بين الملاءات والكلمات

**بين الملاءات والكلمات** كانت الأمطار تهطل في ستائر سميكة على الطريق الترابي، محولة المسار إلى مرآة موحلة من الطين والانعكاسات المشوهة. أمسكت كلارا بعجلة القيادة للسيارة المستأجرة، وقد ابيضت مفاصل أصابعها تحت الضوء الشاحب للوحة العدادات. كان الريح يضرب أشجار النخيل على حافة الطريق، منتزعاً الأوراق التي تطير مثل طيور مذعورة قبل أن تتحطم على الزجاج الأمامي. أخذت نفساً عميقاً، وشعرت برائحة الأوزون والهواء المالح يتسللان إلى السيارة، ممتزجين برائحة الجلد الصناعي للمقاعد. *وصلت*، فكرت، رغم أن الكلمة بدت أشبه بتنهد مرتاح أكثر منها تأكيداً. برزت بيت الشاطئ من بين الضباب مثل شبح من خشب وزجاج، قائم على أعمدة ليتحدى المد والجزر. أوقفت كلارا السيارة تحت الشرفة المغطاة، وأطفأت المحرك وبقيت هناك بلا حراك، تستمع إلى صوت المطر يقرع على سقف السيارة. كان الصمت الذي أعقب ذلك يكاد يصم الآذان. أغمضت عينيها للحظة، لتسمح لهدوء الأمواج وهي ترتطم بالصخور البعيدة بأن يهدئ العاصفة بداخلها. *ثلاثة أشهر*، تذكرت. ثلاثة أشهر منذ أن دمر رافائيل كل شيء بجملة قالها بأكثر نبرة عابرة في العالم: *«أعتقد أننا بحاجة لبعض الوقت»*. كما لو أن الحب كان قطعة أثاث يمكن تفكيكها وحفظها في العلية عندما تمل من شكلها. مع تنهيدة، فتحت الباب واستقبلها دفعة من الهواء الرطب والمالح. كانت الأمطار تتساقط على شعرها البني، ملتصقة الخصل بجبينها ورقبتها، بينما ركضت إلى الباب الأمامي، تسحب حقيبتها ذات العجلات خلفها مثل حيوان متردد. دارت المفتاح في القفل مع صوت *نقرة* مرضية، وعندما دفعت الباب، لفها عبق الخشب الملمع وشمع العسل مثل عناق. كان المنزل تماماً كما تذكرته: العوارض الخشبية المكشوفة في السقف، الأثاث ذو الخطوط النظيفة، الأريكة ذات القماش الكتاني الفاتح التي كان رافائيل يقول دائماً إنها *«جميلة جداً للجلوس عليها»*. تركت كلارا الحقيبة على الأرض وأشعلت المدفأة الغازية بضغطة على المفتاح. رقصت ألسنة اللهب الزرقاء على جذوع الأشجار المزيفة، مرسمة ظلالاً متحركة على الجدران. خلعت حذاءها المبلل وسارت إلى المطبخ المفتوح، تمرر أصابعها على سطح الرخام البارد. كانت الثلاجة مليئة—كانت قد طلبت من مدبرة المنزل أنเตّي كل شيء—وكانت هناك زجاجة نبيذ أحمر مفتوحة على الطاولة، مع ملاحظة مثبتة بمغناطيس: *«للأيام التي تستحق النسيان. بحب، أنا»*. ابتسمت كلارا رغم كل شيء. كان رافائيل دائماً يعرف كيف يتوقع احتياجاتها، حتى عندما لم يعودا معاً. سكبت كأساً سخية وأحضرت الكأس إلى شفتيها، لتترك السائل الكثيف يحرق حلقها بطريقة جيدة. انتشر الكحول في جسدها مثل بلسم، مريحاً عقد التوتر التي كانت تحملها في