Flammen zwischen den Bergen

**Flammen zwischen den Bergen** Der Wind heulte wie ein verletztes Tier, kratzte mit eisigen Krallen an den Fenstern des *Refugiums der Wolken*. Clara zog ihren Wollschal enger um den Hals, die tauben Finger umklammerten den Griff ihres Koffers, als wäre er das Einzige, was sie noch in der Realität verankerte. Der Schnee fiel in schrägen Klingen, trübte die Welt da draußen und verwandelte die kurvenreiche Straße, die sie hierhergebracht hatte, in eine ferne Erinnerung. Das Taxi war bereits in der Kurve verschwunden, verschluckt vom Weiß, und nun blieb nur noch das dichte Schweigen der Berge, unterbrochen allein vom Ächzen der Bäume unter der Last des Sturms. Sie stieß die schwere Holztür auf, und die Wärme umfing sie wie eine unerwartete Umarmung. Die Luft roch nach brennendem Holz, Zimt und etwas Subtilerem – vielleicht dem Duft der stillstehenden Zeit. Die Pension war kleiner, als sie es sich vorgestellt hatte, doch jedes Detail schien sorgfältig gewählt: die sichtbaren Balken an der Decke, die vom Gebrauch verblassten Perserteppiche, die Regale mit alten Büchern, die die Eingangshalle säumten. In der Ecke knisterte ein Kamin, warf tanzende Schatten an die Steinwände. — Guten Abend. Die Stimme war tief, rau, als wäre sie vom Wind mitgerissen worden, bevor sie sie erreichte. Clara drehte sich um und sah einen Mann hinter dem dunklen Holztresen, die Arme vor der breiten Brust verschränkt. Er trug ein graues Flanellhemd, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, sodass muskulöse Unterarme mit feinen Narben und hervortretenden Adern sichtbar wurden – Spuren eines Mannes, der mit den Händen arbeitete. Seine Augen, ein tiefes Bernsteinbraun, musterten sie mit einer Intensität, die ihr den Atem raubte. — Ich bin Lucas – sagte er und streckte die Hand aus. — Der Besitzer. Clara zögerte, bevor sie ihn berührte. Seine Haut war warm, fast glühend, und für einen Moment stellte sie sich vor, wie es wäre, diese Hände an anderen Stellen ihres Körpers zu spüren. Sie schob den Gedanken beiseite, doch nicht, bevor sie bemerkte, wie sich seine Lippen zu einem leichten Lächeln verzogen, als wüsste er genau, was ihr durch den Kopf ging. — Clara – antwortete sie und ließ seine Hand widerwillig los. — Ich bin früher angekommen als erwartet. — Der Sturm hat alles beschleunigt – Lucas blickte zum Fenster, wo sich der Schnee bereits gegen die Scheibe türmte. — Sie werden so schnell nicht wieder wegkommen. Sie folgte seinem Blick und spürte ein Kribbeln, das nichts mit der Kälte zu tun hatte. Es lag etwas in seinen Worten, in der Art, wie er sie aussprach, das wie eine Warnung klang. Oder vielleicht war es nur die Erschöpfung der Reise, die Einsamkeit dieser unwirtlichen Landschaft, die sie Dinge sehen ließ. — Haben Sie eine Reservierung? – fragte er und öffnete ein Gästebuch mit Sorgfalt. — Ja. Für eine Woche. — Schriftstellerin, richtig? Clara hob die Augenbrauen. — Woher wissen Sie das? — Die Rezeptionistin hat es erwähnt. – Er deutete auf das ledergebundene Notizbuch, das sie unter dem Arm trug. — Und Sie lassen es nicht einmal zum Atmen los. Sie lachte überrascht. — Das ist meine Arbeit. Oder zumindest sollte es das sein. — Schreibblockade? — So etwas in der Art. Lucas musterte sie einen Moment, als überlegte er, ob er das Gespräch fortsetzen sollte. Dann griff er mit einer fließenden Bewegung nach einem alten Schlüssel, der an einem Haken hinter ihm hing. — Zimmer 7. Am Ende des Flurs, links. Es hat einen Kamin, falls Sie mehr Wärme brauchen. — Danke. Sie drehte sich um, die Treppe hinaufzugehen, doch seine Stimme hielt sie zurück. — Clara. Sie blickte zurück. — Wenn Sie etwas brauchen… – er machte eine Pause, die dunklen Augen funkelten im Kerzenlicht – … egal was, rufen Sie einfach. Die Art, wie er *egal was* sagte, ließ ihren Magen sich zusammenziehen. Es war kein höfliches Angebot. Es war eine Einladung. Und zum ersten Mal seit Monaten spürte sie etwas in sich erwachen – etwas, das nichts mit Worten oder unvollendeten Geschichten zu tun hatte. — Ich werde daran denken – antwortete sie, bevor sie die knarrenden Holzstufen hinaufstieg, jeder Schritt wie ein beschleunigter Herzschlag. --- Lucas beobachtete, wie sie im Flur verschwand, die Finger trommelten auf den Tresen. Es lag etwas an ihr – etwas jenseits der offensichtlichen Schönheit, der nachlässig hochgesteckten braunen Haare, der vollen Lippen, die sie immer dann zusammenbiss, wenn sie dachte, niemand sähe es. Es war die Art, wie sie sich bewegte, als trüge sie ein Geheimnis in sich. Oder vielleicht war es nur die Weise, wie die Luft dichter zu werden schien, wenn sie in der Nähe war. Er kehrte hinter den Tresen zurück, wo eine Flasche gereifter