بين الملاءات والأنفاس

**بين الملاءات والأنفاس** كانت صالة العرض تتنفس هواءً كثيفًا، مشبعًا بالألوان والهمسات. الجدران البيضاء النقية كانت بمثابة لوحة للفوضى المسيطر عليها في ضربات الفرشاة — بقع من الأزرق البترولي تتدفق مثل أمواج على وشك الانكسار، وخطوط حمراء تقطع الفضاء مثل عروق نابضة، وأصفر مغرة يذوب في مكان ما في ظلال تكاد تكون غير مرئية. كانت معرضًا جماعيًا، لكن لوحة واحدة بالذات بدت وكأنها تسحب انتباه كل من يمر بها، كما لو كانت تخفي سرًا بين طبقات الطلاء. ضبط لوكاس نظارته ذات الإطار الرفيع، أصابعه ترتجف قليلاً وهو يمسك كأس الشمبانيا التي لم يمسها تقريبًا. بالنسبة له، كانت الهندسة المعمارية دائمًا مسألة خطوط دقيقة وحسابات لا تترك مجالًا للمصادفة. لكن هناك، أمام تلك اللوحة، شعر بأنه أعزل. الأشكال لم تخضع لأي منطق ديكارتي؛ كانت غريزة خالصة، وعاطفة منسكبة على القماش. ومع ذلك، كان هناك شيء *مألوف* في ذلك — كما لو كانت الألوان تعرف عنه أكثر مما يعرفه هو عن نفسه. — أنت أيضًا عالق فيها، أليس كذلك؟ جاء الصوت من جانبه، منخفضًا وخشنًا قليلاً، كما لو كان قد انجرف بين ضربات الفرشاة نفسها التي كانت تحبسهما هناك. استدار لوكاس ببطء، محسوسًا بثقل النظرة قبل أن يراها. كانت صوفيا هناك، شعرها الكستنائي يتساقط في موجات فضفاضة على كتفيها، شفتيها متباعدتين في ابتسامة لم تكن ابتسامة تمامًا — كانت دعوة، أو ربما تحديًا. كانت ترتدي فستانًا أسود بسيطًا، لكنه كان يلتصق بجسدها بطريقة جعلت القماش يبدو وكأنه امتداد لبشرتها. عيناها، خضراوان مثل الطحلب الرطب، تتألقان بشدة جعلته يحبس أنفاسه. — من الصعب ألا أكون كذلك — اعترف، عائدًا بنظره إلى اللوحة. — يبدو أنها تتنفس. أمالَت صوفيا رأسها، أصابعها الرفيعة تمسك كأس نبيذ أحمر تركت آثارًا حمراء على الكريستال. لم تشرب؛ بل دارت السائل ببطء، كما لو كانت تزن كلماتها قبل أن تتركها تفلت. — أو أنها تراقبنا. — كان صوتها خيطًا من الحرير يُجر على الجلد. — أحيانًا، الفن لا يتعلق بما نراه، بل بما *يجعلك تشعر به*. وهذه اللوحة هنا... — توقفت، شفتيها تنحنيان بشيء أكثر خطورة — ...هذه اللوحة تبدو وكأنها تعرف بالضبط ما تريده منا. شعر لوكاس بالحرارة تصعد في رقبته. لم يكن الأمر مجرد القرب الجسدي — رغم أنها كانت قريبة بما يكفي ليصل إليه عطر الياسمين وزيت الطلاء، ممزوجًا بشيء أكثر بدائية، مثل العرق الطازج والجلد الساخن. كان الأمر هو *اليقين* في تلك الكلمات، كما لو كانت صوفيا تعرف بالفعل ما كان يفكر فيه. كما لو كانت تعرفه. — وماذا تريده منا؟ — سأل، صوته أكثر انخفاضًا مما كان ينوي. لم ترد صوفيا على الفور. بدلاً من ذلك، تقدمت خطوة إلى الأمام، قريبة جدًا لدرجة أن قماش فستانها لامس ساقه. كان الاتصال قصيرًا، يكاد يكون غير محسوس، لكنه كان كافيًا لجعل جسده كله يتفاعل — قشعريرة تصعد في عموده الفقري، الدم ينبض أسرع في عروقه. — ربما الشيء نفسه الذي *نريده* نحن منها — همست، عينيها مثبتتين على عينيه. — عذرًا للتوقف عن التظاهر بأننا لا نشعر بهذا. هذا. اللمة ظلت معلقة بينهما، محملة بالمعنى. لم يكن لوكاس بحاجة للسؤال عن ماهية *هذا*. كان يعرف. كان التوتر الذي يشد عضلاته كلما اقتربت، الحرارة التي تتجمع في قاعدة عموده الفقري، الرغبة المجنونة بمد يده ولمس تلك البشرة المكشوفة في فتحة الفستان، لاكتشاف ما إذا كانت ناعمة كما تبدو. كان ذلك هو الرغبة، الخام والواضحة، في إغلاق المسافة بينهما. لكن قبل أن يتمكن من الرد، مر بينهما مجموعة من الزوار، يضحكون بصوت عالٍ، محطمين اللحظة كما لو كان كأسًا يتحطم على الأرض. تراجعت صوفيا خطوة إلى الوراء، الابتسامة لا تزال على شفتيها، لكن