin de demander quoi. Il savait déjà. — Plus que tout. Elle sourit, victorieuse, et recula juste assez pour qu’il sente l’absence de la chaleur de son corps comme un vide physique. — Alors prouve-le. Ce fut un défi. Un jeu. Et il était plus que prêt à jouer. Lucas leva la main et, du bout des doigts, saisit son menton, inclinant son visage vers le haut. Elle ne résista pas. Au contraire : elle ferma les yeux et laissa échapper un soupir bas, presque un gémissement, lorsqu’il effleura ses lèvres des siennes—pas un baiser, pas encore, juste un contact léger, une promesse. — Comme ça ? — murmura-t-il contre sa bouche. — Presque. Elle ouvrit les yeux, et l’intensité de son regard lui coupa le souffle. Puis, avant qu’il ne puisse réagir, elle attrapa sa nuque et l’attira contre elle, collant ses lèvres aux siennes avec une urgence qui le prit par surprise. Ce fut un baiser affamé, désespéré, comme si tous deux mouraient de soif et ne trouvaient de l’eau qu’à cet instant. Sa langue envahit sa bouche, chaude et humide, explorant chaque recoin, et il gémit contre ses lèvres, les mains descendant instinctivement vers sa taille fine, la tirant contre lui. Son corps se moula au sien, doux et ferme à la fois, et il sentit ses hanches s’emboîter aux siennes comme s’ils avaient été faits l’un pour l’autre. Pendant un instant, ils oublièrent où ils étaient. Ils oublièrent les invités, les lumières, le monde entier. Il n’y avait plus qu’eux deux, et ce baiser qui semblait capable de les consumer. Ce fut Clara qui s’écarta la première, les lèvres gonflées et humides, les yeux sombres de désir. — Merde, murmura-t-elle, la voix rauque. — C’était… — Nécessaire, compléta-t-il, le souffle aussi saccadé que le sien. Elle rit, mais c’était un son tendu, presque nerveux. — Il faut qu’on parte d’ici. Il ne discuta pas. Pas quand chaque cellule de son corps hurlait de l’emmener quelque part où ils pourraient continuer ce qu’ils avaient commencé. Mais alors elle lui prit la main, les doigts entrelacés aux siens, et le tira de nouveau vers la foule. — D’abord, finissons de voir l’exposition, dit-elle, une lueur espiègle dans les yeux. — Ensuite, on décidera quoi faire du reste de la nuit. Lucas n’était pas sûr de pouvoir attendre aussi longtemps. La nuit avait cette lourdeur humide des heures qui s’étirent au-delà de l’attendu, quand l’air semble fait de velours et chaque respiration porte l’écho de quelque chose encore non dit. Les rues du centre, désormais désertes, reflétaient la lumière jaunâtre des réverbères dans des flaques d’une pluie ancienne, tandis que Lucas et Clara marchaient côte à côte, les épaules presque en contact, comme si l’espace entre eux était une frontière trop ténue pour être respectée. Clara avait enlevé ses escarpins, les tenant d’une main tandis que l’autre balançait librement, les doigts frôlant parfois les siens dans un geste anodin qui ne trompait personne. L’asphalte était froid sous ses pieds nus, mais elle ne semblait pas s’en soucier. En réalité, elle semblait aimer cette sensation—le contraste entre la chaleur qui irradiait encore de sa peau et la fraîcheur de la nuit. — Tu marches toujours pieds nus dans la rue ? — demanda Lucas, la voix basse, comme s’il craignait de briser le sortilège de cette promenade. Elle sourit, inclinant la tête pour le regarder. — Seulement quand j’ai hâte d’arriver quelque part. Il rit, mais le son mourut rapidement, avalé par le silence alentour. *Hâte*. Le mot résonna entre eux, chargé de sens. Il ressentait la même chose—une urgence qui n’avait rien à voir avec des pas précipités, mais avec le besoin de prolonger chaque seconde, d’étirer le temps jusqu’à ce qu’il devienne élastique, malléable, capable de contenir tout ce qu’ils n’avaient pas encore fait. — Et où allons-nous avec tant de hâte ? — la provoqua-t-il, bien qu’il connût déjà la réponse. Clara s’arrêta net, se tournant vers lui avec une lueur dans les yeux qui était un pur défi. Le vent ébouriffa ses cheveux, les faisant danser sur ses épaules, et pendant un instant, Lucas songea à ce que ce serait de passer les doigts dans ces mèches, d’en sentir la texture, de les tirer légèrement tandis qu’il l’embrassait. — Chez moi, dit-elle simplement. — À moins que tu ne préfères continuer à marcher jusqu’au lever du soleil. Il ne répondit pas avec des mots. Il se contenta de lui prendre la main, entrelaçant ses doigts aux siens, et la tira en avant, accélérant le pas. Clara rit, un son léger et triomphant, et courut à ses côtés, les pieds nus frappant le sol en un rythme qui semblait une musique. Son immeuble était l’un de ces anciens bâtiments, avec une façade en briques apparentes et un