Whisky auf ihn wartete. Er goss sich einen Schluck ein, das bernsteinfarbene Getränk brannte beim Hinuntergleiten. Es war ungewöhnlich, dass Gäste bei einem solchen Schneesturm ankamen. Die meisten stornierten, zogen den Komfort der Stadt vor. Aber Clara nicht. Sie war *trotz* des Sturms gekommen. Und jetzt konnte er nicht aufhören, daran zu denken, was sie sonst noch *trotz allem* tun würde. Draußen heulte der Wind weiter, als wüsste der Berg selbst, dass sich etwas verändert hatte. Und im Schweigen der Pension, zwischen dem Knistern des Kamins und dem Geruch von schmelzendem Schnee an Claras Stiefeln, begann sich eine unsichtbare Spannung zu winden, langsam und unaufhaltsam, wie ein Seil, das zum Zerreißen gespannt war. Der Strom fiel ohne Vorwarnung aus, als hätte der Berg beschlossen, die Welt jenseits der Fenster mit einem Schlag zu verschlingen. Das plötzliche Aufflackern der Lampen erlosch in einem Wimpernschlag und hinterließ nur das orangefarbene Glimmen der Kerzen auf den Tischen, deren Flammen sich gegen die einbrechende Dunkelheit auflehnten. Der Wind, zuvor ein fernes Murmeln, heulte nun wie ein verletztes Tier, rüttelte an den Fenstern und ließ die Holzwände der Pension unter der Last des Sturms ächzen. Clara hob den Blick vom Teller, die Finger noch um den Griff der Gabel geklammert, und begegnete Lucas’ Blick auf der anderen Seite des Raumes. Er stand nahe dem Kamin, eine Hand auf dem steinernen Sims abgestützt, die andere hielt ein Weinglas, das das flackernde Licht reflektierte. Einen Moment lang rührte sich keiner von beiden. Das Schweigen zwischen ihnen war nicht unangenehm, sondern geladen, als wäre jeder Atemzug ein vorsichtig gezogener Faden, der kurz vor dem Reißen stand. — Ich glaube, der Berg mag keine Besucher – sagte sie schließlich, die Stimme leise, fast vom Knistern der Flammen verschluckt. Lucas lächelte langsam, die Lippen verzogen sich auf eine Weise, die Claras Magen zusammenzog. — Oder vielleicht will er nur sicherstellen, dass wir nicht so schnell wieder verschwinden. Er trat näher, die Schritte gedämpft vom dicken Teppich, und blieb neben ihrem Tisch stehen. Clara rührte sich nicht, spürte aber, wie die Wärme seines Körpers den Raum zwischen ihnen erfüllte, als wäre die Luft selbst dichter geworden. Er streckte die Hand aus und bot ihr das Glas an. — Wein? Sie nahm es, die Finger streiften die seinen einen Augenblick länger als nötig. Die Flüssigkeit war dunkel, fast schwarz im Kerzenlicht, und als Clara das Glas an die Lippen führte, war der Geschmack intensiv, mit Noten reifer Früchte und etwas Erdigerem, wie der Berg selbst. — Empfangen Sie Ihre Gäste immer so? – fragte sie und hob eine Augenbraue. — Nur die, die mitten in einem Schneesturm ankommen – antwortete er und zog den Stuhl neben ihr heran, um sich zu setzen. — Die anderen haben es nicht verdient. Clara lachte, ein leises Geräusch, das im Wind draußen unterging. Doch Lucas’ Lächeln erreichte seine Augen nicht. Sie waren auf sie gerichtet, dunkel, hungrig, als versuchte er, etwas weit über Worte hinaus zu entschlüsseln. — Und was treibt eine Schriftstellerin dazu, sich mitten im Winter hierher zu wagen? – fragte er und beugte sich leicht vor, die Ellbogen auf den Tisch gestützt. — Schreibblockade – gab sie zu und spielte mit der Leinenserviette zwischen den Fingern. — Ich dachte, ein abgelegener Ort könnte helfen. — Und hat es geholfen? Clara zögerte. Die Wahrheit war, dass die Worte seit ihrer Ankunft näher zu sein schienen, als hätte die Stille des Berges etwas in ihr gelöst. Doch es war nicht nur das. Es lag etwas an Lucas, an der Art, wie er sie ansah, die ihr Herz schneller schlagen ließ, die jeden Atemzug zu einer bewussten Anstrengung machte. — Ich weiß es noch nicht – sagte sie schließlich. — Aber ich beginne zu glauben, dass die Blockade nicht das einzige Problem war. Seine Augen verengten sich, als hätte sie etwas gesagt, das er bereits wusste. — Und was war das andere? Sie hielt seinem Blick stand, spürte, wie die Spannung zwischen ihnen wuchs, dick wie verschütteter Honig. — Einsamkeit. Das Wort hing schwer in der Luft, und für einen Moment sprach keiner von beiden. Der Wind schlug mit Gewalt gegen das Fenster, ließ die Kerzenflammen flackern, und Clara spürte ein Kribbeln den Rücken hinablaufen. Es war keine Angst. Es war Vorahnung. Lucas stand langsam auf, umrundete den Tisch und blieb hinter ihr stehen. Clara drehte sich nicht um, spürte aber seine Gegenwart im Rücken, die Wärme seines Körpers wie ein Versprechen. Er beugte sich vor, die Lippen fast ihre Halsbeuge berührend, als er mit rauer Stimme sprach: — Du bist nicht mehr allein. Sie schloss die Augen, spürte seinen warmen Atem auf der Haut, den Geruch von