كتفيها. عندئذ سمعت. جاء صوت مكتوم، كاد يبتلعه العاصفة، من الشرفة. قطبت كلارا جبينها واقتربت من الباب الزجاجي المنزلق. هناك، بين المطر والظلام، كان هناك شخص يتحرك. ظل طويل، مبلل، بشعر داكن ملتصق بجبينه وقميص أبيض ملتصق بجسده مثل جلد ثانٍ. قفز قلبها، ولثانية، فكرت في التراجع، في التظاهر بأنها لم تره. لكن رافائيل كان قد رآها بالفعل. عيناه—تلك العيون الخضراء التي تعرفها جيداً، القادرة على التحول من الرقة إلى الشغف في غمضة عين—ثبتتا عليها عبر الزجاج. رفع يده، متردداً، كما لو كان يطلب الإذن. لم تتحرك كلارا. كانت الأمطار تهطل بزاوية، تضرب وجهه، ولم يبعد رافائيل نظره. كان هناك شيء يائس في وقفته، شيء لم تره منذ آخر مرة مارسا فيها الحب، قبل ثلاثة أشهر، في شقته، بعد شجار قبيح حول مواعيد المشروع. *«أنت تعامليني وكأنني عائق»*، صرخت، بينما كان يسحبها إلى السرير، يسكتها بقبلات مذاقها ويسكي وندم. الآن، كان هناك. مبللاً. مصمماً. أخذت كلارا نفساً عميقاً وفتحت الباب. دخلت الريح أولاً، حاملة معها رائحة البحر والأرض المبللة، ثم عبر رافائيل العتبة، يقطر الماء على أرضية الخشب. لم يقل شيئاً. بقي هناك فقط، واقفاً، ذراعاه على جانبيه، كما لو لم يكن يعرف ماذا يفعل بهما. شعرت كلارا بحرارة النبيذ ترتفع إلى وجنتيها، ممتزجة بشيء أقدم، أكثر خطورة. *غضب*، قالت لنفسها. *هذا مجرد غضب.* — ماذا تفعل هنا؟ — خرج صوتها أكثر برودة مما أرادت. مرر رافائيل يده على وجهه، مسح الماء من عينيه. — حاولت الاتصال. أرسلت رسائل. لم تردي. — لأنني لم أكن أريد التحدث معك. — أعرف. — تقدم خطوة إلى الأمام، وتراجعت كلارا غريزياً. — لكنني كنت بحاجة لرؤيتك. — لماذا؟ تعلقت السؤال بينهما، محملاً بكل ما لم يُقل. نظر رافائيل حوله، كما لو كان يبحث عن الكلمات في الديكور البسيط للغرفة. ثم عادت عيناه إليها، وشعرت كلارا بثقل ذلك النظرة مثل لمسة غير مرغوب فيها. — لأنني لا أستطيع التوقف عن التفكير فيك — قال أخيراً. — ولا لثانية واحدة. ضحكت، صوت قصير وخالي من الفكاهة. — هذا سخيف. أنت من أنهى كل شيء. — أعرف. — تقدم خطوة أخرى، وكان الآن قريباً بما يكفي لتشعر برائحة بشرته، صابون ممزوج بملح البحر. — وكان أكبر خطأ في حياتي. طوت كلارا ذراعيها، كما لو كانت تستطيع حماية نفسها من تلك القرب، من ذلك الصوت الأجش الذي كان دائماً يعرف كيف يجعلها ترتجف. — لا يمكنك الظهور هنا هكذا، بعد ثلاثة أشهر، والتفكير في أن كل شيء سينحل باعتذار. — أنا لا أطلب اعتذاراً — همس رافائيل، وأصابعه لمست معصمها بخفة مثل ريشة. — أطلب فرصة. كان يجب أن تبتعد. كان يجب أن تقول لا، تغلق الباب في وجهه، تعود إلى النبيذ والوحدة التي اختارتها. لكن الكلمات