escalier en fer qui grinçait à chaque marche. Clara monta la première, les hanches se balançant d’un côté à l’autre avec une naturel qui fit sécher la bouche de Lucas. Il la suivait de près, si près qu’il pouvait sentir l’odeur de son parfum—quelque chose de citronné, avec une touche de vanille et de peau chaude. À chaque pas, la tension entre eux grandissait, comme une corde tendue à se rompre. Au troisième étage, elle s’arrêta devant une porte en bois sombre, couverte d’autocollants de voyages et de petits gribouillis au stylo. Tandis qu’elle cherchait ses clés dans son sac, Lucas ne put résister. Il se pencha en avant, effleurant ses lèvres contre la courbe de son cou, juste là où son pouls battait fort. Clara frissonna, laissant échapper un soupir bas, et les clés tintèrent sur le sol. — Merde, murmura-t-elle, mais elle ne se baissa pas pour les ramasser. Au lieu de cela, elle se tourna dans ses bras, les yeux sombres et affamés, et l’attira dans un baiser qui n’avait rien d’hésitant. C’était vorace, désespéré, comme si tous deux avaient passé des heures, des jours, une vie entière à attendre ce moment. Les mains de Lucas glissèrent le long de son dos, la tirant contre lui, et il sentit le corps de Clara se mouler au sien, doux et ferme à la fois. Lorsqu’ils s’écartèrent, tous deux étaient essoufflés. Clara respira profondément, comme si elle tentait de se ressaisir, mais le sourire qui lui échappa était pur péché. — Je crois que les clés peuvent attendre, dit-elle, la voix rauque. Et puis, sans prévenir, elle poussa la porte, qui était déverrouillée. L’appartement était petit mais chaleureux, rempli de lumières indirectes et de tissus colorés. Il y avait des photographies accrochées aux murs—des portraits en noir et blanc, des paysages urbains, des gros plans de mains entrelacées, de corps en mouvement. Lucas eut à peine le temps de remarquer les détails, car Clara le tirait déjà à l’intérieur, fermant la porte d’un coup de pied et la verrouillant d’un tour rapide de clé. Le bruit du verrou résonna dans la pièce comme un point final. Il n’y avait plus de place pour les doutes, pour les hésitations. Il n’y avait plus qu’eux deux, et le poids de ce qui allait suivre. Clara se tourna vers lui, les yeux brillants d’une intensité qui fit battre le cœur de Lucas plus vite. Elle fit un pas en avant, puis un autre, jusqu’à ce que leurs bouches ne soient plus qu’à quelques centimètres l’une de l’autre. Mais elle ne l’embrassa pas. Au lieu de cela, elle passa le bout de ses doigts sur le contour de ses lèvres, traçant un chemin lent jusqu’à son menton, son cou, sa poitrine. — Tu as idée à quel point j’ai eu envie de faire ça depuis que je t’ai vu dans cette galerie ? — murmura-t-elle, la voix presque un gémissement. Lucas déglutit avec difficulté, sentant la chaleur de ses mains à travers le tissu de sa chemise. — Je crois que j’en ai une petite idée, répondit-il, rauque. Elle rit, un son bas et satisfait, puis défit le premier bouton de sa chemise. Puis le deuxième. Et le troisième. Chaque mouvement était délibéré, torturant, comme si elle voulait prolonger le moment, savourer chaque seconde de cette anticipation. — Clara… — commença-t-il, mais elle l’interrompit d’un baiser doux, presque chaste, qui contrastait avec l’urgence de tout à l’heure. — Chut, murmura-t-elle contre ses lèvres. — Tu n’as pas besoin de dire quoi que ce soit. Et puis, d’un mouvement fluide, elle enleva son chemisier, le laissant tomber au sol. Lucas retint son souffle. Elle portait un soutien-gorge en dentelle noire, simple, mais qui semblait fait pour mettre en valeur chaque courbe, chaque ombre de son corps. Il tendit la main, hésitant, et elle la prit, la guidant vers son sein, le laissant sentir le poids, la douceur, le téton déjà dur sous le tissu. — Touche-moi, demanda-t-elle, la voix un fil de son. Il n’eut pas besoin de plus d’encouragement. Les mains de Lucas glissèrent le long de son dos, la tirant plus près, tandis que sa bouche trouvait la sienne à nouveau. Cette fois, le baiser fut profond, humide, leurs langues s’enroulant dans un rythme qui imitait tout ce qui était encore à venir. Clara gémit contre ses lèvres, les ongles s’enfonçant légèrement dans ses épaules, et il sentit tout son corps réagir, le sang pulsant fort, la peau brûlant là où elle le touchait. Sans interrompre le baiser, elle le poussa en arrière, le guidant vers le canapé. Lucas s’assit, et Clara se positionna entre ses jambes, les mains posées sur ses genoux tandis qu’elle le regardait d’en haut, les lèvres entrouvertes, la poitrine se soulevant au rythme de sa respiration accélérée. — Tu es beau, dit-elle, comme si c’était