brennendem Holz und Whisky, der von ihm ausging. Als sie die Augen wieder öffnete, sah sie, wie ihre Hände leicht auf dem Tisch zitterten. — Du solltest so etwas nicht sagen – murmelte sie. — Warum nicht? — Weil ich dir glauben könnte. Er lachte leise und dunkel, und dann streiften seine Finger ihre Schulter, zogen eine langsame Spur bis in ihren Nacken, wo sich lose Strähnen aus dem Knoten lösten. — Und wenn ich will, dass du mir glaubst? Clara drehte den Kopf, ihre Lippen nur Zentimeter von seinen entfernt. Ihr Herz schlug so laut, dass sie sicher war, er könnte es hören. Doch bevor sie antworten konnte, flackerten die Lichter einmal, zweimal, und dann kehrte der Strom mit einem Knacken zurück, überflutete den Raum mit kaltem, künstlichem Licht. Die beiden wichen zurück, als wären sie verbrannt worden, der Moment so abrupt zerstört, wie er begonnen hatte. Clara atmete tief durch, versuchte, das Zittern ihrer Hände zu beruhigen, während Lucas an seinen Platz zurückkehrte, als wäre nichts geschehen. Doch etwas *war* geschehen. Der Sturm draußen schien an Intensität zuzunehmen, der Wind heulte nun, als wäre er wütend über die Unterbrechung. Clara blickte auf ihren unberührten Teller, den halbvollen Wein, dann zu Lucas, der sie mit undurchdringlichem Ausdruck beobachtete. — Ich glaube, ich gehe in die Bibliothek – sagte sie und stand auf. — Ich muss schreiben. Er nickte, die Augen ließen die ihren nicht los. — Ich hole mehr Holz für den Kamin. Die beiden sahen sich noch eine Sekunde länger an, die Luft zwischen ihnen voller unausgesprochener Dinge. Dann drehte sich Clara um und ging den Flur entlang, spürte das Gewicht seines Blicks im Rücken, bis sie in der Dunkelheit verschwand. --- Die Bibliothek des *Refugiums der Wolken* war ein kleiner Raum mit dunklen Holzregalen, die vom Boden bis zur Decke reichten und den Geruch von altem Papier und Leder verströmten, vermischt mit dem erdigen Duft des Feuers, das im steinernen Kamin knisterte. Ein roter Samtsessel stand nahe dem Fenster, wo der Schnee weiterhin in Spiralen fiel, als hätte die Welt draußen ein weißer Traum verschluckt. Clara setzte sich, zog die Beine an und umschlang sie mit den Armen. Das Notizbuch lag offen auf ihrem Schoß, der Stift schwebte über der leeren Seite. Doch die Worte kamen nicht. Stattdessen kehrte ihr Geist immer wieder zu Lucas zurück, zu der Art, wie er sie angesehen hatte, zu der fast unmerklichen Berührung seiner Finger auf ihrer Haut. Sie schloss die Augen, versuchte sich zu konzentrieren, doch dann hörte sie Schritte im Flur. Schwer. Absichtlich. Die Tür öffnete sich langsam, und Lucas trat ein, einen Armvoll Holz in den Händen. Er sagte nichts, kniete sich nur vor den Kamin und begann, das Feuer zu schüren, die Flammen spiegelten sich in seinem Gesicht, während er arbeitete. Clara beobachtete ihn, hypnotisiert von der Art, wie sich die Muskeln seiner Arme unter dem Hemd bewegten, von der Konzentration in seinem Gesicht, von der Kurve seiner Lippen, während er die Unterlippe zwischen die Zähne zog, in Gedanken verloren. — Du bist nicht hier, um zu schreiben – sagte er schließlich, ohne sie anzusehen. — Woher wissen Sie das? — Weil ich auch nicht wegen des Holzes hier bin. Er stand auf, drehte sich zu ihr um. Das Feuer knisterte hinter ihm, warf Schatten, die über sein Gesicht tanzten, die Linie seines Kiefers, die Kurve seiner Lippen, die dunklen Augen, die das ganze Licht des Raumes zu absorbieren schienen. Clara spürte, wie ihr der Atem stockte. — Warum sind Sie dann hier? Lucas trat einen Schritt näher, dann noch einen, bis er direkt vor ihr stand. Er beugte sich hinab, stützte die Hände auf die Armlehnen des Sessels und schloss sie zwischen seinen Armen ein. Der Geruch von Holz, Whisky und etwas Primitivem, wie der Duft des Berges selbst, umhüllte sie. — Weil ich nicht länger so tun kann, als wollte ich das nicht – murmelte er mit rauer Stimme. Und dann küsste er sie, bevor sie antworten konnte. Seine Lippen waren warm, fordernd, und Clara widersetzte sich nicht. Sie gab sich dem Kuss hin, die Hände glitten zu seinem Nacken, zogen ihn näher, als könnte sie ihre beiden Körper zu einem verschmelzen. Das Notizbuch fiel zu Boden, vergessen, der Stift rollte davon, doch keiner von beiden kümmerte sich darum. Als Lucas sich zurückzog, atmeten beide schwer, die Lippen geschwollen, die Augen glänzten vor einem Hunger, der weit über das Verlangen hinausging. — Ich will dich – sagte er einfach, direkt. — Und ich werde nicht länger warten. Clara antwortete nicht mit Worten. Stattdessen stand sie auf, zog ihn am Hemd zu sich, bis ihre Körper erneut zusammenstießen, die Lippen sich in einem noch verzweifelteren Kuss trafen. Draußen erreichte der Sturm