ماتت في حلقها عندما أمسك رافائيل وجهها بين يديه، وإبهاماه يرسمان دوائر بطيئة على وجنتيها. أغمضت كلارا عينيها، شعرت بحرارة بشرته، خشونة الكالو في راحتيه—كالو الذي تعرفه جيداً، والذي كان قد تجول في كل سنتيمتر من جسدها. — كلارا — همس، وصوت اسمها في فمه كان مثل عود ثقاب يشتعل في الظلام. فتحت عينيها. كان رافائيل قريباً جداً لدرجة أنها استطاعت رؤية قطرات المطر تتساقط على رقبته، تختفي تحت ياقة القميص المبلل. كان ينتظر. ينتظر أن تدفعه بعيداً، أن تصرخ، أن تفعل أي شيء سوى أن تبقى هناك، بلا حراك، وقلبها ينبض بقوة لدرجة أنها تؤلم. ثم فعلت الشيء الوحيد الذي لم يكن يجب أن تفعله. اقتربت. شعرت كلارا بثقل جسدها ضد جسده قبل حتى أن تدرك أنها تحركت. تكثف الهواء بينهما، كثيفاً مثل رطوبة العاصفة، ولثانية، لم يتنفس أي منهما. ثم وجدت شفاه رافائيل شفتيها، ليس بعجلة رجل يائس، بل ببطء من يعرف أن الوقت الآن ملك لهما. كانت قبلة بدأت ناعمة، تقريباً خجولة، كما لو كان لا يزال يشك في أنها ستسمح له بالاستمرار. لكن كلارا لم تدفعه بعيداً. بدلاً من ذلك، ارتفعت يديها إلى كتفيه، متمسكة بالقماش المبلل للقميص، تسحبه أقرب، كما لو كانت تستطيع دمج جسديهما هناك بالذات، على عتبة الباب. عندما افترقا، كان صوت أنفاسهما هو الصوت الوحيد إلى جانب عواء الريح على النوافذ. لم يبتسم رافائيل، لكن عينيه كانتا تلمعان بشيء يتجاوز الارتياح—شيء أكثر خطورة، وأكثر عمقاً. رفع إحدى يديه، متردداً، وأبعد خصلة شعر مبللة عن وجهها، أصابعه تتأخر على منحنى رقبتها. — أنت ترتجفين — همس. لم ترد كلارا. لم تكن بحاجة لذلك. الرعشة لم تكن من البرد. تراجع رافائيل خطوة إلى الوراء، فقط بما يكفي لتتمكن من إغلاق الباب. دوى صوت الخشب وهو يغلق في أرجاء المنزل، خافتاً صوت العاصفة للحظة. كانت الغرفة شبه مظلمة، مضاءة فقط بالضوء العنبري لمصباح قديم في الزاوية، وبوميض البرق العرضي الذي يخط السماء. كانت رائحة القهوة الطازجة لا تزال معلقة في الهواء، ممتزجة برائحة الخشب الرطب والعطر الحمضي الذي كانت كلارا دائماً تربطه برافائيل—عطر أقسمت أنها نسيته، لكنه الآن يغزو حواسها بقوة ذكرى جسدية. خلع معطفه، وتركه يسقط على ظهر كرسي، وللحظة، لم تستطع كلارا سوى التحديق في قطرات الماء التي تتساقط على ذراعيه، تحدد العضلات تحت القميص الأبيض، شبه الشفاف من شدة البلل. كان رافائيل يراقبها بنفس الشدة، كما لو كان يحاول حفظ كل تفاصيلها—طريقة التصاق البلوزة الرقيقة بثدييها، منحنى وركيها تحت الجينز، قدميها الحافيتين تغوصان في السجادة الفاخرة. — لقد صنعت القهوة — قال أخيراً، كاسراً الصمت. طوت كلارا ذراعيها، كما لو كان ذلك يمكن أن يحميها من الضعف الذي شعرت به. — لم أكن أعرف أنك ستأتي. — وأنا أيضاً. دوى الرعد، جعل النوافذ ترتجف. لم يخف رافائيل. كان معتاداً على العواصف، على الليالي الطويلة، على لحظات مثل هذه—لحظات يبدو فيها العالم مقتصراً على جسدين والمسافة الضيقة بينهما. تقدم خطوة إلى الأمام، ولم تتراجع كلارا. بدلاً من ذلك، رفعت ذقنها، تتحداه. — ماذا تريد، رافائيل؟ تعلقت السؤال في الهواء، محملاً بدلالات مزدوجة. كان يعرف ذلك. هي أيضاً. لم يجب رافائيل فوراً. بدلاً من ذلك، مد يده، أصابعه لمست معصمها بخفة، ترسم خطاً وهمياً حتى المرفق. حبست كلارا أنفاسها. اللمسة كانت خفيفة، بالكاد محسوسة، لكنها أحرقت مثل جمرة. — أريد التحدث — قال، صوته أجش. — أريد أن أفهم كيف وصلنا إلى هنا. — وصلنا إلى هنا لأنك قررت الظهور في بيتي وسط عاصفة. — وصلنا إلى هنا لأننا لم نتمكن من المضي قدماً. أطلقت كلارا ضحكة جافة، لكنها لم تبتعد. الحقيقة هي أنها لم تتمكن أيضاً. حتى بعد أشهر من الصمت، من الليالي بلا نوم، من محاولة إقناع نفسها بأن ما تشعر به تجاهه كان مجرد بقايا عاطفة قديمة، ها هي تسمح له بلمسها، بغزو مساحتها، رائحتها، عقلها. — هل تعتقد أن القهوة ستحل هذا؟ — سألت، مشيرة إلى المطبخ برأسها. ابتسم رافائيل، ابتسامة بطيئة وخطيرة. — لا. لكنها بداية. استدار نحو المطبخ، وتبعت كلارا، رغم أن كل جزء من جسدها كان يصرخ عليها أن تبقى ساكنة. امتد ضوء الغرفة إلى الممر، مضيئاً الطريق جزئياً، وللحظة، تذكرت كل المرات التي فعلوا فيها ذلك بالضبط—هو يتقدم، وهي تتبعه، منجذبة إلى شيء لا تستطيع تسميته. كان المطبخ صغيراً ودافئاً، بخزائن من خشب فاتح وكونتر من الرخام الذي اختارته كلارا بنفسها. توقف رافائيل بجانب آلة القهوة، يصب فنجانين بحركات دقيقة، كما لو كان يعرف كل زاوية من هذا المكان. مد لها واحداً، وأخذتها كلارا، أصابعها تلامس أصابعه لثانية أطول من اللازم. كانت أول رشفة مرة وقوية، تماماً كما تحب. كان رافائيل يراقبها من فوق حافة فنجانه، عيناه الداكنتان مثبتتان عليها بشدة جعلتها تشعر بالتعري. حولت كلارا نظرها، مثبتة إياه على النافذة فوق الحوض. في الخارج، كانت الأمطار تضرب الزجاج في موجات غاضبة، وللحظة، تساءلت عما إذا كان قد أتى بالسيارة أو واجه العاصفة سائراً على الأقدام، مثل مجنون. — هل جئت بالسيارة في هذا الطقس؟ — سألت، محاولة أن تبدو عابرة. هز رافائيل كتفيه. — كنت بحاجة لرؤيتك. — لماذا؟ — لأنني لم أعد أتحمل عدم رؤيتك. تعلقت الكلمات بينهما، ثقيلة ومشحونة بالمعنى. شعرت كلارا بالحرارة ترتفع في رقبتها، تحرق وجنتيها. وضعت الفنجان على الكاونتر بقوة أكبر مما أرادت، وتناثر السائل الداكن قليلاً. — هذا ليس عادلاً — همست. — ما الذي ليس عادلاً؟ — ظهورك هكذا، بعد أشهر، والتفكير في أن كل شيء سينحل باعتذار. وضع رافائيل فنجانه بجانب فنجانها وتقدم خطوة، يقلص المسافة بينهما. تراجعت كلارا غريزياً، لكن الكاونتر منعها من الذهاب أبعد. لم يلمسها. ليس بعد. لكنه كان قريباً بما يكفي لتشعر بحرارة جسده، لترى كيف يرتفع صدره وينخفض مع أنفاسه، لتدرك كيف تجول عيناه على وجهها، كما لو كان يحاول حل لغز. — لم آتِ لألعب، كلارا — قال، صوته منخفض، تقريباً همس. — جئت لأنني لم أعد أستطيع التظاهر بأنني لا أفتقدك. لأنني في كل مرة أدخل في مشروع، يكون اسمك هو ما يأتي إلى ذهني. لأنني في كل مرة أرى منزلاً جميلاً، أتساءل كيف كنت سترسمينه. لأنني أحلم بك. بنا. أغمضت كلارا عينيها لثانية، تحاول السيطرة على موجة المشاعر التي تهدد بالفيضان. عندما فتحتهما مرة أخرى، كان رافائيل أقرب، أنفاسه الساخنة تختلط بأنفاسها. — وماذا تتوقع مني أن أفعل بهذا؟ — سألت، صوتها يرتجف. رفع رافائيل يده، متردداً، وهذه المرة، عندما لمست أصابعه وجهها، لم تبتعد كلارا. رسم خط فكها، محيط شفتيها، كما لو كان يستعيد كل التفاصيل. — أتوقع أن تخبريني بالحقيقة — همس. — أن تعترفي بأنك تفتقدينني أيضاً. بأنك ما زلت تريديني. بأنك ما زلت تحبينني. شعرت كلارا بأن الهواء ينقطع. كانت الكلمات هناك، على طرف لسانها، جاهزة لأن تُقال. لكن شيئاً ما أوقفها. الخوف، ربما. الكبرياء. أو ببساطة حقيقة أنه إذا قالت ذلك بصوت عالٍ، لن يكون هناك عودة. بدلاً من ذلك، انحنت إلى الأمام، ألصقت شفتيها بشفتيه في قبلة لم تكن فيها أي خجل. كانت قبلة جوع، إلحاح، كل الأشياء التي لم تستطع قولها. رد رافائيل بالمثل، يداه تنزلقان إلى خصرها، تسحبانها إليه بقوة. تأوهت كلارا على فمه، الصوت مكتوم بأمطار الخارج، وللحظة، لم يكن هناك سوى تلك الحرارة، ذلك الشوق، تلك الحاجة الساحقة لأن يضيعا في بعضهما البعض. لكن رافائيل ابتعد، فقط بما يكفي ليلمس جبهته بجبهتها، عيناه مغلقتان، أنفاسه غير منتظمة. — لا يمكننا فعل هذا مرة أخرى — قال، صوته أجش. — ليس إذا لم يكن حقيقياً. فتحت كلارا عينيها، نظرت إليه بشدة جعلته يحبس أنفاسه. — وماذا لو كان حقيقياً؟ لم يجب رافائيل. بدلاً من ذلك، أمسك وجهها بين يديه وقبّلها مرة أخرى، هذه المرة بحنان جعل صدر كلارا يؤلمها. عندما افترقا، أسند جبهته إلى جبهتها، أصابعه لا تزال تداعب بشرتها. — إذن سنتحدث — همس. — بصدق. أومأت كلارا، رغم أنها كانت تعرف أن الكلمات لن تكون كافية. ليس الآن. ليس بعد كل شيء. وعندما سحبها رافائيل من يدها، عائداً إلى الغرفة حيث كان ضوء المصباح يرسم ظلالاً متحركة على الجدران والريح لا تزال تعوي في الخارج، عرفت أن الحديث الذي يحتاجانه لن يكون مجرد كلمات. كانت