une évidence. — Si beau que ça en fait mal. Il ne sut quoi répondre. Au lieu de cela, il la tira vers le bas, la faisant s’asseoir sur ses genoux, et enfouit son visage dans le creux entre ses seins, inspirant profondément. Elle sentait le sexe et quelque chose de doux, comme des fruits mûrs laissés au soleil. Clara arqua le dos, s’offrant à lui, et il ne résista pas. Il descendit ses lèvres le long de son sternum, embrassant chaque centimètre de peau exposée, jusqu’à atteindre son soutien-gorge. Avec les dents, il tira la dentelle vers le bas, libérant un sein, et prit le téton dans sa bouche, suçant avec force. Clara gémit fort, les mains agrippant ses cheveux, le tirant plus près. — Putain, Lucas… Il ne s’arrêta pas. Il alterna entre sucer et lécher, sentant son corps trembler sous ses mains, ses hanches ondulant légèrement contre les siennes. Lorsqu’il s’écarta enfin, Clara était haletante, les lèvres gonflées, les yeux vitreux. — J’ai besoin de toi, dit-elle, la voix brisée. — Maintenant. Et puis, d’un mouvement rapide, elle se leva et lui tendit la main. Lucas la prit, la laissant le tirer vers la chambre. Mais avant qu’ils n’y arrivent, Clara le poussa contre le mur du couloir, le coinçant entre ses bras. Leurs corps s’emboîtèrent parfaitement, comme s’ils avaient été sculptés l’un pour l’autre, et elle l’embrassa avec une faim qui fit flageoler ses jambes. — Je te veux dans mon lit, murmura-t-elle, les lèvres effleurant les siennes à chaque mot. — Mais d’abord, je veux te voir perdre le contrôle ici même. Et puis, sans prévenir, elle s’agenou devant lui. La porte se referma derrière eux avec un clic doux, étouffé par le poids du silence qui emplissait désormais l’espace entre eux. L’appartement de Clara était un reflet d’elle-même : chaotique et vibrant, avec des murs couverts de photographies en noir et blanc, des tissus flottants suspendus comme des rideaux improvisés et l’odeur d’encens brûlé flottant encore dans l’air. Lucas hésita une seconde, les doigts effleurant la poignée froide, comme s’il avait besoin d’un dernier rappel qu’il était bien là, en chair et en os, et non dans l’un de ces rêves fiévreux qui le hantaient depuis qu’il l’avait rencontrée. Clara ne dit rien. Elle se contenta de sourire, un coin de ses lèvres se relevant en quelque chose entre la malice et la promesse, avant de s’éloigner vers le salon. Le bruit de ses talons résonna sur le parquet, chaque pas une provocation calculée. Elle se déplaçait comme si elle dansait, les hanches se balançant sous le tissu fin de sa robe, qui maintenant, sous la lumière jaunâtre de l’abat-jour, révélait plus qu’il ne cachait. Lucas déglutit, les yeux suivant le contour de ses jambes, la courbe de sa taille, la façon dont ses cheveux sombres tombaient en vagues lâches sur ses épaules. — Tu aimes les bougies ? — Sa voix était basse, rauque, comme si elle était déjà à bout de souffle. Il hocha la tête, incapable de parler. Clara s’approcha d’une étagère remplie de flacons en verre, de bougies de différentes tailles et couleurs, et en choisit trois. Elle les alluma une à une, la flamme de l’allumette tremblant légèrement dans ses mains, et la pièce fut baignée d’une lueur dorée et vacillante. Les ombres dansaient sur les murs, s’allongeant et se contractant, comme si l’espace lui-même respirait autour d’eux. Puis, elle se dirigea vers une vieille chaîne stéréo dans un coin de la pièce et passa ses doigts sur les pochettes de vinyles empilées à côté. Elle en choisit une sans regarder, la posa sur la platine avec soin, et le son d’un saxophone lent et mélancolique emplit l’air. La musique était dense, presque liquide, les enveloppant comme une étreinte. Clara ferma les yeux un instant, se balançant légèrement au rythme, les lèvres entrouvertes comme si elle savourait déjà quelque chose. — *The Look of Love*, murmura-t-elle en se tournant vers lui. — Tu connais ? Lucas secoua la tête, les yeux rivés sur elle. Chacun de ses mouvements semblait calculé pour le rendre fou : la façon dont ses doigts glissaient le long de son bras, sa langue humidifiant ses lèvres, la manière dont sa robe épousait son corps lorsqu’elle se penchait. — C’est une chanson sur le désir, continua-t-elle en s’approchant lentement, comme si elle avait tout le temps du monde. — Sur l’envie de quelqu’un avec une telle intensité que ça fait mal. Ses pas étaient silencieux, mais chacun d’eux résonnait en lui comme un coup de tonnerre. Lorsqu’elle s’arrêta à quelques centimètres de lui, Lucas put sentir son parfum—quelque chose de floral mêlé à une touche d’épices, comme du jasmin et de la cannelle—et la chaleur qui émanait de son corps. Elle leva la