seinen Höhepunkt, der Wind heulte, als würde er feiern, und in der Bibliothek, zwischen den Regalen mit alten Büchern und dem knisternden Feuer, begann sich etwas viel Wilderes und Primitiveres zu entfalten. Und keiner von beiden hatte die geringste Absicht, es zu stoppen. --- Die Bibliothek des *Refugiums der Wolken* war ein Heiligtum aus Schatten und Wärme. Die Wände, gesäumt von dunklen Holzregalen, bewahrten den Geruch von gealtertem Papier und Leder, vermischt mit dem erdigen Aroma des Feuers, das im steinernen Kamin knisterte. Clara betrat den Raum als Erste, die Finger strichen über die Buchrücken, als suchte sie nach etwas, das sie nicht einmal benennen konnte. Das bernsteinfarbene Licht der Kerzen flackerte, warf tanzende Schatten über die aufgeschlagenen Seiten, über ihre Haut. Lucas folgte ihr schweigend, die Schritte gedämpft vom abgetretenen Perserteppich. Er beobachtete, wie sie vor einem Regal stehen blieb, einen in verblassten blauen Stoff gebundenen Band herauszog und ihn mit bedächtiger Langsamkeit durchblätterte. Es lag etwas in der Art, wie sie sich bewegte – als wäre jede Geste Teil einer geheimen Choreografie, die nur für ihn einstudiert worden war. — Lesen Sie immer in fremden Bibliotheken? – Seine Stimme war leise, fast ein Flüstern, doch sie trug das Gewicht einer Provokation. Clara hob den Blick und begegnete seinem. Das Feuer spiegelte sich in Lucas’ dunklen Augen und verlieh ihnen einen fast flüssigen Glanz. — Nur, wenn der Besitzer der Bibliothek nichts dagegen hat. – Sie schloss das Buch mit einem leisen Knall. — Und Sie? Beobachten Sie Ihre Gäste immer beim Arbeiten? Er lächelte langsam, die Lippen verzogen sich, als bewahrten sie ein Geheimnis. Er trat näher, blieb einen Schritt entfernt stehen, nah genug, um die Wärme seines Körpers zu spüren, den Geruch von Zedernholz und etwas Primitivem, Männlichem. — Nur, wenn sie Geschichten zu erzählen haben. Sie lachte, ein leises Geräusch, das zwischen den Flammen unterging. Dann setzte sie sich ohne Vorwarnung auf den Teppich vor dem Kamin, die Beine unter dem Körper verschränkt. Ihr Wollkleid rutschte ein wenig zur Seite und enthüllte die sanfte Kurve ihrer Schulter. Lucas’ Blick wich nicht. — Geschichten wie diese? – Clara öffnete das Notizbuch auf ihrem Schoß, die Seiten größtenteils noch leer, bis auf ein paar hastig hingekritzelte Zeilen. — Das ist ein Ausschnitt, den ich gestern begonnen habe. Er ist noch nicht fertig. — Lesen Sie mir vor. Sie zögerte, die Finger spielten mit dem Rand des Papiers. Es lag etwas Intimes im Vorlesen, etwas, das mehr preisgab als Worte. Doch die Art, wie er sie ansah – als wäre sie das Einzige auf der Welt, das es wert war, gesehen zu werden – löste ihre Bedenken auf. Dann begann sie. *"Er fand sie im Wintergarten, zwischen den Farnen und dem Dampf der Thermalquellen. Sie stand mit dem Rücken zu ihm, das Seidenkleid klebte an der feuchten Haut, die offenen Haare fielen in Wellen über ihre Schultern. Sie drehte sich nicht um, als er näher kam, doch sie wusste, dass er da war – spürte das Gewicht seines Blicks wie eine unsichtbare Liebkosung, die über ihren Rücken glitt, über die Hüften, über die nackten Beine unter dem durchscheinenden Stoff. Als er sie schließlich berührte, war es nicht mit den Händen. Es war mit der Stimme, einem rauen Flüstern in ihrem Nacken: — Du weißt, was ich will. Sie wusste es. Und sie sagte nicht nein."" Clara hielt inne, der Atem ging etwas schneller. Die Worte waren aus ihrem Mund gekommen, als wären sie lebendig, getragen von einer Sinnlichkeit, von der sie nicht wusste, dass sie sie besaß. Oder vielleicht wusste sie es, hatte aber nie den Mut gehabt, sie freizulassen. Bis jetzt. Lucas rührte sich nicht. Doch etwas in ihm hatte sich verändert – die Muskeln unter dem Hemd spannten sich, der Kiefer war angespannt, die Augen verdunkelten sich, als hätte sich der Sturm von draußen in sie eingeschlichen. — Weiter – bat er mit rauer Stimme. Sie schluckte trocken und blätterte im Notizbuch, bis sie eine andere Passage fand. *"Er drängte sie gegen die Glaswand, die Hitze der Quellen kontrastierte mit der Kälte des Winters draußen. Seine Hände waren fest, besitzergreifend, glitten über ihre Oberschenkel, bis sie den Saum ihres Kleides fanden. Es gab keine Zärtlichkeit, als er es hochschob, nur Dringlichkeit, nur Hunger. Sie stöhnte auf, als seine Finger ihre nackte Haut berührten, als die raue Handfläche über die Stelle strich, wo ihre Beine sich trafen, schon feucht, schon bereit. — Bitte – flüsterte sie, doch es war keine Bitte. Es war eine Kapitulation."" Clara schloss das Notizbuch mit einem Ruck, das Gesicht brannte. Es war nicht nur das Feuer im Kamin. Es war er. Es war die Art, wie Lucas