الأمطار تضرب النوافذ مثل أصابع غير صبورة، ملحة، بينما كانت كلارا تتبع رافائيل إلى الأريكة ذات القماش الكتاني البالي، حيث كان الضوء العنبري للمصباح يرسم هالات ذهبية على الخشب الداكن لطاولة القهوة. كان القهوة، الآن بارداً تقريباً، ينبعث منه عبق ترابي يمتزج برائحة الهواء المالح والجلد المبلل—عطر تعرفه جيداً، يجعلها تتذكر الليالي التي كان العرق والملح يختلطان بين الملاءات المجعدة. خلع معطفه المبلل، وتركه يسقط على ذراع الأريكة بصوت مكتوم، وللحظة، ظلت كلارا مسحورة بالطريقة التي كان يلتصق بها القميص الأبيض بجسده، محدّداً العضلات التي كانت قد تجولت عليها بشفتيها. — أنت ترتجفين — همس رافائيل، صوته منخفض، كاد يبتلعه زئير الريح. طوت ذراعيها، كما لو كان ذلك يمكن أن يكبح الرعشة التي لم تكن من البرد. — هذا مجرد صدمة رؤيتك هنا. بعد أشهر. — أستحق ذلك. — مرر يده في شعره الداكن، لا يزال يقطر، ولاحظت كلارا كيف نمت خصلاته منذ آخر مرة، كما لو أن الوقت نفسه استسلم للمسافة بينهما. — لكن لم يكن لعدم الرغبة في المجيء من قبل. — هل كان بسبب الكبرياء إذن؟ — رفعت ذقنها، لكن صوتها خرج أقل ثباتاً مما أرادت. ضحك رافائيل ضحكة قصيرة، خالية من الفكاهة. — الكبرياء، الخوف، الخجل... اختر. — اقترب، ببطء، كما لو كانت حيواناً خائفاً قد يفر في أي لحظة. — لكنني الآن هنا. ولن أغادر دون أن أقول لك ما كان يجب أن أقوله في تلك الليلة، عندما رميت أغراضي على الرصيف. شعرت كلارا بضيق في صدرها. تذكرت تلك الليلة بوضوح مؤلم: المطر الخفيف، رائحة الأرض المبللة، صناديق الورق المقعرة تحت قدميها بينما كان يصرخ بشيء لم ترد سماعه. لكن ما آلم أكثر لم تكن الكلمات، بل الصمت الذي أعقبها. الفراغ الذي شعرت به عند الاستيقاظ وحدها، عند إدراك أنه، لأول مرة منذ سنوات، لن يكون هناك من يسرق البطانية أو يترك المنشفة المبللة على السرير. — أنا أسمعك — قالت أخيراً، وتراجعت إلى الكرسي بجانب المدفأة المطفأة. كانت بحاجة إلى مساحة. بحاجة إلى شيء صلب بينهما. لم يجلس رافائيل. بقي واقفاً، يديه مدفونتين في جيوب بنطاله الجينز، كتفيه مشدودتين تحت القماش المبلل. — أخطأت، كلارا. ليس فقط معك، بل معي أيضاً. قضيت سنوات أؤمن بأن النجاح المهني هو الشيء الوحيد الذي يهم، وأنه إذا كرست نفسي بما يكفي، فإن الباقي... — تردد، يبحث عن الكلمات. — الباقي سينظم نفسه. لكنك رحلت، وفجأة أدركت أنني لم يعد لدي أحد لأريه المشاريع، لا أحد يضحك على نكاتي السخيفة حول العوارض والبناء. لا أحد يذكرني بأنني لست مجرد اسم على لوحة برونزية. حولت نظرها، مثبتة إياه على ألسنة اللهب الخيالية للمدفأة. — كان لديك عائلتك. أصدقاؤك. — لم يكن الأمر نفسه. — تقدم