main, ses doigts effleurant le col de sa chemise, traçant une ligne lente jusqu’au premier bouton. — Tu trembles, observa-t-elle, la voix presque un murmure. — Je ne suis pas habitué à ça, admit-il, la gorge sèche. Clara sourit, les yeux sombres brillant à la lueur des bougies. — À quoi ? Aux femmes qui savent ce qu’elles veulent ? — Aux femmes qui… — Il hésita, cherchant les mots justes. — Qui n’ont pas peur de le montrer. Elle rit doucement, un son qui vibra quelque part au fond de sa poitrine. — Ah, Lucas… — Ses doigts glissèrent sur son torse, s’arrêtant sur son cœur, qui battait de façon désordonnée. — Je n’ai peur de rien quand il s’agit de toi. Et puis, sans prévenir, elle se rapprocha encore, ses lèvres presque contre les siennes. Lucas retint son souffle, sentant son haleine chaude, l’odeur de vin rouge encore présente dans sa bouche. Mais Clara ne l’embrassa pas. Au lieu de cela, elle inclina la tête, ses lèvres effleurant son oreille tandis qu’elle murmurait : — Tu en as autant envie que moi ? La question était superflue. Ils connaissaient tous deux la réponse. Mais la façon dont elle la posa, avec cette voix rauque et pleine de promesses, fit céder quelque chose en lui. Avant qu’il ne puisse répondre, Lucas lui prit le visage entre ses mains et l’attira dans un baiser. Ce fut comme si une digue cédait. Les lèvres de Clara étaient douces, chaudes, et son goût—doux et légèrement acidulé, comme des fruits mûrs—explosa dans sa bouche. Elle gémit contre lui, ses mains agrippant sa chemise avec force, le tirant plus près, comme si elle voulait fusionner leurs corps sur-le-champ. Leurs langues se rencontrèrent dans un rythme lent, exploratoire, mais bientôt l’urgence prit le dessus. Clara mordilla sa lèvre inférieure, la tirant légèrement, et Lucas gémit, le son étouffé contre sa bouche. — Putain… murmura-t-il, ses mains glissant le long de son dos, sentant la courbe de sa colonne vertébrale, les muscles tendus sous le tissu fin de sa robe. Clara rit, un son bas et satisfait, avant de s’écarter juste assez pour le regarder dans les yeux. — J’ai attendu si longtemps pour ça, avoua-t-elle, ses doigts jouant avec les cheveux de sa nuque. — Pour toi. Lucas ne répondit pas. Il n’en avait pas besoin. Au lieu de cela, il la ramena contre lui pour un autre baiser, plus profond, plus désespéré. Ses mains exploraient maintenant son corps avec une intimité qui le rendait fou : ses doigts traçant les contours de ses épaules, descendant le long de ses bras, serrant ses biceps comme pour mémoriser chaque centimètre. Lorsqu’elle atteignit l’ourlet de sa chemise et commença à la tirer hors de son pantalon, Lucas frissonna. — Clara… tenta-t-il de dire, mais les mots se perdirent lorsqu’elle défit le premier bouton, puis le deuxième, ses doigts effleurant la peau exposée. — Chut, murmura-t-elle, ses lèvres maintenant contre son cou, embrassant, mordillant, laissant une traînée de feu sur sa peau. — Laisse-moi m’occuper de toi. Et il la laissa faire. Ses mains étaient habiles, déboutonnant sa chemise avec une lenteur agonisante, tandis que ses lèvres continuaient leur exploration. Lorsque la chemise tomba enfin au sol, Clara s’écarta une seconde, ses yeux parcourant son corps avec une intensité qui le fit se sentir nu d’une manière qui allait au-delà du physique. — Tu es beau, murmura-t-elle, ses doigts traçant les muscles de son torse, descendant jusqu’à son abdomen. — Si… parfait. Lucas retint son souffle lorsqu’elle se rapprocha à nouveau, ses lèvres maintenant sur son épaule, embrassant, léchant, tandis que ses mains glissaient le long de son dos, le tirant plus près. Il pouvait sentir la chaleur de son corps à travers sa robe, la pression de ses seins contre son torse, ses tétons durcis sous le tissu. Le désir était une chose vivante entre eux, pulsant, grandissant, menaçant de les consumer. — Clara, gémit-il, ses mains trouvant enfin la fermeture éclair de sa robe dans son dos. — J’ai besoin de te toucher. Elle ne répondit pas avec des mots. Elle s’écarta juste assez pour qu’il puisse tirer la fermeture éclair vers le bas, le son doux du tissu qui s’ouvre résonnant dans le silence de la pièce. La robe glissa le long de ses épaules, révélant sa peau dorée, ses petits seins fermes, la courbe douce de son ventre. Lucas retint son souffle, les yeux rivés sur elle, comme s’il était devant quelque chose de sacré. — Mon Dieu… murmura-t-il, ses mains tremblant légèrement tandis qu’il les levait pour la toucher. Clara sourit, prenant ses mains et les guidant vers ses seins. Lucas gémit lorsqu’il sentit la douceur de sa peau, ses tétons durcis sous ses doigts. Il les caressa lentement, les pressant