sie ansah, als könnte er durch die Worte hindurchsehen, als wüsste er bereits genau, was diese beschriebenen Hände mit ihr tun würden. — Sie schreiben, als wüssten Sie es – sagte er schließlich. — Was wissen? — Wie es ist. – Er trat einen Schritt näher, dann noch einen, bis er vor ihr kniete. — Wie es ist, so berührt zu werden. Wie es ist, jemanden so sehr zu begehren, dass es wehtut. Sie antwortete nicht. Sie musste es nicht. Die leicht geöffneten Lippen, der beschleunigte Atem, die Art, wie ihre Finger das Notizbuch zu fest umklammerten – alles an ihr schrie dasselbe. Lucas streckte die Hand aus, nicht, um sie zu berühren, noch nicht, sondern um eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht zu streichen. Die Geste war langsam, bedacht, als würde er jeden Augenblick vor dem Unvermeidlichen auskosten. — Darf ich? – fragte er, die Stimme kaum hörbar. Clara wusste, wonach er fragte. Es ging nicht um den Kuss – es ging um alles, was danach kommen würde. Und, Gott, sie wollte ja sagen. Doch bevor sie antworten konnte, beugte er sich vor und fing ihre Lippen ein. Es gab kein Zögern. Keine Zärtlichkeit. Es war ein Kuss uralten Hungers, eines zu lange aufgeschobenen Verlangens. Clara stöhnte gegen seinen Mund, die Hände griffen nach seinen breiten Schultern, zogen ihn näher, als könnte sie ihre beiden Körper hier und jetzt auf dem Boden der Bibliothek verschmelzen. Das Notizbuch fiel zu Boden, vergessen. Der Stift rollte davon. Keiner von beiden kümmerte sich darum. Als Lucas sich zurückzog, atmeten beide schwer, die Lippen geschwollen, die Augen glänzten vor einer Dringlichkeit, die weit über das Verlangen hinausging. — Ich will dich – sagte er einfach, direkt. — Und ich werde nicht länger warten. Clara antwortete nicht mit Worten. Stattdessen stand sie auf, zog ihn am Hemd zu sich, bis ihre Körper erneut zusammenstießen, die Lippen sich in einem noch verzweifelteren Kuss trafen. Draußen erreichte der Sturm seinen Höhepunkt, der Wind heulte, als würde er feiern, und in der Bibliothek, zwischen den Regalen mit alten Büchern und dem knisternden Feuer, begann sich etwas viel Wilderes und Primitiveres zu entfalten. Lucas’ Hände glitten über ihren Rücken, zogen sie an sich, und Clara spürte die Hitze seines Körpers selbst durch die Kleidung, spürte die Härte, die sich gegen ihren Bauch presste. Ein Stöhnen entwich ihrer Kehle, als er leicht in ihre Unterlippe biss, eine Warnung dessen, was kommen würde. — Bist du sicher? – murmelte er, die Stimme rau, die Lippen noch an ihren. Sie antwortete nicht. Stattdessen führte sie seine Hand zum Saum ihres Kleides und schob es nach oben, entblößte die nackte Haut ihrer Oberschenkel. Seine Finger zitterten – nur für einen Augenblick – bevor sie sich um das weiche Fleisch schlossen, mit einer Besitzgier, die Clara aufstöhnen ließ. — Ich will keine Sicherheit – flüsterte sie. — Ich will dich. Und dann gab es keine Worte mehr. Nur das Geräusch ihres keuchenden Atems, das Knistern des Feuers, der Wind, der gegen die Fenster schlug, als wollte er eindringen. Seine Hände erkundeten jede Kurve, jeden Zentimeter freigelegter Haut, während ihre mit den Knöpfen seines Hemdes kämpften, verzweifelt danach verlangten, die Hitze seiner nackten Brust unter den Handflächen zu spüren. Als sie es endlich schaffte, das Hemd zu öffnen, presste Clara die Lippen auf seine Haut, schmeckte das Salzige, den Geruch von Mann und Verlangen. Lucas stöhnte, die Finger vergruben sich in ihren Haaren, zogen sie zurück, gerade genug, um ihren Mund erneut einzufangen. — Lass uns in mein Zimmer gehen – sagte er mit einem Knurren. Clara nickte, doch sie rührte sich nicht. Noch nicht. Stattdessen schob sie ihn leicht zurück, bis sein Rücken gegen ein Regal stieß. Die Bücher bebten, einige fielen mit einem dumpfen Aufprall zu Boden. Sie kümmerte sich nicht darum. Mit einem langsamen, fast boshaften Lächeln kniete sie sich vor ihn. Lucas’ Augen verdunkelten sich. — Clara… Sie ließ ihn nicht ausreden. Ihre Hände gingen zu seinem Gürtel, öffneten ihn mit quälender Langsamkeit, während ihre Lippen die freigelegte Haut seines Bauches streiften, tiefer, tiefer… Sein Atem wurde zu einem Zischen, als sie ihn schließlich befreite, als sich ihr Mund um ihn schloss, heiß und feucht. Lucas stöhnte, die Finger vergruben sich in ihren Haaren, doch er zog sie nicht weg. Noch nicht. Clara trieb ihn an den Rand, spürte, wie er unter ihren Händen, unter ihrer Zunge zitterte, bis er sie mit einem Knurren hochzog. — Genug – sagte er mit rauer Stimme. — Ich will dich ganz. Und dann hob er sie hoch, trug sie aus der Bibliothek, die langen Schritte verschlangen die Distanz bis zum Zimmer. Draußen fiel weiterhin der Schnee, hüllte die Welt in ein