الآن مع لمحة من السخرية. — الصالة مليئة — قالت، كما لو أن ذلك يفسر كل شيء. — ربما يجب أن نكمل هذه المحادثة في مكان أقل... علانية. ابتلع لوكاس ريقه بصعوبة. الدعوة كانت واضحة. ويا إلهي، كم كان يريد قبولها. لكن شيئًا ما في صدره انقبض — خوف، ربما، أو مجرد وعي بأنه، بمجرد تجاوز تلك الخط، لن يكون هناك عودة. — هناك بار قريب من هنا — اقترح، صوته أكثر ثباتًا مما كان يشعر به. — صاحبها صديق لصديق. لديه إطلالة جميلة على المدينة. رفعت صوفيا حاجبًا، مستمتعة. — إطلالة على المدينة، أليس كذلك؟ — أمالت رأسها، عينيها تلمعان بالشر. — أم أنك تريد فقط أن تأخذني إلى مكان يمكننا فيه التظاهر بأننا لا ننظر إلى بعضنا؟ احمر وجه لوكاس. لكن قبل أن يتمكن من الدفاع عن نفسه، ضحكت صوفيا — صوت خفيف وموسيقي جعل معدته تقفز. — استرخِ، مهندس العمارة. — مدت يدها، أصابعها تلامس أصابعه وهي تأخذ الكأس الفارغة من يده. — أنا أيضًا أريد رؤية المدينة. وبهذا، استدارت، الفستان يتأرجح مع حركة وركيها، تاركة إياه هناك، واقفًا، بإحساس بأنه قد تم تحديه لشيء أكثر خطورة من مجرد محادثة. تبع لوكاسها بنظره وهي تبتعد، تختفي بين الحشد. كانت اللوحة لا تزال هناك، الألوان تبدو الآن أكثر حيوية، أكثر إلحاحًا. كما لو كانت تعرف أن شيئًا ما على وشك الحدوث. وهو أيضًا كان يعرف. لم يكن يعرف فقط ما إذا كان مستعدًا لما سيأتي بعد ذلك. كان البار واحدًا من تلك الأماكن التي تبدو وكأنها انتزعت من فيلم فرنسي في الستينيات — أضواء كهرمانية تتسلل عبر ستائر من المخمل الأحمر، طاولات من الخشب الداكن تحمل آثار أكواب قديمة، وكونتر من الرخام حيث كان النادل، يرتدي حمالات وبنظرة متعبة، يقدم المشروبات بدقة جراح. كان الهواء تفوح منه رائحة السجائر المطفأة، الويسكي المسكوب، وشيء أكثر دقة، يكاد يكون حلوًا: عطر صوفيا، الذي اختلط الآن بعطره كما لو كانا ينتميان إلى نفس الجو. كانت تجلس على مقعد مرتفع، ساقيها متقاطعتين بطريقة تجعل الفستان يرتفع قليلاً على فخذها، كاشفًا عن منحنى البشرة السمراء الناعمة. تردد لوكاس لثانية قبل أن يقترب، كما لو كانت المسافة بينهما حدودًا، بمجرد عبورها، لن يكون هناك عودة. لكن حين رفعت عينيها، كانت الابتسامة التي وجهتها إليه مثل دعوة موقعة بالحبر. — استغرقت وقتًا — قالت، تدفع كأس نبيذ أحمر في اتجاهه. — ظننت أنك قد غيرت رأيك. — كان علي أن أدفع الحساب — كذب، جالسًا بجانبها. الحقيقة هي أنه توقف على الرصيف لدقيقة كاملة، محاولًا تهدئة تنفسه، كما لو كان مجرد الوجود بالقرب منها يتطلب استعدادًا بدنيًا. — وأنتِ؟ لا تخبريني أنك كنت تنتظرين هنا. ضحكت صوفيا، رافعة الكأس إلى شفتيها. ترك النبيذ أثرًا قرمزيًا على الزجاج، ووجد نفسه يتخيل كيف سيكون مذاق ذلك مباشرة من فمها. — جئت لأن هذا المكان لديه أفضل نبيذ في المدينة — قالت بنبرة توحي بأن الإجابة كانت نصف الحقيقة فقط. — ولأنني، بعد رؤيتك واقفًا أمام تلك اللوحة وكأنها ستبتلعك، اعتقدت أنك بحاجة إلى مشروب قوي. — تبتلعني؟ — رفع لوكاس حاجبًا، متظاهرًا بالاستياء. — كنت *أحلل*. — بالطبع. — دارت النبيذ في كأسها، تراقب ساقيه السائلتين تنزلقان على جدران الكريستال. — تحلل مثل مهندس معماري يحلل مخططًا هندسيًا. أو مثل رجل يحلل امرأة يريدها، لكنه لا يعرف كيف يطلبها. أصاب التعليق صدره مثل لكمة. ليس بسبب الجرأة — ففي النهاية، لم تكن صوفيا من النوع الذي يقلق بشأن الدقة — بل بسبب الدقة. كان هذا بالضبط ما يشعر به. كان يريدها. والأسوأ (أو الأفضل) أنها كانت تعرف ذلك. — وأنتِ؟ — رد، مقتربًا أكثر، حتى لامس ركبتها ركبته تحت البار. — هل أنت هنا لأنك تحبين النبيذ أم لأنك تحبين رؤية الرجال يتلوون؟ لم تتراجع. بدلاً من ذلك، مالت إلى الأمام، شفتيها تكادان تلامسان أذنه عندما أجابت: — أحب رؤية الرجال الأذكياء يتلوون. إنه أكثر متعة. كان أنفاسها ساخنة، مع أثر خفيف من القرفة من النبيذ. شعر لوكاس بجسده كله يتفاعل — أصابع قدميه تنقبض داخل حذائه، جلده يحس بوخز كما لو كانت كل نهاية عصبية قد اشتعلت دفعة واحدة. احتاج إلى كل إرادته لعدم سحبها إليه هناك في وسط البار المزدحم. — إذًا تعتقدين أنني ذكي؟ — سأل، محاولًا الحفاظ على صوته ثابتًا. — أعتقد أنك من النوع الذي يفكر كثيرًا — أجابت، مستندة إلى المقعد، لكنها لم تبعد ركبتها عن ركبته. — النوع الذي يخطط لكل خطوة، كل كلمة، كما لو كان العالم مشروعًا معماريًا. لكن المشكلة، مهندس العمارة، هي أن الحياة ليست مصنوعة من خطوط مستقيمة. — ومماذا هي مصنوعة إذن؟ ابتسمت صوفيا، كما لو كان قد سقط في فخ. — منحنيات. — مررت طرف إصبعها على حافة الكأس، ترسم دائرة بطيئة. — زوايا غير متوقعة. أشياء لا يمكنك التحكم فيها. أمسك لوكاس الكأس بقوة أكبر، يشعر بالزجاج البارد على راحة يده. أراد أن يجادل، أن يقول إنه نعم، يمكنه التعامل مع المفاجآت، وأنه سيد العارف بالمشاكل قبل حدوثها. لكن حين مدت يدها ولمست معصمه، كما لو كان الأمر الأكثر طبيعية في العالم، كان الاتصال خفيفًا، يكاد يكون بريئًا، لكنه مر به مثل تيار كهربائي. — أنت ترتجف — همست. — لا أرتجف. — بلى. — قلبت يده، كاشفة عن راحة اليد، ورسمت خطًا بظفرها من المركز إلى قاعدة السبابة. — هنا. وهنا. — خط آخر، ينزل على المعصم، حيث كان الدم ينبض مرئيًا تحت الجلد. — جسدك يصرخ بما لا تقوله فمك. ابتلع ريقه بصعوبة. لم يكن هناك مجال للإنكار. ليس عندما كانت كل خلية في كيانه تبدو متزامنة معها، كما لو كانت صوفيا محطة إذاعية وهو جهاز قديم يلتقط كل تردد. — وماذا يجب أن يقول فمي؟ — سأل، صوته خشنًا. اقتربت مرة أخرى، شفتيها قريبة جدًا من شفتيه لدرجة أنه شعر بالحرارة، لكن دون اللمس. ليس بعد. — أنك تريد تقبيلي. — توقفت، أنفاسها ترقص على فمه. — أنك تريد لمسي. أنك تريد معرفة كيف يكون شعورك بجلدي على جلدك، دون أقمشة، دون أعذار، دون هذه الرقصة حول من سيستسلم أولاً. أغمض لوكاس عينيه لثانية. عندما فتحهما، كانت لا تزال هناك، تنتظر. ليس بفارغ الصبر، بل بثقة هادئة، كما لو كانت تعرف أن الأمر مجرد مسألة وقت. — وإذا قلت نعم؟ — همس. — سأخذك إلى مكان يمكن للمدينة بأكملها رؤيتنا فيه. — ابتسمت، بخبث. — أو ربما إلى مكان لا يمكن لأحد رؤيتنا فيه. اختار النادل تلك اللحظة للاقتراب، محطمًا السحر بجلجلة الكؤوس. — جولة أخرى؟ — سأل، ينظر من واحد إلى الآخر بابتسامة تواطؤ. لم ترفع صوفيا عينيها عن لوكاس. — لا — قالت، بلا عجلة. — أعتقد أننا شربنا ما يكفي. انزلقت من على المقعد، الفستان يلتصق بجسدها وهي تقف، ومدت يدها له. أمسك لوكاس بها، يشعر بنعومة بشرتها، وثبات أصابعها المتشابكة مع أصابعه. عندما وقف، أدرك أن العالم من حوله أصبح أبطأ، وأكثر ضبابية. كانت هي فقط واضحة. — إلى أين نذهب؟ — سأل، رغم أنه لم يكن يهتم بالإجابة. ابتسمت صوفيا، تسحبه نحو المخرج. — إلى مكان تكون فيه الإطلالة جميلة بقدر جمال الصحبة. وبهذا، قادته خارج البار، تاركة وراءها رائحة الكحول والهمسات، متجهة نحو الليل الحار والوعود التي يحملها. صعد المصعد ببطء، كما لو كان المبنى بأكمله يعرف أنهما ليس لديهما عجلة. فتحت الأبواب بانبعاث ناعم، كاشفة عن الممر الضيق الذي يؤدي إلى شقة لوكاس. شعرت صوفيا بثقل نظرته على ظهرها بينما كانا يمشيان، خطواتهما متزامنة، وكأنهما يرقصان. كان الهواء مشحونًا، كثيفًا، كل نفس أعمق من سابقه. — وصلنا — همس لوكاس، صوته منخفض وخشن، بينما أدخل المفتاح في القفل. فتحت الباب على مساحة مضاءة فقط بضوء الكهرماني لأعمدة الإنارة في الشارع، يتسلل عبر ستائر الكتان. كانت الشقة تمامًا كما تخيلتها: خطوط نظيفة، أثاث من الخشب الداكن، جدران بيضاء مع بعض الأعمال الفنية المعلقة — لكن لم يعلق أي منها انتباهها. ليس الآن. التقت عيناها بعينيه، وبدا العالم من حولها يتلاشى. أغلق لوكاس الباب بنقرة ناعمة. صدى الصوت بينهما، معلنًا بداية شيء لم يجرؤ أي منهما على تسميته. — هل تريدين أن تشربي شيئًا؟ — سأل، يتحرك بالفعل نحو المطبخ. راقبته صوفيا للحظة، الطريقة التي تتحرك بها عضلات ظهره تحت القميص، وكيف تنغلق أصابعه الطويلة حول زجاجة النبيذ التي أخذها من المنضدة. لم تجب. بدلاً من ذلك، خطت خطوة إلى الأمام، كعوب حذائها تغوص في السجادة الفخمة. — لا — قالت أخيرًا، صوتها همسًا. — لا أريد أن أشرب. استدار لوكاس، الزجاجة لا تزال في يده. درسته عيناه الداكنتان، كما لو كان يحاول فك شفرة ما تريده حقًا. ابتسمت صوفيا، ابتسامة بطيئة ومغرية، شفتيها المطلية بالأحمر تنحنيان بطريقة جعلت معدته ينقبض. — ماذا تريدين إذن؟ — سأل، صوته أكثر عمقًا من ذي قبل. لم تجب على الفور. بدلاً من ذلك، مشت نحوه، وركاها تتأرجحان بخفة، كما لو كان الهواء نفسه يدفعها في اتجاهه. عندما كانت قريبة بما يكفي لتشعر بحرارة جسده، توقفت. لمست أصابعها ملصق الزجاجة، انزلقت حتى يد لوكاس، التي لا تزال تمسك بها. — أريدك أن تقبلني — قالت، عينيها مثبتتين على عينيه. — لكن فقط إذا كنت تملك الشجاعة. الخطر ظل معلقًا بينهما، ثقيلًا وكهربائيًا. لم يتحرك لوكاس. للحظة، اعتقدت صوفيا أنه سيرتد، وأن التوتر سينكسر في ضحكات عصبية أو تعليق أخرق. لكن حينئذ وضع الزجاجة على المنضدة بحركة متعمدة وبطيئة، كما لو كان كل حركة وعدًا. — شجاعة؟ — كرر، صوته هديرًا منخفضًا. — تعتقدين أنني لا أملكها؟ رفعت صوفيا حاجبًا، شفتيها لا تزالان منحنيتين في ابتسامة. — لا أعرف. هل تملكها؟ لم يرد بالكلمات. في حركة سريعة، أمسك معصمها وجذبها إليه، ظهرها يصطدم بلطف بصدره. أطلقت أنفاسها مفاجأة، لكنها لم تقاوم. أمال لوكاس رأسه، شفتيه تلامسان أذنها وهو يتحدث، أنفاسه الساخنة تجعلها ترتجف. — أملكها — همس. — لكنني أريد التأكد من أنك تملكينها أيضًا. استدارت صوفيا، شفتيها تكادان تلامسان شفتيه. كانت أنفاس لوكاس تفوح منها رائحة النبيذ وشيء أكثر حلاوة، وأكثر خطورة. — لم أكن لأتي إلى هنا لو لم أملكها. كان ذلك كافيًا. التقت شفاه لوكاس بشفتيها في قبلة لم تكن ناعمة ولا مترددة. كانت جوعًا خالصًا، حاجة كانا يكبتانها منذ اللحظة التي رأيا فيها بعضهما البعض في المعرض. تأوهت صوفيا على فمه، أصابعها تتشابك في شعر لوكاس الداكن، تجذبه أقرب. أمسكها من خصرها، يداه الكبيرتان مبسوطتان على ظهرها، كما لو كان يريد حفظ كل منحنى. تعمقت القبلة، الألسنة تلتقي في رقصة بطيئة ورطبة. شعرت صوفيا بمذاق النبيذ، والرغبة، ووعد بشيء يتجاوز تلك الليلة. عض لوكاس شفتها السفلى بخفة، وردت عليه بتأوه منخفض، وركاها تتقوسان دون وعي ضده. — اللعنة — همس على فمها، صوته خشن بالرغبة. — ليس لديك فكرة عما تفعلينه بي. ابتسمت صوفيا، شفتيها منتفختان من القبلة. — لدي فكرة — قالت، أصابعها تنزلق على صدره، تشعر بنبض قلبه المتسارع تحت القميص. — لكنني أريد أن أرى. لم يحتج لوكاس إلى مزيد من التشجيع. في حركة سريعة، رفعها، يداه ثابتتان تحت فخذيها، وجعلها تجلس على منضدة المطبخ. أطلقت صوفيا صرخة مفاجئة، لكنها سرعان ما استقرت، ساقيها تنفرجان لاستيعاب وركيه. انحشر لوكاس بينهما، جسده يضغط عليها بطريقة جعلتهما يتأوهان. — هذا غش — همست، أصابعها تتتبع خط فكه. — لم أقل أبدًا أنني ألعب بنزاهة — أجاب، شفتيه تنزلان على رقبتها، تاركين أثرًا من القبلات الرطبة والعضات الخفيفة. أمالَت صوفيا رأسها إلى الخلف، مانحة إياه مزيدًا من الوصول. كل لمسة من شفتيه ترسل موجات من المتعة عبر جسدها، تجعلها تتقوس ضده. شعرت بيديه تنزلقان على فخذيها، أصابعه ترسم دوائر بطيئة على قماش الفستان، تقترب أكثر فأكثر من مركز رغبتها. — لوكاس... — تأوهت، اسمه يخرج كدعاء. — ماذا؟ — همس، شفتيه الآن في الوادي بين ثدييها. — تريدينني أن أتوقف؟ — لا تجرؤ. ضحك، صوتًا منخفضًا ومرضيًا، قبل أن يسحب فتحة الفستان إلى الأسفل، مكشفًا حمالة الصدر السوداء من الدانتيل. أظلمت عينا لوكاس أكثر عندما رأى حلماتها متصلبة تحت القماش الرقيق. — جميلة — همس، قبل أن ينزل رأسه ويلتقط إحداهما بفمه، لسانه الساخن والرطب يجعلها تتأوه بصوت عالٍ. أمسكت صوفيا بشعره، تجذبه أقرب، بينما انتشر المتعة في جسدها على شكل موجات. تناوب لوكاس بين الثديين، أسنانه تحتك بخفة، ولسانه يهدئ اللسعة، حتى أصبحت تتنفس بصعوبة، وركاها تتحرك ضده بحثًا عن الراحة. — تعجبك هذا — قال، أكثر من كونه سؤالًا. — نعم — اعترفت، صوتها مرتجفًا. — لكنني أريد المزيد. رفع لوكاس رأسه، شفتيه لامعتين، وعيناه تحترقان بالرغبة. — أين؟ — سأل، أصابعه تنزلق على فخذها، تقترب أكثر فأكثر من الحرارة بين ساقيها. — هنا؟ عضت صوفيا شفتها، أغلقت عينيها للحظة. — نعم. لم يتردد. في حركة سريعة، سحب سراويلها الداخلية جانبًا وأدخل إصبعًا بداخلها، يشعر بمدى رطوبتها بالفعل. تأوهت صوفيا بصوت عالٍ، وركاها تتقوسان ضد يده، تطلب المزيد. — اللعنة، أنت مبللة تمامًا — همس، شفتيه تلامسان أذنها بينما يضيف إصبعًا آخر، يحركهما بإيقاع بطيء ومتعذّب. — لوكاس، من فضلك... — توسلت، أظافرها تنغرز في كتفيه. — من فضلك ماذا؟ — استفزها، أصابعه تتوقف للحظة. فتحت صوفيا عينيها، تلتقي بنظرته. — لا تتوقف. ابتسم، ابتسامة شريرة، قبل أن يبدأ في تحريك أصابعه مرة أخرى، هذه المرة أسرع، أعمق. أمسكت به صوفيا، تأوهاتها تصبح أعلى، وأكثر إلحاحًا، بينما يتراكم المتعة بداخلها، على وشك الانفجار. — أريدك أن تبلغي النشوة — همس على شفتيها. — أريد أن أشعر بك ترتجفين على أصابعي. كانت الكلمات كافية. تأوهت صوفيا بصوت عالٍ، جسدها ينقبض حول أصابعه بينما تجتاحها موجة المتعة. أمسكها لوكاس بقوة، شفتيه تلتقطان تأوهاتها في قبلة عميقة، بينما امتطت آخر موجات النشوة. عندما هدأت أخيرًا، لاهثة، سحب أصابعه ببطء، حاملًا إياها إلى شفتيه وتذوقها بتأوه منخفض. — أنت لذيذة — قال، صوته خشنًا. راقبته صوفيا، عينيها لا تزالان ضبابيتين من المتعة، قبل أن تجذبه أقرب، شفتيها تلتقيان بشفتيه في قبلة بطيئة وعميقة. — دورك — همست على فمه. لم يحتج لوكاس إلى مزيد من التشجيع. في حركة سريعة، رفعها عن المنضدة، حاملًا إياها نحو غرفة النوم. ضحكت صوفيا، ذراعيها ملتفتين حول رقبته، بينما وضعها على السرير، جسديهما يتلاءمان تمامًا بين الملاءات. — ليس لديك فكرة عما سيأتي — وعد، شفتيه تنزلان على رقبتها، بينما بدأت يداه تستكشفان كل سنتيمتر من جسدها. ابتسمت صوفيا، أصابعها تعمل بالفعل على أزرار قميصه. — إذًا أرني. لم يضيع لوكاس الوقت. في حركة رشيق، فك أزرار القميص الذي بدأت صوفيا بفكه بالفعل، مكشفًا صدره العاري تحت القماش، البشرة البرونزية تتناقض مع بياض الملاءات. تقوست ظهرها عندما شعرت بشفتيه تتجولان على ترقوتها، تنزل ببطء، كما لو كان كل سنتيمتر يستحق اهتمامًا خاصًا. عضت أسنانه بخفة حلمتها، مما أثار رعشة جعلتها تتأوه بصوت منخفض، أظافرها تنغرز في كتفيه. — أنت شديدة الحساسية — همس، صوته خشنًا على بشرتها، بينما انزلقت يده على خصرها، تجذبها أقرب. ردت صوفيا بابتسامة كسولة، أصابعها تتشابك في شعره، تقوده أقرب. لم يكن هناك عجلة، فقط اليقين بأن كل لمسة كانت وعدًا، وكل قبلة كانت عهدًا صامتًا. شعرت بيديه تستكشفان منحنياتها، ببطء وحذر، كما لو كان يحفظ كل تفصيل — محيط الوركين، نعومة الفخذ، الرطوبة بين ساقيها التي تنتظره. — هل يعجبك هذا؟ — سأل، أصابعه ترسم دوائر كسولة على الجزء الداخلي من فخذها، تقترب من المركز دون أن تلمسه أبدًا. — نعم — همست، أنفاسها متقطعة. — لكنني أريد المزيد. ضحك لوكاس ضحكة منخفضة، صوتًا اهتز ضد بشرتها قبل أن تنزل فمه، ليحل محل أصابعه. أمسكت صوفيا بحافة الطاولة، مفاصل أصابعها تصبح بيضاء، بينما كان يلعقها بتفانٍ جعلها تلهث. اختلطت تأوهاتها بصوت شفتيه الرطب على بشرتها. — اللعنة، لوكاس... — تأوهت، رأسها يميل إلى الخلف. — هذا... هذا... — لذيذ؟ — همس، صوته يهتز ضدها. — نعم. يا إلهي، نعم. لم يتوقف. تحرك لسانه في دوائر بطيئة، يضغط، يستفز، حتى شعرت صوفيا بالنشوة تتراكم بداخلها مثل موجة. عندما امتص البظر بين شفتيه، بلغت النشوة بصرخة مكتومة، جسدها يرتجف، ساقيها تضغطان على كتفيه بقوة. نهض لوكاس ببطء، شفتيه لامعتين، وقبلها، مما سمح لها بتذوق نفسها في فمه. جذبت صوفيا أقرب، يديها تنزلقان داخل سروال الرياضة، تمسك به بقوة. — الآن دوري — همست على شفتيه. لم يعترض عندما دفعته إلى الكرسي، جاثية بين ساقيه. كان قضيبه صلبًا، ينبض، فأمسكته بيد واحدة، تمرر لسانها على رأسه قبل أن تأخذه بالكامل في فمها. تأوه لوكاس، أصابعه تتشابك في شعرها، تقودها بلا عجلة. — اللعنة، صوفيا... مصته ببطء، تتذوق كل سنتيمتر، يدها تعمل بتناغم مع فمها. كان مذاقه مالحًا، ذكوريًا، وأحببت الطريقة التي يتفاعل بها — وركيه يتحركان بخفة، تأوهاته الخشنة، يديه تضغطان على شعرها عندما تأخذه حتى عمق حلقها. — توقفي — طلب، صوته متوتر. — أريد أن أبلغ النشوة بداخلك. نهضت صوفيا، تلعق شفتيها، وامتطته مرة أخرى، تقوده إلى داخلها ببطء متعذّب. تأوه كلاهما عندما ملأها بالكامل، جسديهما يتلاءمان كما لو كانا مصنوعين لبعضهما البعض. — هكذا — همست، تبدأ في الحركة. — هكذا تمامًا. أمسك لوكاس بوركها، يساعدها في إيجاد إيقاع، عينيه مثبتتين على عينيها بينما كانا يستسلمان للمتعة. صرير الكرسي تحت ثقلهما، لكن لم يهتم أي منهما. العالم الخارجي يمكن أن ينتظر. هناك، بين البيض البارد والقهوة المنسية، لم يكن هناك سوى هما — الجسدان المتشابكان، الأنفاس المختلطة، المتعة التي تنمو حتى تصبح لا تطاق. عندما بلغت النشوة، كانا معًا، الجسدان يرتجفان، الشفاه تلتقيان في قبلة يائسة. انهارت صوفيا عليه، قلبها ينبض بقوة لدرجة أنها كانت متأكدة من أنه يستطيع الشعور به. — لم ينتهِ الأمر بعد — همست، مكررة كلمات الليلة السابقة. ضحك لوكاس، ضحكة منخفضة ومرضية، وقبلها مرة أخرى. — لا. لم ينتهِ بعد. بقيا هناك لفترة طويلة، متعانقين، الجسدان ملتصقان بالعرق، دقات القلوب تعود تدريجيًا إلى طبيعتها. عندما نهضا أخيرًا، كان الإفطار باردًا، لكن لم يهتم أي منهما. أعد لوكاس المزيد من القهوة، وجلسا على الأريكة، ملتفين ببطانية، يراقبان المدينة تستيقظ من النافذة. — ماذا سيحدث الآن؟ — سألت صوفيا، رأسها مستند على كتفه. قبل لوكاس قمة رأسها. — الآن نعيش. ابتسمت، أغمضت عينيها، عالمة أنه مهما كان ما سيأتي، سيواجهانه معًا. وأن ما وجداه بين الملاءات والأنفاس كان شيئًا يتجاوز بكثير مجرد مرة أولى. تسلل ضوء الصباح عبر شقوق الستارة، يرسم خطوطًا ذهبية على البشرة الدافئة لصوفيا بعد. تمددت ببطء، عضلاتها تؤلمها قليلًا، لكن بطريقة جيدة — كما لو كان كل ليف في جسدها يحفظ ذكرى الليلة السابقة. بجانبها، كان لوكاس يتنفس بعمق، صدره يرتفع وينخفض بإيقاع كسول، ورموشه تلقي ظلالًا رفيعة على وجنتيه. للحظة، لم يتحرك أي منهما، كما لو كانا يخشيان كسر السحر الذي يحيط بهذا الصمت التواطؤي. كان هو من تحدث أولاً، صوته خشنًا من النوم ومن شيء آخر — شيء ما زال يتردد بينهما. — أنت مستيقظة. ابتسمت صوفيا، واستدارت على جنبها لمواجهته. انزلقت الملاءات حتى خصرها، مكشفة ثدييها اللذين يحملان آثارًا خفيفة من العضات، ذكريات مرئية لما تقاسماه. — نمت بما يكفي لأعلم أنني لا أريد مغادرة هنا. مد لوكاس يده، أصابعه ترسم خطًا كسولًا من كتفها إلى وركها، كما لو كان بحاجة للتأكد من أنها حقيقية. ارتعشت بشرة صوفيا تحت لمسته، قشعريرة لا علاقة لها ببرودة الصباح. — لدي قهوة — همس. — وخبز. وتلك المربى من التوت التي أحببتها أمس. رفعت حاجبًا، مستمتعة. — هل تتذكر ذلك؟ — أتذكر كل شيء. طريقة قوله لتلك الكلمات، بحدة تتجاوز الكلمات، جعلت قلبها ينبض أسرع. اقتربت صوفيا، شفتيها تلامسان شفتيه في قبلة ناعمة وطويلة، كما لو كانا لا يزالان يكتشفان مذاق بعضهما البعض. — إذًا هيا بنا — همست. — قبل أن أقرر أن الإفطار مبالغ فيه. ضحك لوكاس، ضحكة منخفضة وخشنة، ونهض من السرير بحركة سلسة. لم تستطع صوفيا إلا أن تعجب بالطريقة التي تنقبض بها عضلات ظهره وهو يرتدي سروال رياضة، القماش يسقط منخفضًا على وركيه. مد يده لها، عينيه تلمعان بوعد لا يحتاج إلى كلمات. — تعالي. كانت الشقة مغمورة بضوء كهرماني، الجدران الفاتحة تعكس الشمس التي ترتفع بالفعل في الأفق. تبعته صوفيا إلى المطبخ، قدميها العاريتين على الأرضية الباردة، جسدها لا يزال ملفوفًا بالملاءة التي جرتها خلفها مثل ذيل من الحرير. فتح لوكاس الثلاجة، وأخرج البيض والزبدة وزجاجة عصير البرتقال الطازج. اختلطت رائحة القهوة الطازجة بالعطر الحمضي، وصوفيا استندت على المنضدة، تراقبه وهو يعمل. — هل تطبخ؟ — سألت، فضولية. — الأساسيات فقط. — كسر بيضة في المقلاة بدقة جعلتها تبتسم. — لكنني أعد إفطارًا لائقًا. — لائقًا؟ — اقتربت، ذراعيها تلتفان حول خصره من الخلف، ثدييها يضغطان على ظهره العريض. — أعتقد أنك تقلل من قدراتك. ضحك لوكاس، واستدار ليقبلها، يده الحرة تمسك مؤخرة رقبتها بحنان ملكي. — ربما أحاول فقط إثارة إعجابك. — لقد نجحت. جذبها أقرب، القبلة تعمقت حتى شعرت صوفيا بحرارة المقلاة خلفها، رائحة الزبدة المذابة تختلط بعطر بشرته. عندما ابتعدا، كانت شفتاها منتفختين، جسدها ينبض بحاجة لم تختفِ — بل نامت فقط. — اجلسي — أمر، مشيرًا إلى الطاولة الصغيرة بالقرب من النافذة. — قبل أن أقرر أن الطعام مبالغ فيه. أطاعت صوفيا، ضاحكة، واستقرت على الكرسي. ضربتها الشمس مباشرة، دافئة على بشرتها العارية، وأغمضت عينيها للحظة، تاركة الضوء يغمرها. عندما فتحتهما، كان لوكاس يضع طبقًا أمامها: بيض مخفوق كريمي، توست ذهبي، شرائح أفوكادو، وفنجان قهوة ساخنة. — هذا يبدو لذيذًا — همست، تلتقط الشوكة. — آمل أن يكون كذلك. — جلس بجانبها، ركبته تلامس ركبتها تحت الطاولة. — لأنني أخطط لتكراره. مرات عديدة. عضت صوفيا شفتها السفلى، عينيها مثبتتين على عينيه. — مرات عديدة؟ — بقدر ما تتحملين. ضحكت، لكن الصوت مات في حلقها عندما مد يده ومرر إبهامه على شفتها السفلى، يسحبها بلطف. — أنت خطيرة، هل تعلمين؟ — فقط معك. تناولوا الطعام في صمت لبضع دقائق، نظراتهما تلتقيان بين الحين والآخر، أرجلهما تتلامسان تحت الطاولة. شعرت صوفيا بكل حركة منه كما لو كانت مداعبة — الطريقة التي تمسك بها الفنجان، وكيف تغلق شفتيه حول الشوكة، وكيف تمرر لسانها خلسة لتلعق فتاتًا من زاوية فمها. — أنت تنظر إلي — قال، دون أن يبعد عينيه عن الطبق. — نعم. — لماذا؟ — لأنني أحب ما أرى. ابتسم لوكاس، ابتسامة بطيئة ومرضية، ودفع كرسيه إلى الخلف، مد يده لها. — تعالي هنا. لم تتردد صوفيا. نهضت، وتركت الملاءة تسقط على الأرض، وجلست على حجره، ساقيها مفتوحتين على فخذيه العضليين. أمسك لوكاس خصرها، أصابعه تغوص في لحمها الناعم، وجذبها أقرب حتى شعرت بانتصابه الصباحي يضغط على بطنها. — ألم تنتهِ من الأكل للتو؟ — استفزته، شفتيها تلامسان رقبته. — لم يكن هذا ما كنت آكله. ضحكت صوفيا، لكن الصوت تحول إلى تأوه عندما عض حلمتها بخفة، لسانه الساخن والرطب يجعلها تقوس ظهرها. صعدت يداه على ظهرها، أمسكها بقوة بينما كان فمه يستكشف كل سنتيمتر من بشرتها المكشوفة. — لوكاس... — همست، أظافرها تنغرز في كتفيه. — لم ننتهِ بعد من الإفطار. — انتهيت من نصيبي. رفعها بسهولة، ووضعها جالسة على الطاولة، وركع بين ساقيها. حبست صوفيا أنفاسها عندما شعرت بأنفاسه الساخنة على الجزء الداخلي من فخذها، أصابعه تفتحها ببطء متعمد. — ماذا تفعل؟ — أنهي الإفطار. كانت اللعقة الأولى بطيئة، استكشافية، لسانه يرسم مسارًا رطبًا من المدخل إلى البظر. أمسكت صوفيا بحافة الطاولة، مفاصل أصابعها تصبح بيضاء، بينما كان يلعقها بتفانٍ جعلها تلهث. اختلطت تأوهاتها بصوت شفتيه الرطب على بشرتها. — اللعنة، لوكاس... — تأوهت، رأسها يميل إلى الخلف. — هذا... هذا... — لذيذ؟ — همس، صوته يهتز ضدها. — نعم. يا إلهي، نعم. لم يتوقف. تحرك لسانه في دوائر بطيئة، يضغط، يستفز، حتى شعرت صوفيا بالنشوة تتراكم بداخلها مثل موجة. عندما امتص البظر بين شفتيه، بلغت النشوة بصرخة مكتومة، جسدها يرتجف، ساقيها تضغطان على كتفيه بقوة. نهض لوكاس ببطء، شفتيه لامعتين، وقبلها، مما سمح لها بتذوق نفسها في فمه. جذبت صوفيا أقرب، يديها تنزلقان داخل سروال الرياضة، تمسك به بقوة. — الآن دوري — همست على شفتيه. لم يعترض عندما دفعته إلى الكرسي، جاثية بين ساقيه. كان قضيبه صلبًا، ينبض، فأمسكته بيد واحدة، تمرر لسانها على رأسه قبل أن تأخذه بالكامل في فمها. تأوه لوكاس، أصابعه تتشابك في شعرها، تقودها بلا عجلة. — اللعنة، صوفيا... مصته ببطء، تتذوق كل سنتيمتر، يدها تعمل بتناغم مع فمها. كان مذاقه مالحًا، ذكوريًا، وأحببت الطريقة التي يتفاعل بها — وركيه يتحركان بخفة، تأوهاته الخشنة، يديه تضغطان على شعرها عندما تأخذه حتى عمق حلقها. — توقفي — طلب، صوته متوتر. — أريد أن أبلغ النشوة بداخلك. نهضت صوفيا، تلعق شفتيها، وامتطته مرة أخرى، تقوده إلى داخلها ببطء متعذّب. تأوه كلاهما عندما ملأها بالكامل، جسديهما يتلاءمان كما لو كانا مصنوعين لبعضهما البعض. — هكذا — همست، تبدأ في الحركة. — هكذا تمامًا. أمسك لوكاس بوركها، يساعدها في إيجاد إيقاع، عينيه مثبتتين على عينيها بينما كانا يستسلمان للمتعة. صرير الطاولة تحت ثقلهما، لكن لم يهتم أي منهما. العالم الخارجي يمكن أن ينتظر. هناك، بين البيض البارد والقهوة المنسية، لم يكن هناك سوى هما — الجسدان المتشابكان، الأنفاس المختلطة، المتعة التي تنمو حتى تصبح لا تطاق. عندما بلغت النشوة، كانا معًا، الجسدان يرتجفان، الشفاه تلتقيان في قبلة يائسة. انهارت صوفيا عليه، قلبها ينبض بقوة لدرجة أنها كانت متأكدة من أنه يستطيع الشعور به. — لم ينتهِ الأمر بعد — همست، مكررة كلمات الليلة السابقة. ضحك لوكاس، ضحكة منخفضة ومرضية، وقبلها مرة أخرى. — لا. لم ينتهِ بعد. بقيا هناك لفترة طويلة، متعانقين، الجسدان ملتصقان بالعرق، دقات القلوب تعود تدريجيًا إلى طبيعتها. عندما نهضا أخيرًا، كان الإفطار باردًا، لكن لم يهتم أي منهما. أعد لوكاس المزيد من القهوة، وجلسا على الأريكة، ملتفين ببطانية، يراقبان المدينة تستيقظ من النافذة. — ماذا سيحدث الآن؟ — سألت صوفيا، رأسها مستند على كتفه. قبل لوكاس قمة رأسها. — الآن نعيش.