légèrement, et Clara arqua le dos, un soupir s’échappant de ses lèvres. — Comme ça… murmura-t-elle, les yeux fermés, la tête penchée en arrière. — Oui, comme ça. Lucas se pencha, remplaçant ses doigts par sa bouche, suçant l’un de ses tétons avec précaution. Clara gémit fort, ses mains agrippant ses cheveux, le tirant plus près. Il alterna entre ses seins, léchant, mordillant, sentant son corps trembler sous ses mains. — Lucas… dit-elle, la voix brisée. — J’ai besoin de plus. Il n’eut pas besoin qu’elle le lui demande deux fois. Ses mains glissèrent le long de sa taille, descendant jusqu’à ses cuisses, la tirant plus près. Clara gémit lorsqu’elle sentit son érection presser contre son ventre, et ses hanches bougèrent instinctivement, cherchant un soulagement. — Tu me rends fou, murmura-t-il contre sa peau, ses lèvres maintenant sur son cou, embrassant, mordillant. Clara rit, un son bas et satisfait, avant de le pousser légèrement en arrière. — Alors montre-moi, le défia-t-elle, les yeux brillants de désir. — Montre-moi à quel point tu me veux. Lucas n’hésita pas. Il la souleva facilement, ses jambes s’enroulant autour de sa taille, et la porta vers la chambre. Mais avant d’y arriver, Clara le poussa contre le mur du couloir, le coinçant entre ses bras. — Ici, murmura-t-elle, ses lèvres effleurant les siennes. — Maintenant. Et puis, sans prévenir, elle s’agenou devant lui. Lucas eut à peine le temps de réaliser le poids de son corps cédant devant le sien, l’air s’échappant de ses poumons dans un soupir rauque lorsque Clara déboutonna son pantalon avec une lenteur délibérée, ses doigts effleurant la peau sensible sous le tissu. Le bruit de la fermeture éclair descendant résonna dans le couloir étroit, se mêlant à leur respiration accélérée, au froissement du coton repoussé vers le bas. Il s’appuya contre le mur derrière lui, les jointures blanchies à force de serrer, tandis qu’elle le libérait d’un mouvement fluide, les yeux fixés sur les siens, sombres et affamés. — Putain, gémit-il, le mot sortant entre ses dents lorsqu’elle enroula ses doigts autour de lui, chauds et fermes, l’explorant avec une intimité qui le fit arquer le dos. Clara sourit, satisfaite de sa réaction, et se pencha en avant, ses lèvres entrouvertes effleurant son extrémité, le provoquant. Lucas sentit la chaleur humide de sa bouche avant même qu’elle ne le prenne, un gémissement guttural s’échappant de sa gorge lorsqu’elle l’enveloppa entièrement, sa langue traçant des cercles lents, implacables. — Clara… l’avertit-il, la voix étranglée, mais elle le serra seulement plus fort, ses doigts enserrant sa base tandis qu’elle bougeait la tête dans un rythme qui le poussait au bord du précipice. Il enroula ses doigts dans ses cheveux, non pour la guider, mais pour s’ancrer à quelque chose, n’importe quoi, tandis que le plaisir s’enroulait le long de sa colonne vertébrale, serrant, serrant— — Ça suffit, gronda-t-il en la tirant vers le haut d’un mouvement brusque, ses mains agrippant ses bras pour la relever. Clara rit, le son vibrant contre ses lèvres lorsqu’il l’embrassa, affamé, goûtant encore sa propre saveur sur sa langue. — Tu vas me tuer avant même qu’on arrive au lit. — Et quel est le problème ? murmura-t-elle en mordillant sa lèvre inférieure. — Mourir comme ça ne semble pas si mal. Il ne répondit pas. Au lieu de cela, il les fit pivoter, la plaquant contre le mur, ses mains glissant sous sa robe, remontant le long de ses cuisses jusqu’à trouver la dentelle humide de sa culotte. Clara s’arqua contre lui avec un gémissement lorsque ses doigts la touchèrent là, pressant, explorant, jusqu’à ce qu’un doigt glisse en elle, lent, délibéré. Elle mordit son épaule, étouffant un cri, ses ongles s’enfonçant dans son dos. — Comme ça, murmura-t-elle, la voix tremblante. — Plus. Lucas obéit, ajoutant un autre doigt, les courbant au rythme qui la faisait se tordre, ses hanches bougeant en synchronisation avec ses mouvements. Il observait son visage, ses lèvres entrouvertes, ses paupières lourdes, la rougeur montant le long de son cou, et sentit une vague de possessivité primitive. *Elle est à moi*, pensa-t-il, sauvage, tandis qu’il l’embrassait à nouveau, avalant ses gémissements. Mais Clara n’était pas du genre à se laisser faire sans lutter. D’un mouvement rapide, elle le poussa en arrière, les yeux brillants de défi. — Maintenant, c’est à mon tour de te déshabiller, dit-elle, la voix rauque, et avant qu’il ne puisse protester, elle tirait déjà sa chemise vers le haut, ses doigts traçant les contours de ses muscles abdominaux, descendant jusqu’à la ceinture de son pantalon, qui pendait encore lâchement sur ses