weißes, stilles Tuch. Doch im Inneren des *Refugiums der Wolken* herrschte keine Stille. --- Das Zimmer war ein Refugium im Refugium, die dunklen Holzwände absorbierten die Wärme des Kamins, der in einer Ecke knisterte und tanzende Schatten über die honigfarbenen Seidenlaken warf. Lucas legte sie in die Mitte des Bettes, mit einer Sanftheit, die im Kontrast zu der Dringlichkeit in seinen Augen stand, als fürchte er, sie könnte sich in Luft auflösen, wenn er sie losließe. Doch Clara hatte nicht die Absicht, irgendwohin zu gehen. Nicht jetzt. Sie stützte sich auf die Ellbogen, die vom geschmolzenen Schnee noch feuchten Haare fielen in Wellen über ihre Schultern, die Lippen leicht geöffnet, geschwollen vom vorherigen Kuss. Das Wollkleid, das sie beim Abendessen getragen hatte, lag vergessen auf dem Boden, zurück blieb nur die schwarze Spitzenunterwäsche – eine impulsive, fast prophetische Wahl, die sie am Morgen beim Packen getroffen hatte. Lucas betrachtete sie, als wäre sie eine Erscheinung, die Finger zitterten leicht, als er den Verschluss ihres BHs erreichte. — Lass mich – murmelte sie, setzte sich auf und öffnete ihn selbst. Das Stück glitt von ihren Armen und enthüllte die kleinen, festen Brüste, die Brustwarzen bereits hart von der Kälte und der Erwartung. Er widerstand nicht: beugte sich vor, um eine davon zwischen die Lippen zu nehmen, die warme Zunge zeichnete langsame Kreise, während ihre Hände sich in seinen Haaren vergruben und ihn näher zogen. Ein Stöhnen entwich Claras Kehle, tief und kehlig, und er antwortete mit einem Knurren, die Zähne streiften die empfindliche Haut, bevor er fester saugte. — Du schmeckst nach Sünde – flüsterte er in die Vertiefung zwischen ihren Brüsten, die Stimme rau. Sie lachte, ein unterbrochenes Geräusch, und schob ihn zurück, setzte sich rittlings auf ihn mit einer Kühnheit, die sogar sie selbst überraschte. Seine Hände glitten über ihre Oberschenkel, drückten das weiche Fleisch, während sie sich an der noch von der Hose bedeckten Erektion rieb. Der raue Stoff der Jeans war eine grausame Barriere, und sie verlor keine Zeit, sie zu öffnen, zog sie zusammen mit der Unterwäsche herunter und befreite ihn vollständig. — Jetzt ja – sagte sie, die Augen auf seine gerichtet, während sie sich positionierte. Doch Lucas ließ sie nicht herunter. Mit einer schnellen Bewegung drehte er die Positionen, drückte sie unter das Gewicht seines eigenen Körpers, ihre Handgelenke über dem Kopf mit einer Hand fixiert. Die andere glitt über ihren Körper, die Finger fanden den Saum ihres Slips und zogen ihn mit einem ruckartigen Ruck zur Seite. Clara bog den Rücken durch, als er sie berührte, die Finger glitten zwischen die bereits feuchten Falten, erkundeten mit berechneter Langsamkeit. — Du bist so nass – murmelte er, der Daumen drückte in trägen Kreisen auf ihre Klitoris. — Und du lässt dir Zeit – konterte sie atemlos, die Hüften bewegten sich gegen seine Hand, suchten nach mehr Reibung. Er lachte, ein dunkles, zufriedenes Geräusch, und drang schließlich mit zwei Fingern in sie ein, krümmte sie im richtigen Winkel, um sie laut aufstöhnen zu lassen. Clara biss sich auf die Unterlippe, versuchte, den Laut zu unterdrücken, doch es war unmöglich. Jede Bewegung seiner Finger war eine Welle der Lust, jede Berührung ein Versprechen dessen, was folgen würde. Als er die Finger zurückzog, protestierte sie fast – bis sie die Spitze seines Glieds spürte, das sich mit einem köstlich quälenden Druck gegen ihren Eingang presste. — Bitte – flüsterte sie, die Nägel gruben sich in seine Schultern. Lucas brauchte keine weitere Aufforderung. Mit einem festen Stoß drang er mit einem Mal in sie ein, füllte sie vollständig aus. Clara schrie auf, der Laut erstickte an seinem Hals, die inneren Muskeln zogen sich um ihn zusammen. Er stöhnte, die Zähne zusammengebissen, und blieb einen Augenblick reglos, als müsse er sich sammeln. — Du bist so eng – sagte er mit angespannter Stimme. — So perfekt. Sie antwortete nicht mit Worten. Stattdessen schlang sie die Beine um seine Taille, zog ihn tiefer in sich hinein und begann, sich zu bewegen. Die ersten Bewegungen waren langsam, fast träge, doch bald übernahm das Verlangen die Kontrolle. Lucas folgte ihr, die Hüften schlugen in einem immer schnelleren Rhythmus gegen ihre, die Körper prallten mit genug Kraft aufeinander, um das Bett zum Ächzen zu bringen. Das Feuer warf goldene Reflexe auf ihre schweißnasse Haut, beleuchtete die angespannten Muskeln von Lucas, während er sich auf die Arme stützte, die Bizeps zitterten vor Anstrengung. Clara klammerte sich an ihn, die Nägel hinterließen rote Spuren auf seinem Rücken, die Stöhnen wurden lauter, dringlicher. Sie spürte den Orgasmus nahen wie