خطوة، ثم أخرى، حتى كادت ركبتاه تلامسان ركبتيها. — معهم، كنت أستطيع التظاهر بأن كل شيء على ما يرام. معك... — تعثر صوته. — معك، لم أكن بحاجة إلى التظاهر قط. أغمضت كلارا عينيها لثانية، شعرت بثقل تلك الكلمات يستقر عليها مثل يد دافئة. تذكرت الليالي التي كان يعود فيها متأخراً من المكتب، منهكاً، وكانت تنتظره بكأس من النبيذ وصحن من الجبن الذائب، كما لو كان ذلك يمكن أن يعوض التعب. تذكرت كيف كان يسحبها إلى حجره، يدفن وجهه في رقبتها، وكيف كانت تضحك عندما يهمس بأشياء لا معنى لها عن الزوايا والنسب، كما لو كان جسدها مشروعاً لم يتقنه بعد. —我也想你 — اعترفت أخيراً، قبل أن تتمكن من كبح نفسها. خرجت الكلمات منخفضة، تقريباً همساً، لكنها ترددت بينهما مثل الرعد. أومأ رافائيل، عيناه لا تفارقان عينيها. — فلماذا لم تردي على اتصالاتي؟ لماذا لم تردي على أي من رسائلي؟ — لأنني كنت بحاجة إلى معرفة ما إذا كان حقيقياً. — أمسكت كلارا بذراع الكرسي بقوة، أظافرها تنغرس في القماش. — لأنني في كل مرة أفكر فيك، أتذكر كيف كان سهلاً أن نضيع في بعضنا البعض. ولم أعد أريد أن أضيع، رافائيل. أردت أن أجد نفسي. كان يعرف أنها على حق. الخوف من عدم الكفاية، من عدم القدرة على تحمل بعضهما البعض، من الضياع في الطريق. لكن هناك، في تلك الغرفة التي تفوح منها رائحة الملح والجنس، مع دفء شمس الصباح تدفئ ظهورهما وصوت الأمواج يتكسر في البعيد، بدا الخوف صغيراً جداً مقارنة بما يشعران به. — وماذا لو أخطأنا مرة أخرى؟ — سألت، صوتها يكاد يكون همساً. أمسك رافائيل وجهها بين يديه، إبهاماه يداعبان وجنتيها. — سنخطئ — قال بصراحة جعلتها ترتجف. — لكن هذه المرة، سنخطئ معاً. دون هروب. دون أكاذيب. فقط... نحن. أغمضت كلارا عينيها لثانية، لتترك الكلمات تستقر. عندما فتحتهما مرة أخرى، كان هناك قرار فيهما—وضوح لم تشعر به منذ أشهر. — حسناً — قالت ببساطة. — لكن إذا أخطأت مرة أخرى، سأرميك من الشرفة. ضحك رافائيل، صوت مليء بالراحة والوعد، ودحرجها معه على السرير، محاصراً إياها تحت جسده. — هل تعدين بدفعي عارياً؟ صفعت كتفه، ضاحكة، لكن الضحكة سرعان ما تحولت إلى تأوه عندما عض رقبتها بلطف، أسنانه تخدش الجلد الحساس. — أحمق — همست، لكن يديها كانت بالفعل تسحبه أقرب، أظافرها تنغرس في ظهره. توقف للحظة، شفتيه تحومان فوق شفتيها. — أحبك — قال، كما لو كان الأمر الأكثر طبيعية في العالم. — ولن أدعك تنسين ذلك. لم ترد كلارا بالكلمات. بدلاً من ذلك، لفّت ساقيها حول خصره، سحبت إياه إليها بقوة مفاجئة لكليهما. التأوه الذي انطلق من شفتي رافائيل كان أجش، تقريباً حيواني، وعندما بدأ يتحرك، ببطء وعمق، كما لو كان يستمتع بكل ثانية، عرفت أنه كان على حق. لم