hanches. Il la laissa le guider jusqu’à la chambre, les jambes flageolantes, le corps entier pulsant de désir. La lumière douce des bougies que Clara avait allumées plus tôt dansait sur les murs, projetant des ombres longues qui semblaient bouger comme si elles aussi étaient vivantes, accompagnant le rythme de leurs corps entrelacés. Lorsqu’ils atteignirent le lit, elle le poussa sur le dos, grimpant sur lui avec une grâce féline, sa robe encore enroulée autour de sa taille, sa culotte désormais un détail presque superflu. — Tu es beau, murmura-t-elle, ses mains glissant sur son torse, descendant jusqu’à la ligne de poils qui disparaissait sous son pantalon. — Tout ce self-control… et maintenant te voilà, à ma merci. Lucas attrapa ses hanches, la tirant vers le bas jusqu’à ce qu’elle soit assise sur son érection, l’humidité du tissu fin entre eux rendant le contact presque insupportable. Clara gémit, rejetant la tête en arrière, ses cheveux tombant en vagues sur ses épaules. — Je veux te sentir, dit-il, la voix rauque. — *Tout* entier. Elle n’eut pas besoin de plus d’encouragement. D’un mouvement lent et délibéré, Clara enleva sa robe par la tête, la laissant tomber au sol à côté du lit. Son soutien-gorge suivit le même chemin, et puis elle fut nue au-dessus de lui, sa peau dorée à la lueur des bougies, ses tétons durs, implorant son attention. Lucas se redressa, l’enveloppant de ses bras, sa bouche trouvant un sein, puis l’autre, ses dents effleurant légèrement, sa langue apaisant la brûlure. Clara s’arqua contre lui, ses mains s’emmêlant dans ses cheveux, le guidant, exigeant plus. Il la fit s’allonger sur le dos, ses lèvres traçant un chemin de baisers le long de son ventre, descendant jusqu’à ce qu’il soit entre ses jambes, sa langue remplaçant ses doigts, léchant, suçant, jusqu’à ce qu’elle se torde, ses gémissements se transformant en supplications. — Lucas, s’il te plaît, implora-t-elle, la voix brisée. — J’ai besoin de toi *en* moi. Il ne la fit pas attendre. Il remonta le long de son corps, l’embrassant profondément tandis qu’il se positionnait, son extrémité pressant contre elle, la provoquant. Clara souleva les hanches, impatiente, ses ongles s’enfonçant dans son dos. — Maintenant, ordonna-t-elle, et il obéit, s’enfonçant en elle d’un mouvement unique, profond, qui leur arracha un cri à tous les deux. Le monde sembla s’arrêter un instant. Lucas resta immobile, la sentant autour de lui, chaude, serrée, parfaite. Clara respira profondément, les yeux fermés, les mains agrippant ses épaules comme si elle craignait qu’il ne disparaisse. — Ça va ? demanda-t-il, la voix rauque, inquiet malgré le désir qui le consumait. Elle ouvrit les yeux, un sourire lent s’étalant sur ses lèvres. — Mieux que bien, murmura-t-elle. — Bouge. Et il bougea. D’abord lentement, chaque coup de reins une découverte, chaque retrait une torture. Clara accompagnait ses mouvements, ses hanches se soulevant pour le rencontrer, ses jambes s’enroulant autour de sa taille, le tirant plus profondément. Ses gémissements se mêlaient aux siens, le son humide de leurs corps s’unissant emplissant la chambre, avec le grincement du lit, le froissement des draps. Lucas accéléra le rythme, ses mains agrippant ses hanches avec force, la guidant, la sentant se resserrer autour de lui à chaque poussée. Clara enfonça ses dents dans son épaule, étouffant un cri, son corps entier tremblant. — Plus fort, supplia-t-elle, la voix presque un sanglot. — S’il te plaît. Il obéit, ses mouvements devenant plus brutaux, plus urgents, le plaisir s’enroulant à la base de sa colonne vertébrale comme un fil sur le point de se rompre. Clara gémit, son dos s’arquant, ses muscles internes se contractant autour de lui en vagues rythmées, et ce fut suffisant pour le pousser au-delà de ses limites. Avec un grognement rauque, Lucas s’enfonça en elle une dernière fois, son corps entier tremblant tandis que l’orgasme le traversait, chaud, intense, interminable. Clara le serra contre elle, ses jambes verrouillées autour de sa taille, comme si elle craignait qu’il ne s’éloigne. Pendant de longues minutes, aucun d’eux ne bougea. Ils respiraient seulement, leurs cœurs battant à l’unisson, leurs corps encore unis, en sueur, repus. Lucas roula sur le côté, l’attirant contre lui, ses bras l’enveloppant avec force, comme s’il voulait la fondre à sa peau. Clara soupira, se blottissant contre lui, ses doigts traçant des cercles paresseux sur son torse. — C’était… commença-t-elle, mais elle ne termina pas sa phrase. — Je sais, murmura-t-il en embrassant le sommet de sa tête. Et il savait vraiment. Parce que ce n’était pas que du sexe. C’était quelque chose de plus, quelque chose qui les avait unis d’une manière qu’il ne savait pas si elle pourrait être défaite. Dehors, le ciel commençait à s’éclaircir, les premières lueurs de l’aube filtrant à travers les rideaux. Clara bâilla, se blottissant encore plus contre lui. — Reste, murmura-t-elle. Lucas ne répondit pas. Il se contenta de la serrer plus fort, sachant qu’il n’y avait aucun autre endroit au monde où il voulait être. Mais tandis que le sommeil commençait à les tirer vers le bas, une question flottait dans l’air, sans réponse : *que se passerait-il quand le soleil se lèverait vraiment ?