eine Welle, die in ihr anschwoll, und als er den Winkel änderte und genau diesen empfindlichen Punkt traf, konnte sie sich nicht mehr zurückhalten. — Lucas, ich komme— — Komm für mich – befahl er mit rauer Stimme. — Jetzt. Und sie gehorchte. Die Lust traf sie wie ein Blitz, ließ sie den Rücken durchbiegen und aufschreien, die inneren Muskeln zogen sich in köstlichen Krämpfen um ihn zusammen. Lucas hörte nicht auf, bewegte sich weiter mit Kraft, verlängerte ihren Orgasmus, bis sie keuchend, mit glasigen Augen und schlaff vor Befriedigung dalag. Erst dann erlaubte er sich zu kommen, vergrub das Gesicht in ihrem Hals, während er sich mit einem langen, kehligen Stöhnen in ihr ergoss. Die beiden blieben einen Moment so, die Körper ineinander verschlungen, der schwere Atem hallte im stillen Zimmer wider. Draußen fiel weiterhin der Schnee, hüllte die Welt in Weiß. Doch hier, zwischen den Seidenlaken und der Wärme des Kamins, gab es keine Kälte. Nichts außer dem Gewicht seines Körpers auf ihrem, dem Geruch von Sex und brennendem Holz in der Luft, dem Klang ihrer beschleunigten Herzschläge. Clara strich mit den Fingern über Lucas’ Rücken, spürte die feuchte Haut unter ihren Nägeln. Er hob den Kopf, die Augen noch immer von Lust getrübt, und streifte ihre Lippen mit einem sanften, fast ehrfürchtigen Kuss. — Das war… – begann er, doch beendete den Satz nicht. — Ich weiß – flüsterte sie. Denn es gab keine Worte dafür. Nicht für die Art, wie ihre Körper sich ineinanderfügten, als wären sie füreinander gemacht. Nicht für die Intensität dessen, was gerade geschehen war, für die Gewissheit, dass es mehr als nur Sex gewesen war. Lucas rollte zur Seite und zog sie an seine Brust, und Clara schmiegte sich an ihn, lauschte dem Klang seines Herzschlags an ihrem Ohr. Seine Finger zeichneten träge Kreise auf ihren Arm, als könnte er nicht aufhören, sie zu berühren. — Und jetzt? – fragte sie leise. Er zögerte einen Augenblick mit der Antwort. — Jetzt – sagte er und küsste ihren Scheitel –, sehen wir, wohin uns dieser Sturm noch führt. Der Sturm draußen tobte wie ein gefangenes Tier, kratzte mit Krallen aus Wind und Schnee an den Fenstern. Doch im Inneren des Zimmers knisterte das Feuer im Kamin, warf tanzende Schatten über die zerwühlten Laken und Claras noch immer zitternde Haut. Sie streckte sich langsam, spürte, wie die Muskeln auf eine köstlich schmerzhafte Weise protestierten, als würde jede Faser ihres Körpers sich an das erinnern, was Stunden zuvor geschehen war. Das Feuer im Kamin war zu Glut heruntergebrannt, doch das Zimmer bewahrte noch immer den Duft der Nacht – brennendes Holz, Schweiß, der zitronige Hauch des Öls, das er verwendet hatte, um ihren Rücken zu massieren. Clara drehte sich auf die Seite und beobachtete Lucas. Sein Gesicht war entspannt, der Dreitagebart warf zarte Schatten über die Wangenknochen. Ein Arm lag über dem Kissen, die Finger leicht gekrümmt, als suchten sie selbst im Schlaf noch nach ihr. Sie lächelte und strich ihm eine Haarsträhne aus der Stirn. Die Berührung weckte ihn. Lucas öffnete langsam die Augen, blinzelte gegen das Licht und schien für einen Moment orientierungslos. Dann, als würde er das Gewicht dieser Gegenwart neben sich erkennen, formte sich ein langsames Lächeln auf seinen Lippen. — Guten Morgen – murmelte er, die Stimme rau vom Schlaf und von etwas anderem. — Guten Morgen – antwortete sie und beugte sich vor, um ihn zu küssen. Seine Lippen waren warm, weich, und der Kuss vertiefte sich, wurde zu etwas Langsamerem, Träumerischem, als hätten sie alle Zeit der Welt. Doch die Zeit, das wusste Clara, war genau das, was ihnen fehlte. Der Sturm war vorbei. Draußen lag die Welt still, bedeckt von einem makellosen weißen Mantel, die Sonne spiegelte sich im Schnee auf eine fast blendende Weise. Sie löste sich mit einem Seufzer von ihm, setzte sich auf und zog das Laken über die Brüste. Lucas beobachtete sie, die Augen folgten der Kurve ihres Rückens, der Art, wie das Morgenlicht jede Wirbelsäule nachzeichnete. — Wir müssen aufstehen – sagte sie, obwohl kein Teil von ihr das wollte. — Müssen wir? – konterte er und strich mit der Hand von ihrer Schulter bis zur Taille. — Die Pension ist noch da. Wir sind noch da. Clara lachte, doch der Klang war melancholischer, als sie beabsichtigt hatte. — Du weißt, was ich meine. Lucas seufzte und setzte sich ebenfalls auf. Das Laken rutschte herunter und enthüllte seine muskulöse Brust, hier und da von Kratzern gezeichnet, die sie nicht einmal bemerkt hatte. Er nahm ihr Kinn zwischen die Finger und zwang sie, ihn anzusehen. — Ich will nicht, dass das nur eine Nacht war. Die Worte schwebten zwischen ihnen, schwer und süß. Clara spürte einen Kloß im Hals. — Ich auch nicht. Er