يحتاجوا إلى وعود كبيرة. ليس في تلك اللحظة. ما يحتاجونه كان ذلك—دفء الأجساد المتشابكة، الأنفاس المختلطة، المتعة التي تنمو بينهما مثل موجة، بطيئة ولا تقاوم. دعم رافائيل يديه على جانبي رأسها، عضلات ذراعيه مشدودة وهو يتحرك، وارتفعت كلارا، تقدم نفسها له بتسليم لم يكن استسلاماً، بل ثقة. — انظر إليّ — طلب، صوته أجش، وعندما أطاعته، وجدت عينيه داكنتين بالشهوة، ولكن أيضاً بشيء أعمق، شيء يتجاوز المادي. — أريد أن أراك. وتركته يرى. تركته يرى كل شيء—المتعة، الضعف، الحب الذي لا يزال يحترق، رغم كل شيء. عندما أصابها النشوة، كان الأمر كما لو أن العالم كله تقلص إلى تلك الغرفة، ذلك السرير، ذلك الرجل الذي ينظر إليها كما لو كانت أغلى شيء رآه على الإطلاق. تبعها رافائيل بعد ثوانٍ، دفن وجهه في رقبتها وهو يستسلم، جسده يرتجف بقوة التحرير. لبعض الوقت، لم يكن هناك سوى صوت الأنفاس المتقطعة وقلوب تنبض بقوة. دحرج رافائيل إلى جانبه، سحبها بين ذراعيه، ورأسها يستقر على صدره، تستمع إلى نبضات قلبه التي تهدأ تدريجياً. — إذن — قال بعد فترة، صوته كسول. — ماذا نفعل الآن؟ ابتسمت كلارا على جلده، ترسم دوائر كسولة بأصابعها. — نبدأ من جديد — قالت ببساطة. — بدون عجلة. بدون توقعات. فقط... نحن. قبل رافائيل قمة رأسها، شفتيه تتأخران في شعرها. — أحب هذا الخطة. رفعت وجهها، وجدت عينيه. — وأنا أيضاً. وعندما قبلها مرة أخرى، هذه المرة بحنان جعل صدرها يؤلمها، عرفت كلارا أنه، لأول مرة منذ وقت طويل، كانت في المكان الذي يجب أن تكون فيه. لم تكن هناك ضمانات، ولا يقينيات—فقط هما، البحر في الخارج، والوعد الصامت بأن هذه المرة، سيجعلان الأمر ينجح. كانت الشمس عالية عندما نهضوا أخيراً، أجسادهم لا تزال كسولة، أرواحهم خفيفة. أعد رافائيل القهوة بينما كانت كلارا تستحم بسرعة، وعندما خرجت من الحمام، ملفوفة في منشفة، وجدته على الشرفة، فنجانين من القهوة الساخنة في يديه. — فكرت في البقاء هنا لبضعة أيام أخرى — قال، يناولها أحد الفنجانين. — إذا لم تمانعي. أخذت كلارا القهوة، أصابعها تلامس أصابعه. — سأحب ذلك. وقفا جنباً إلى جنب، يراقبان البحر يمتد حتى الأفق، الريح تعبث بشعرها بينما الشمس تدفئ بشرتيهما. لم تكن هناك عجلة. لم يكن هناك شيء سوى تلك اللحظة، تلك السلام، تلك اليقين الصامت بأنه، معاً، يمكنهما مواجهة أي شيء. — إذن — قال رافائيل بعد فترة، ابتسامة تلعب على شفتيه. — هل نبدأ من جديد الليلة؟ ضحكت كلارا، صوتها خفيف وسعيد، واقتربت منه، تضع ذراعيها حول خصره. — فقط إذا وعدت بعدم سرقة البطانيات مرة أخرى. جذبها إليه في قبلة طويلة وحلوة، وعندما ابتعد، كانت عيناه تلمعان بوعد. — أعدك. ولأول مرة منذ وقت طويل، صدقت كلارا.