* La première chose que Clara sentit en se réveillant fut la chaleur. Pas la chaleur humide de la nuit précédente, celle qui collait la peau aux draps et faisait glisser les corps l’un contre l’autre comme s’ils étaient faits de cire fondue, mais une chaleur sèche, douce, le genre qui ne vient que lorsque deux corps s’emboîtent parfaitement sous une couverture légère, comme si l’air entre eux était devenu une extension de leurs membres. Elle ouvrit les yeux lentement, clignant des paupières contre la lumière pâle qui filtrait à travers les interstices des rideaux, dessinant des rayures dorées sur le plafond incliné de la chambre. L’odeur du café frais se mêlait à l’arôme résiduel de sexe—bois de santal, sueur, le parfum citronné qu’elle portait et qui semblait maintenant imprégner sa peau. Lucas dormait encore, le visage enfoui dans le creux de son cou, un bras lourd posé sur sa taille. Clara sourit, ses doigts traçant des lignes invisibles sur son torse, descendant le long de sa clavicule, remontant vers le contour de son épaule. Il murmura quelque chose d’incompréhensible, son souffle chaud contre sa peau, et elle sentit son corps réagir avant même que la conscience ne l’atteigne—une tension subtile dans ses muscles, un mouvement involontaire de ses hanches qui la fit retenir un rire. — Bonjour, murmura-t-elle, la voix rauque de sommeil et de tout ce qu’ils avaient fait la nuit précédente. Lucas grogna, la serrant plus fort contre lui, comme s’il voulait la fondre à son propre corps. Ses doigts s’enroulèrent autour des siens, interrompant le dessin paresseux qu’elle traçait sur sa peau. — Quelle heure est-il ? demanda-t-il, la voix épaisse, encore chargée de sommeil. — Je ne sais pas. — Clara se tourna légèrement, juste assez pour voir le réveil sur la table de chevet. — Sept heures et demie. — Merde. — Il bougea, mais ne s’éloigna pas. Au lieu de cela, il pressa son visage contre son épaule, inspirant profondément. — Je devrais y aller. — Tu devrais ? — Elle arqua un sourcil, ses lèvres effleurant son oreille. — Ou tu en as envie ? Lucas ne répondit pas immédiatement. Au lieu de cela, il fit glisser sa main le long de son flanc, ses doigts parcourant la courbe de sa taille, la rondeur de sa hanche, comme s’il mémorisait chaque centimètre. Clara frissonna, non de froid, mais de cette sensation étrange et délicieuse d’être touchée avec une telle intimité, comme s’il connaissait déjà son corps mieux qu’elle-même. — Je n’en ai pas envie, admit-il enfin, la voix basse. — Mais j’ai une réunion à neuf heures. — Mmm. — Elle mordilla sa lèvre inférieure, ses doigts jouant maintenant avec les cheveux de sa nuque. — Et si je te disais que tu peux arriver en retard ? Lucas rit, un son grave qui vibra contre sa peau. — Tu es méchante. — Non. — Clara se retourna complètement, s’installant à califourchon sur lui d’un mouvement fluide, ses jambes nues de chaque côté de ses hanches. — Je suis pratique. Si tu t’en vas, au moins donne-moi une raison de me souvenir de toi toute la journée. Il la regarda d’en bas, les yeux encore ensommeillés, mais déjà brûlants de quelque chose de plus dangereux. Ses mains remontèrent le long de ses cuisses, la serrant assez fort pour laisser des marques. — Et que suggères-tu ? Clara ne répondit pas avec des mots. Au lieu de cela, elle se pencha en avant, ses lèvres effleurant les siennes dans un baiser lent et délibéré. Sa langue traça le contour de sa bouche avant de plonger à l’intérieur, l’explorant avec une lenteur torturante. Lucas gémit, ses mains glissant vers son dos, la tirant plus près, comme s’il voulait la dévorer tout entière. Lorsqu’elle s’écarta, ses lèvres étaient rouges, humides. — D’abord le café, murmura-t-elle en mordillant son menton. — Ensuite, tu peux me montrer comment on se réveille lentement. --- Le café était fort, amer, exactement comme elle l’aimait. Clara le servit dans deux tasses en céramique ébréchée, observant tandis que Lucas se déplaçait dans l’appartement avec une aisance qui la surprit. Il n’avait enfilé que son jean, laissant son torse