zog sie in eine Umarmung, und für einen Moment blieben sie so, lauschten dem ruhigen Rhythmus ihres Atems. Dann löste sich Lucas und blickte auf die Uhr auf dem Nachttisch. — Das Frühstück ist wahrscheinlich fast fertig. Und danach… – er machte eine Pause, als wären die nächsten Worte schwer auszusprechen. — Danach wird die Straße wieder frei sein. Clara nickte und schluckte trocken. Sie stand auf, ließ das Laken zu Boden fallen, und ging zum Fenster. Der Ausblick war atemberaubend: die schneebedeckten Berge, der klare blaue Himmel, die ganze Welt schien gewaschen und erneuert. Sie presste die Handfläche gegen das kalte Glas, spürte den Kontrast zu der Hitze, die noch immer in ihr brannte. — Es ist wunderschön – murmelte sie. — Ja – stimmte Lucas zu, doch als sie sich umdrehte, bemerkte sie, dass er nicht die Landschaft betrachtete. Er betrachtete sie. Das Frühstück wurde im Hauptsaal der Pension serviert, an einem langen rustikalen Holztisch, der mit frischem Brot, Obst, Käse und dem tröstlichen Duft von frisch gebrühtem Kaffee gedeckt war. Einige Gäste waren bereits da, unterhielten sich leise und lachten über die Geschichten der vergangenen Nacht – wie sie eingeschneit gewesen waren, wie der Strom ausgefallen war, wie der Wind geheult hatte wie ein verletztes Tier. Clara und Lucas kamen Hand in Hand, und obwohl keiner von beiden etwas sagte, war die Geste eine stille Erklärung. — Sie haben überlebt – bemerkte die Besitzerin der Pension, eine Frau mit grauen Haaren und scharfen Augen, während sie ihnen einschenkte. — Und anscheinend haben Sie sich verstanden. Clara errötete, doch Lucas lächelte nur und drückte ihre Hand unter dem Tisch. — Der Sturm hat uns zusammengebracht – sagte er, und etwas in der Art, wie er es sagte, ließ Clara ein Kribbeln spüren. Sie aßen eine Weile schweigend, tauschten verstohlene Blicke aus, als wäre jede Sekunde kostbar und müsste im Gedächtnis bewahrt werden. Dann legte Clara die Gabel beiseite und atmete tief durch. — Ich muss heute nach São Paulo zurück. Lucas nickte, als hätte er das erwartet. — Ich auch. Ich habe morgen früh ein Meeting. — Und danach? Er zögerte, als wöge er die Worte ab. — Danach will ich dich wiedersehen. — Wo? — Wo du willst. In São Paulo. Hier. Überall. Clara lächelte, das Herz schlug ihr bis zum Hals. — Ich werde dich beim Wort nehmen. — Darauf zähle ich. Sie beendeten das Frühstück, und während Lucas die Rechnung beglich, ging Clara nach oben, um ihre Sachen zu packen. Der Koffer lag offen auf dem Bett, doch sie konnte sich nicht konzentrieren. Jeder Gegenstand, den sie berührte – das Notizbuch, das Parfüm, die Bluse, die sie am Vorabend getragen hatte – rief eine Erinnerung wach: der Geruch seiner Haut, das raue Flüstern ihres Namens, die Art, wie seine Finger ihren Körper erkundet hatten, als wollten sie ihn auswendig lernen. Als sie nach unten kam, wartete Lucas bereits an der Rezeption, die Koffer neben sich. Die Luft zwischen ihnen war geladen, als stünde ein Abschiedssturm bevor. — Bereit? – fragte er. — Nein – antwortete sie, und es war die Wahrheit. Er nahm ihr Gesicht zwischen die Hände und küsste sie, ein langsamer, tiefer Kuss, der nach Abschied und Versprechen schmeckte. Als sie sich lösten, brannten Claras Augen. — Ich rufe dich an, sobald ich angekommen bin – sagte er. — Ich gehe ran. Sie verließen die Pension gemeinsam, die Schritte knirschten im Schnee. Claras Auto stand neben seinem, beide von einer dünnen Eisschicht bedeckt, die die Sonne bereits zu schmelzen begann. Lucas öffnete ihr die Tür, doch bevor sie einsteigen konnte, zog Clara ihn am Kragen seines Mantels zu sich und küsste ihn erneut, mit einer Dringlichkeit, als wollte sie seinen Geschmack für die Tage bewahren, in denen sie getrennt sein würden. — Fahr vorsichtig – murmelte er an ihren Lippen. — Du auch. Sie stieg ins Auto und startete den Motor, beobachtete im Rückspiegel, wie Lucas dasselbe tat. Die beiden fuhren gleichzeitig von der Pension weg, die Autos folgten der kurvigen Straße in entgegengesetzte Richtungen. Clara umklammerte das Lenkrad, spürte seine Abwesenheit wie eine körperliche Leere. Doch dann vibrierte ihr Handy auf dem Beifahrersitz. Sie blickte auf das Display und lächelte. *"Ich vermisse dich schon."" Sie tippte eine Antwort, die Finger zitterten leicht. *"Ich auch. Aber das hier ist nicht vorbei."" Und das war es wirklich nicht. Denn während sie fuhr, die Sonne auf die Windschutzscheibe schien und der Schnee langsam schmolz, wusste Clara, dass sich etwas verändert hatte. Es war nicht nur Verlangen. Es war nicht nur eine Nacht. Es war mehr als das. Es war der Anfang von etwas, das keiner von beiden noch zu benennen wagte. Doch irgendwie war es bereits geschrieben.