nu, et elle ne pouvait détacher les yeux des muscles définis de son dos tandis qu’il s’affairait autour de la cafetière, comme s’il connaissait déjà chaque recoin de sa cuisine. — Tu fais ça souvent ? demanda-t-elle en s’appuyant contre le comptoir. — Quoi ? — Envahir la maison des gens et agir comme si tu en étais le propriétaire. Lucas sourit, se tournant pour lui faire face. — Seulement quand la propriétaire de la maison m’invite à rester. Clara rit, portant la tasse à ses lèvres. Le café lui brûla la langue, mais elle s’en moquait. Il y avait quelque chose de délicieusement interdit à être là, à moitié nue, avec lui, tandis que le monde extérieur commençait à s’éveiller. — Et si je te disais que tu peux envahir mon espace quand tu veux ? Il ne répondit pas. Au lieu de cela, il posa sa tasse sur le comptoir et réduisit la distance entre eux en deux grandes enjambées. Ses mains trouvèrent sa taille, la tirant contre lui avec force. Clara laissa échapper un soupir lorsqu’elle sentit son érection presser contre son ventre, chaude même à travers le tissu de son pantalon. — Tu joues avec le feu, murmura-t-il, ses lèvres effleurant son lobe d’oreille. — Peut-être que j’aime me brûler. Lucas gémit, ses mains glissant vers le bas, agrippant la courbe de ses fesses. — Tu vas me faire rater ma réunion. — Et tu vas me faire perdre la raison si tu ne fais pas quelque chose. Il n’eut pas besoin de plus d’encouragement. D’un mouvement rapide, Lucas la souleva, l’asseyant sur le comptoir de la cuisine. Clara écarta les jambes instinctivement, le tirant plus près, ses talons pressant l’arrière de ses cuisses. Ses mains étaient partout—dans ses cheveux, sur ses seins, descendant le long de son ventre jusqu’à trouver la chaleur humide entre ses jambes. — Putain, murmura-t-il, ses doigts glissant en elle avec une facilité qui la fit arquer le dos. — Tu es trempée. Clara mordit sa lèvre, les yeux se fermant tandis qu’il la touchait avec une précision qui la rendait folle. — C’est ce qui arrive quand tu me laisses comme ça toute la nuit. Lucas rit, bas et pervers, avant de s’agenouiller devant elle. Clara agrippa le bord du comptoir avec force lorsqu’elle sentit sa langue remplacer ses doigts, lente, délibérée, comme s’il avait tout le temps du monde. Elle gémit, ses jambes tremblant, mais il la maintint fermement, ses mains serrant ses cuisses tandis qu’il la dévorait. — Lucas… haleta-t-elle, son nom sortant comme une prière. Il ne s’arrêta pas. Pas jusqu’à ce qu’elle se torde, ses doigts s’emmêlant dans ses cheveux, le tirant avec force tandis que l’orgasme la déchirait de l’intérieur. Clara cria, le son étouffé contre la paume de sa propre main, son corps entier tremblant. Lorsqu’il se releva, les lèvres brillantes, elle l’attira dans un baiser, se goûtant sur lui. — Maintenant, tu peux y aller, murmura-t-elle, essoufflée. Lucas rit, mais ne bougea pas. Au lieu de cela, il déboutonna son pantalon, se libérant avec un soupir de soulagement. — Pas si vite. Clara ne protesta pas. Au lieu de cela, elle enroula ses jambes autour de sa taille, le tirant en elle d’un seul mouvement. Tous deux gémirent, leurs corps s’emboîtant comme s’ils avaient été faits l’un pour l’autre. — Merde, gronda-t-il, ses mains agrippant ses hanches tandis qu’il commençait à bouger. — Tu vas me tuer. — Alors meurs heureux, murmura-t-elle, ses lèvres trouvant les siennes. Et c’est ainsi qu’ils se dirent au revoir—avec Lucas la prenant là, sur le comptoir de la cuisine, leurs corps en sueur, leurs gémissements étouffés contre la bouche l’un de l’autre, jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien d’autre que le plaisir, la chaleur, l’instant présent. --- Plus tard, lorsqu’il s’habilla enfin, Clara l’observa depuis le canapé, enveloppée dans un peignoir de soie qui couvrait à peine ses cuisses. Lucas s’approcha, se penchant pour l’embrasser une dernière fois, ses doigts effleurant sa joue. — Je t’appelle plus tard, promit-il. — Tu as intérêt. Il sourit, mais il y avait quelque chose dans ses yeux—une hésitation, une question non posée. Clara lui prit le visage entre ses mains, l’embrassant avec force. — Vas-y, dit-elle en le poussant légèrement. — Avant que je décide de te séquestrer ici pour toujours. Lucas rit, mais obéit. Lorsque la porte se referma derrière lui, Clara resta immobile un instant, écoutant le bruit de ses pas descendant l’escalier. Puis, elle soupira, passant ses doigts sur ses lèvres encore gonflées. Le petit-déjeuner pouvait attendre. Pour l’instant, il n’y avait que le silence de l’appartement, l’odeur de lui encore dans l’air, et la certitude que cela—quoi que ce soit—ne faisait que commencer.